LE VER

Lorsqu'il naquit dans les boiseries inquiétantes 'et qu'il commença obscurément de se mouvoir, une Voix grave lui parla.

— « Mon fils, tu es plus ladre qu'un taret. Tu ne frayeras pas avec les mites délicates, qui se régalent de fourrures. , . Tu ignoreras les métamorphoses du cicadaire, qui fête les midis verticaux au crépitement de ses petites crotales... Souviens-toi, cependant, que la Main fatale qui frappe à toutes portes, peut, à toute heure, ici résonner — délicieusement pour toi seul. »

11 est devenu impatient de chaque minute. 11 a percé d'invisibles et multiples lucarnes d'où il espionne sa proie vivante.

Il se perfectionne dans l'art du forage, depuis longtemps indécis s'il devra débuter par la bouche molle ou les yeux durs.

Quand nous dormons, il craint d'avoir été sourd au Signal. 11 regarde, en piquant l'ombre de ses yeux pointus. Rassuré, il se regrigne. Mais il enrage du temps perdu et malignement nous réveille d'un tic-tac irritant... Nous savons, par là, qu'il songe à l'Heure.

Enfin, comme il vrillait patiemment un nœud osseux, il a entendu, — Celui qui crée le riche et prépare la Mense du pauvre, n'oublie pas d'avertir le Ver.

11 tremble que les larmes des femmes et le Chrême du prêtre ne lui gâtent le tout. Parce qu'il est pauvre il se méfie de Dieu et des hommes...

Des croix. Des ifs. Un monde noir.

Quelqu'un de cher est peut-être absent. Lui, il est là.

Et quand la foule nombreuse se retire, livrant le mort à la solitude magnifique, confiant en l'avenir de sa race il écoute s'éloigner des festins futurs.

Puis il pénètre. — « Benedicite Domine!... »

Fin.

ERV^NN, Imprimeur.

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Univtrtité d'Ottowo

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CE PQ 2611 ACC# 123^.156