ANECDOTE DE PÉTERSBOURG , PAR M. DIDEROT

Il y avait ici ime maîtresse de danse, appelée la Nodin, bonne chrétiemie, bonne catholique, mais peu scnipuleuse et se passant volontiers de messe. De bonnes gens bien intentionnés lui remontrèrent que cette longue abstinence scandalisait, et que, poui’ ses domestiques, ses voisins, les gens du pays, elle ferait bien d’aller quelqueois à l’église. Elle se laissa pereuader contre son habi-

(;A/KTTK I.ITTKHAIKK. -- l"8. 27 9

contraire vous demander pardon des moments d’inquiétude dont j’ai été la cause pour vous. — Ah ! ma femme, qu’il est heureux de mourir quand on n’a rien à se reprocher !.... Etre éternel ! l’âme que je vais te rendre est aussi pure en ce moment qu’elle l’était quand elle sortit de ton sein; fais-la jouir de toute ta félicité... Ma femme, j’avais trouvé en M. et Madame de Girardin un père et une mère des plus tendres : dites-leur que j’honorais leurs vertus et ([lie je les remercie de toutes leure bontés. Je vous charge de faire, après ma mort, ouvrir mon corps par des gens de l’art et faire dresser un .procès-verbal de l’état dans lequel on en trouvera toutes les parties.- Dites à M. et à madame de Girai’din que je les prie de permettre que l’on m’enterre dans leur jardin et que je n’ai pas de choix pour la place. — Je suis désolée, dit madame Rousseau. Mon bon ami, je vous supplie, au nom de l’attachement que vous avez pour moi, de prendre quelque remède. — Eh bien, répondit-U, je les prendrai, puisque cela peut vous faire plaisir... Ah ! je sens dans ma tête un coup affreux... des tenailles qui me déchirent... Etre des êtres! Dieu !... (Il resta longtemps les yeux fixés vers le ciel.) Ma chère femme, embrassons-nous... Aidez-moi à marcher... (11 voulut se lever de son siège, mais sa faiblesse était extrême) ; menez-moi vers mon lit... Sa femme le soutenant avec beaucoup de peine, il se traîna jusqu’au lit où il avait couché ; il y resta quelques instants en silence, et puis il voulut en descendre. Sa femme l’aidait, il tomba au milieu de la chambre entraînant sa femme avec lui. Elle veut le relever, elle le trouve sans parole et sans mouvement. Eille jette des cris; on accourt, on enfonce la porte, on reli*ve M. Rousseau; sa femme lui prend la main, il la lui serre, exhale un soupir et meurt. (Onze heures du matin sonnaient.)

(JAZETTE UTTKKAIIIE.

« Vingi-quatre heures après on ouvrit le corps. Le proces-verbal qui en a été fait atteste que toutes les parties étaient saines et qu’on n’a trouvé d’autre cause de mort qu’uu épanchement de sérosité sanguinolente dans le cerveau.

« M. le marquis de Girardin a fait embaumer le corps, l’a fait renferrner dans une double caisse de plomb et dans une forte caisse de bois de chêne. En cet état, accompagné de plusieiu's amis et de deux Genevois, il a été porté samedi i juillet, à minuit, dans l’ile que l’on appellait l’ile des Peupliers, et que l’on appelle à présent l’Élysée. M. de Girardin y est resté jusqu’à trois heures du matin pour faire bâtir lui-même à chaux et à sable autour de ce dé- {X)t un fort massif sur lequel on élève un mausolée qui aura six pieds de haut et qui sera d’une décoration simple, mais belle.

« Cette île qu’on appelle l’Élysée est un lieu enchanté. Sa forme et son étendue sont un ovale ayant environ cinquante pieds sur trente-cinq. L’eau qui l’entoure coule sans bruit, et le vent semble toujoui's craindre d’en augmenter le mouvement presque insensible. Le petit lac. qu’elle forme est environné de coteaux qui le dérobent au reste de la nature, et répandent sur cet asile un mystère qui entraîne à la mélancolie. Ces coteaux sont chai’gés de bois et terminés au bord de l’eau par des routes solitaires dans lesquelles on trouve depuis quelques jours, comnui l’on trouvera longtemps, des hommes sensibles regai’dant l’Élysée. Le sol de l’ile est un sable fin couvert (le gazon. 11 n’y a pour arbres que des peupliers, et pour fleurs dans cette saison que quelques roses simples, (^est là que repose Jean-Jacques Rousseau, la face tournée vers le lever du soleil.

