Livre VII

103. Terre celtide, dans tes montagnes, près de l’Alpe aux dangereux passages, une épaisse couche de sable t’enfouira. Tu ne donneras plus de fruits, point d’épis, point d’herbe. Tu seras toute déserte, hors des peuples, toujours. Figée sous tes frimas et tes glaces, tu expieras une honte dont tu n’as pas l’idée, pauvre impure.