NOBLE FIEKÏK DU POETE

Tes chauips alors geiuissaieut envahis.

Puissance et gloire, 50

Cris de victoire, Rien n'étouffa la voix de mon pays.

De tout quitter mon cœur me i)rie : Je reviens pauvre, mais constant ; Une bêche est là qui m'attend. 55

(Salut à ma patrie !

Au bruit des transports d'allégresse, Enfin le navire entre au port.

Dans cette barque où l'on se presse, Hâtons-nous d'atteindre le bord. 6°

France adorée !

Douce contrée !

Puissent tes fils te revoir ainsi tous !

Enfin j'arrive.

Et sur la rive, 65

Je rends au ciel, je rends grâce à genoux. Je t'embrasse, ô terre chérie !

Dieu ! qu'un exilé doit souttrir !

j\Ioi, désormais je puis mourir.

Salut à ma patrie ! 7°

BÉRANGEK.

Noble Fierté du Poè:te

Nous nous aimons un peu, c'est notre faible à tous, Le prix que nous valons, qui le sait mieux que nous ?

34 FRENCH rOETRY FOR THE YOUNG vx

Et puis la mode en est, et la cour l'autorise,

Xous parlons de nous-mêmes avec toute franchise,

La fausse humilito ne met plus en crédit ;

Je sais ce que je vaux, et crois ce qu'on m'en dit ;

Pour me faire admirer, je ne fais point de ligue,

J'ai peu de voix pour moi, mais je les ai sans brigue ;

Et mon ambition pour faire plus de bruit

Ne les va point quêter de réduit en réduit ;

Mon travail sans appui monte sur le théâtre.

Chacun en liberté l'y bltlme ou l'idolâtre,

Là, sans que mes amis prêchent leurs sentiments,

J'arrache quelquefois leurs applaudissements ;

Là, content du succès que le mérite donne.

Par d'illustres avis je n'éblouis personne ;

Je satisfais ensemble et peuple et courtisans.

Et mes vers en tous lieux sont mes seuls partisans ;

Par leur seule beauté ma plume est estimée,

Je ne dois qu'à moi seul toute ma renommée,

Et pense toutefois n'avoir point de rival

A qui je fasse tort en le traitant d'égal.

Corneille.

L'apologie du Critique

C'est à vous, mon Esprit, à qui je veux parler. Vous avez des défauts que je ne puis celer : On croirait à vous voir, daus vos libres caprices, L)iscourir en Caton des vertus et des vices,

II l'apologie du L'KITI(,,)UE 35

Décider du mérite et du prix des auteurs, s

Et faire impunément la leçon aux docteurs;

Qu'étant seul à couvert des traits de la satire,

Vous avez tout pouvoir de parler et d'écrire.

;Mais moi, qui dans le fond sais bien ce que j'en crois.

Qui compte tous les jours vos défauts par mes doigts, 'q

Je ris quand je vous vois, si faible et si stérile,

Prendre sur vous le soin de réformer la ville . . .

Vous vous flattez peut-être, en votre vanité,

D'aller comme un Horace à l'immortalité :

Mais combien d'écrivains, d'abord si bien reçus, 15

Sont de ce fol espoir honteusement déçus !

Combien pour quelques mois ont vu fleurir leur livre,

Dont les vers en paquet se vendent à la livre !

Mais je veux que le sort, par un heureux caprice,

Fasse de vos écrits prospérer la malice : 2°

Que vous sert-il qu'un jour l'avenir vous estime,

Si vos vers aujourdimi vous tiennent lieu de crime,

Et ne produisent rien, pour fruits de leurs bons mots,

Que l'efïroi du public et la haine des sots ?

Il n'est rien en ce temps à couvert de vos coups : =5

Mais savez-vous aussi conmie on parle de a^ous ?

N'entendrai-je qu'auteurs se plaindre et murmurer ?

Jusqu'à quand vos fureurs doivent-elles durer ?

Répondez, mon Esprit ; ce n'est plus raillerie :

Dites . . . ]Mais, direz -vous, pourquoi cette furie { 3°

Quoi ! pour un maigre auteur que je glose en passant,

Est-ce un crime, après tout, et si noir et si grand ?

