JOURNAL D'UN FUSILLÉ

Et la fièvre appelée « vivre »

est enfiu vainvue, |

(E.-A. Pos. Poèmes).

D) ans la citadelle de Ianoï, un 5 décembre, avant l'aube. — Guy-Emmanuel de Césade, fantassin de marine, allait mourir, condamné par un conseil de guerre « pour désertion à l'ennemi et avoir porté les armes contre la France ». | J'entrai dans la cellule. Parmi les indifférents, — le commandant dela prison, desofliciers, deux gendarmes, un aumônier, — Césade écrivait, assis à sa table de bois blanc. Il me tendit la main et se leva, en apparence aussi calme que les jours d'avant, ce blondin. maigriot de vingt ans, au teint blanc d’un anémique.w Sa face impassible comme marbre me réconfortait : pas de frisson couard, — et d'arrogance à La pose, pas da-. vantage ; à peine un indice d'émotion dans le battement des cils sur ses fins yeux verts de lettré myope, livré par l’ironique destin à la caserne disciplinaire.

Césade devait finir comme — d’aucuns diront — il omit de vivre, en gentilhomme de France et en soldat.

Avec soin, le gars sans peur relut la page dernière écrite et plia des papiers dans une enveloppe. Puis un sourire en coin de lèvre : « Vous lirez cela ! » murmura-t-il : « Vous, monsieur l'analyste, il faudra trouver ci-inclus prétexte à m'excuser, même à m'aimer toujours un peu. Vous, j'entends bien : car, quant aux autres !.… Et pourtant nulne fut si bon ni méchant

qu'en jugea la voix populaire. Vous arrivez à temps : cinq minutes de retard, vous me manquiez. Adieu, cher ! »

Sa ferme douceur me confondait, moi qui — tant d'années en deçà — vis mourir le petit Grémieux, et aussi l’assassin de Lebiez, et sais quel héroïsme de bonne compagnie ils arborent sous le couperet ou devant les fusils, certains de ces frêles lettrés, pareils à -des femmes, par un triomphe de l'intelligence domptant aux décisives minutes leurs nerfs souffrants, et se substituant au vouloir débile pour agir à sa place. Leurs pâles figures me hantaient à cette heure où, plus ému certes que le condamné, j'ai reçu l'enveloppe et serré la main qui l’offrait. Une porte s’était ouverte, et déjà Césade — ayant refusé du geste un dernier verre de vin — franchissait le seuil. Entre deux files de troupiers il s'en allait, par les sentiers de la citadelle, sous les nacres d’une blondissante aurore d'hiver. Je vis son bourgeron grisâtre et la soutane de l'abbé s’im-

mobiliser sous le mirador de briques rougeâtres, haut ct rigide, pareil à quelque énorme cheminée d'’usire,

Cinq minutes encore... Et le roulement d’un feu de ‘oction. — Tout était consommé.