LE CHEF SUPREME

encadrant des tentures d'un rouge foncé. Cette pièce est presque nue. Le général est assis devant une table ancienne, au tapis vert. Aucun encombrement de papiers. Du côté de la fenêtre, près de laquelle elle est placée, un téléphone. Point d'autre instrument de travail apparent qu'une sorte d'agenda, et, derrière îe fauteuil du chef qui conduit de si importantes opérations, une grande carte, avec ses récents tracés de différentes couleurs.

Le général Foch achève d'écrire une ligne sur l'agenda. Il se lève. Un jeu de lumière, malgré !e temps pluvieux, fail luire les étoiles des manches de son uniforme d'un bleu sombre. Son temps est précieux. Après une présentation rapide, il va droit au but, mais avec ce calme, caractéristique, chez lui, de la mesure de sa pensée. La voix ne s'élève pas, le geste est sobre ; l'œil reste parfois mi-cloa, et cette manière de discrétion, même en son extérieur, rend plus pénétrantes ses déclarations,

— Eh bien, nous dit-il, nos affaires ne vont pas mal... Il s'arrête un instant, se tourne légèrement, jette un

regard sur la carte, puis reprend :

— Le Boche, puisqu'il faut l'appeler de ce nom, est arrêté depuis le 27 mars. Le flot est endigué, la vogue est venue expirer devant l'obstacle qu'elle a rencontré....

Un silence d'une seconde :

— Nous tâcherons de faire mieux.

Le ton s'est à peine modifié. Mais, dans cette puissante maîtrise de soi-même, enveloppée d'affabilité, on sent la valeur que prennent les mots, ce qu'ils contiennent de volonté réfléchie.

Cette courte phrase, dite si simplement, a revêtu, pour nous, de la solennité. Quels événements, prochains peut-être, nous en feront garder profondément le souvenir?

La pluie, maintenant, fouette les vitres de la fenêtre.

— Voiià un vilain temps... dit le général. Il faut le