Et qui, voyant un fat s'applaudir d'un ouvrage

Où la droite raison trébuche à chaque page.

36 FRKNCH l^OETRY FOR THE YOUNG part

Ne s'écrie aussitôt : L'impertinent auteur ! 35

L'ennuyeux écrivain! Le mauvais traducteur!

A quoi l)ou mettre au jour tous ces discours frivoles,

Et ces riens enfernu's dans de grandes paroles ?

— Mais de blâmer des \ers ou durs ou languissants,

De choquer un auteur qui choque le bon sens, 40

De railler d'un plaisant qui ne sait pas nous plaire.

C'est ce que tout lecteur eut toujours droit de faire.

Il n'est valet d'auteur, ni copiste, à Paris,

Qui, la balance en main, ne pèse les écrits.

Dès que l'impression fait éclore un poète, 45

Il est esclave né de quiconque l'achète :

Il se soumet lui-même aux caprices d'autrui,

fit ses écrits tout seuls doivent parler pour lui.

Un auteur à genoux, dans une humble préface.

Au lecteur qu'il ennuie a beau demander grâce : 5°

Il ne gagnera rien sur ce juge irrité.

Qui lui fait son procès de pleine autorité.

Et je serai le seul qui ne pourrai rien dire !

On sera ridicule, et je n'oserai rire !

Et qu'ont produit mes vers de si pernicieux, ss

Pour armer contre moi tant d'auteurs furieux ?

. . . En vain contre le Cid un ministre se ligue :

Tout Paris pour Chimène a les yeux de llodrigue.

L'Académie en corps a beau le censurer :

Le public révolté s'obstine à l'admirer ... 60

La satire, dit-on, est un métier funeste.

Qui plait à quelques gens, et cho([ue tout le reste.

Quittez ces vains plaisirs dont ra])])ât vous abuse :

A de plus doux emplois occupez votre muse.

Il ACHILLE— IPHIGENIE 37

— Viendrai-je, en une t'glogue, entouré de ti'oupeaux, 65

Au milieu de Taris eufler mes chalumeaux,

Et dans mon cabinet assis au pied des hêtres,

Faire dire aux ('chos des sottises champêtres?

— La satire, en leçons, en nouveautés fertile.

Sait seule assaisonner le plaisant et l'utile, 70

Et d'un vers qu'elle épure aux rayons du bon sens.

Détromper les esprits des erreurs de leur temps.

Elle seule, bravant l'orgueil et l'injustice.

Va jusque sous le dais faire pâlir le vice;

Et souvent sans rien craindre, à l'aide d'un bon mot, 75

Va venger la raison des attentats d'un sot.

C'est elle qui, m'ouvrant le chemin qu'il faut suivre.

M'inspira dès quinze ans la haine d'un sot livre ;

Et sur ce mont fameux où j'osai la chercher.

Fortifia mes pas et m'apprit à marcher. 80

C'est pour elle, en un mot, que j'ai l'ait V(eu d'écrire.

BOILEAU

Achille — TphioI^.nih

Achille. Ah ! sans doute on s'en peut reposer sur ma

foi; Qui doit prendre à vos jours plus d'intérêt que moi ? Iphigénir. Ah ! demeurez, seigneur, et daignez m'é-

couter.

Achille. Quoi ! ^Madame, un barbare osera m'insulter ! . . . A l'iionneur d'un époux vous-même inti'ressée, 5

Madame, vous devez approuver ma pensée.

38 FREXCH POETRY FOR THE YOUNG part

11 faut que le cruel qui la'a pu mépriser,

Apprenne de quel nom il osait abuser.

Iphigénic. Hélas ! si vous m'aimez, si, pour grâce

dernière, Vous daignez d'une amante écouter la prière, lo

C'est maintenant, seigneur, qu'il faut me le prouver. Car enfin ce cruel que vous allez braver, Cet ennemi barbare, injuste, sanguinaire, Songez, quoi qu'il ait fait, songez qu'il est mon père. . . C'est mon père, seigneur, je vous le dis encore ; 15

]\Iais un père que j'aime, un père que j'adore. Qui me chérit lui-même, et dont jusqu'à ce jour Je n'ai jamais reçu que des marques d'amour. Mon cœur, dans ce respect élevé dès l'enfance, Xe peut que s'affliger de tout ce qui l'offense ; 20

Et loin d'oser ici, par un prompt changement, Approuver la fureur de votre emportement, Loin que par mes discours je l'attise moi-même, Croyez qu'il faut aimer autant que je vous aime. Pour avoir pu souffrir tous les noms odieux 25

Dont votre amour le vient d'outrager à mes yeux. . . Quel père de son sang se plaît à se priver ? Pourquoi me perdrait-il, s'il pouvait me sauver ? . . . Hélas ! de tant d'horreurs son cœur déjà troublé, Doit-il de votre haine être encore accablé ? 30

Achille. Quoi ! Madame, parmi tant de sujets de

crainte, Ce sont là les frayeurs dont vous êtes atteinte ! Et lorsqu'à sa fureur j'oppose ma tendresse. Le soin de son repos est le seul qui vous presse !

II ACHILLE— iniIOKXIF- 39

On me ferme la bouche ! on l'excuse ! on le plaint ! 35 C'est pour lui que l'on tremble, et c'est moi que l'on

craint !

Triste effet de mes soins ! Est-ce donc là, ]\Iadame, Tout le progrès qu'Achille avait fait dans votre âme ? Ip1ii{jénic. A\\ cruel ! cet amour, dont vous voulez

douter, Ai-je attendu si tard pour le faire éclater ? 40

Vous voyez de quel œil, et comme indifférente, J'ai reçu de ma mort la nouvelle sanglante : Je n'en ai point pâli. Que n'avez-vous pu voir A quel excès tantôt allait mon désespoir, Quand, presque en arrivant, un récit peu fidèle 45

M'a de votre inconstance annoncé la nouvelle ! Ah ! que vous auriez vu, sans que je vous le die. De combien votre amour m'est plus cher que ma

vie ! . . .

Achille. Si je vous suis cher, venez, ]\Iadame, suivezmoi . . .

A vos persécuteurs opposons cet asile : 50

Qu'ils viennent vous chercher sous les tentes

d'Achille . . .

Ah ! songez, pour trancher d'inutiles discours, Que le bonheur d'Achille est fondé sur vos jours ! Ipliigénie. Le ciel n'a point aux jours de cette infortunée Attaché le bonheur de votre destinée. 55

Notre amour nous trompait : et les arrêts du sort Veulent que ce bonheur soit un fruit de ma mort. Songez, seigneur, songez à ces moissons de gloire Qu'à vos vaillantes mains présente la victoire.

•10 FRENCH rOETRY FOR TflE YOUNG vaut

Ce cliamp si glorieux où vous aspirez tous, 60

Si mon sang ne l'arrose, est stérile pour vous ; Telle est la loi des dieux, à mon père dictée. En vain, sourd à, Calchas, il l'avait rejetée . . . Adieu, prince ; vivez, digne race des dieux. Achille. Non, je ne reçois point vos funestes adieux . . . Ma gloire, mon amour, vous ordonnent de vivre. 06

Venez, Madame, il faut les en croire, et me suivre. Iphigénie. Qui, moi ? que contre un i^ère osant me

révolter.

Je mérite la mort que j'irais éviter ? Où serait le respect, et ce devoir suprême ... 70

Achille. Vous suivrez un époux avoué par lui-même : Vous-même, que retient un devoir si sévère. Quand il vous donne à moi, n'est-il point votre père? Suivez- vous seulement ses ordres absolus Quand il cesse de l'être, et ne vous connait plus ? 75

Iphigénie. jNFa gloire vous serait moins chère que ma

vie ?

Ah seigneur ! épargnez la triste Tpliig('nie. Asservie à des lois que j'ai dû respecter, C'est déjà trop pour moi que de vous écouter . . . Achille. Hé bien, n'en parlons plus, obéissez, cruelle, 80 Et cherchez une mort (pii vous semble si belle: Une juste fureur s'empare de mon âme.

Vous allez à l'autel, et moi j'y cours, Madame. Si de sang et de mort le ciel est affamé. Jamais de plus de sang ses autels n'ont fumé ... 85 Iphigénie. Ah Seigneur! Ah cruel! . . . IMais il fuit,

il m'échappe.