(( Vous |)Ouvez, Messieurs, regarder toutes les circon-

UAZEI TE UTTKKAIKE. - ;7 7S. 2.7

demanda à sa femme si le déjeuner était préparé. — Non, mon bon ami, répondit madame Rousseau, il ne l’est pas encore. — Eh bien, je vais dans le bosquet, je ne m’éloignerai pas; appelez-moi quand il faudra déjeuner... Madame Rousseau l’appela; il revint, prit une tasse de café au lait et sortit. Il rentra peu de moments après; huit lieures sonnaient. Il dit à sa femme : pourquoi n’avezvous pas payé le compte du serrurier ? — C’est, réponditelle, parce que j’ai voulu vous le faire voir, et savoir s’il n’en faut rien rabattre. — Non, dit M. Rousseau, je crois ce semu’ier honnête, son compte doit être juste; prenez de l’argent et payez-le. — Madame Rousseau prit aussitôt l’argent et descendit. A peine était-elle au has de l’escalier qu’elle entendit son mari se plaindre. Elle remonte en hâte et le trouve assis sur une chaise de paille, le visage défait et le coude appuyé sur une commode.... Qu’avezvous, mon bon ami, lui dit-elle, vous troin ez-vous incommodé ? — Je sens, répondit-il, une grande anxiété et des douleurs de colique. — Alors madame Rousseau, feignant de chercher quelque chose, fut prier le concierge d’aller dire au château que M. Rousseau se trouvait mal. Madame de Girardin accourut elle-même, en prenant un prétexte pour ne pas l’effrayer, elle vint lui demander, ainsi qu’à sa femme, s’ils n’avaient pas été éveillés par la musique qu’on avait faite pendant la nuit devant le château. — M. Rous.seau lui répondit avec un visage tranquille : Madame, vous ne venez pas pour la musique ; je suis très-sensible à vos bontés, mais je me trom e incommodé, et je vous supplie de m’accorder la grâce de rester seul avec ma femme à (pii j’ai beaucoup de choses à dire.... Madame de Girardin se retira aussitôt. Alors M. Rousseau dit à sa femme de fermer la porte de la chambre à la clef et de venir s’asseoir à côté de lui sur le

GAZETTE MTTÉRAIHE.

Nuus aurons des savans, dus ignorants, des fous,

Même des gens de bien ; el le tout pour six sous.

4e ne sais si le fameux impromptu du marquis de Dangeau valait celui de notre philosophe, mais la manière dont il fut fait a quelque chose de plus merveilleux encore. Louis XIV avait promis à ce courtisan de lui accorder la grâce qu’il avait sollicitée en commençant le jeu, si le jeu fini il la lui demandait en deux cents vers ni plus ni moins. M. Dangeau fit les deux cents vers^ et gagtia la partie.

EXTRAIT d’une lettre TRÈS- ORIGINALE DE JEAN-JACQUES ROUSSEAU ' A UNE DAME DE LYON, DE LYON, LE .8 SEPTEMIIRE 1761 .

K Vous trouverez ci-joint un papier dont voici l’occasion. Ayant été malade ici et détenu dans une chambre pendant quelques jours, dans le fort de mes chagrins je m’amusai à tracer derrière une porte quelques lignes au rapide trait du crayon, qu’ensuite j’oubliai d’eflâcer en quittant ma chambre pour en occuper une plus grande à deux lits avec ma femme. Des passants mal intentionnés, à ce qu’il m’a paru, ont trouvé ce barbouillage dans la chambre que j’avais quittée, y ont effacé des mots, en ont ajouté d’autres, et l’ont transcrit pour en faire je ne sais quel usage. Je vous envoie une copie exacte de ces lignes, afin que messieurs vos frères puissent et veuillent bien constabT les falsificAitions qu’on y peut faire, en cas qu’elles se répandent. J’ai transcrit même les fautes et les redites, afin de ne rien changer. »

Sentiment du public sur mon compte, dans les divers états qui le composent.

Les /{ois et les Grands ne disent pas ce qu’ils pensent,mais ils me traiteront toujours généreusement.

(;A/.E1TE LITTÉRAIKE. — 1 77 9.

La vraie Noblesse qui aime la gloire, et qui sait que je m’y connais, m’honore et se tait.

Les Magistrats me haïssent à cause du tort qu’ils m’ont fait.

Les Philosophes que j’ai démasqués veulent à tout prix me perdre, et réussiront.

Les Évêques, fiers de leur naissance et de leur état, m’estiment sans me craindre, et s’honorent en me marquant des égards.

Les Prêtres, vendus aux philosophes aboient, après moi pour me faire leur cour.

Les Beaux Esprits se vengent, en m’insultant, de ma supériorité qu’ils sentent.

Le Peuple, qui fut mon idole, ne voit en moi qu’une perruque mal peignée et un homme crotté.

Les Femmes, dupes de deux p qui les méprisent,

trahissent l’homme qui mérita le mieux d’elles.

Les Suisses ne me pardonneront jamais le mal qu’ils m’ont fait.

l.e Magistrat de Genève sent ses torts, sait que je les lui pardonne, et les réparerait s’il l’osait.

I^es Chefs du peuple élevés sur mes épaules voudraient me cacher si bien que l’on ne vît qu’eux.

I.es Auteurs me pillent et me blâment; lt“s fripons me maudissent, la canaille me hue.

i.es Gens de bien, s’il en existe encore, gémissent tout bas de mon sort. Et moi, je le bénis, s’il peut instruire un jour les mortels.

Voltaire, que j’empêche de dormir, parodiera ces lignes. Ses grossières injures sont un liommage qu’il est forcé de me rendre malgré lui.

GAZETTE LITTÉHAIRE. — 1 779. 28.^

nous ne devions pas nous dispenseï’ «le citer ici l’iiistoriette qui a coûté à l’Académie une si belle statue, une statue que l’artiste n’avait composée que pour cet auguste lycée, et qu’il aurait sans doute conçue différemment, s’il eût prévu qu’elle serait placée dans l’enceinte d’un théâtre.

Madame de Lalande, marquise du Deffant, née de Vichi de Chamru, vient de mourir à Paris, le 23 du mois dernier, âgée de quatre-vingt-quatre ans. Ce fut sans contredit une des femmes de ce siècle les plus célèbres par son esprit; elle l’avait été longtemps par sa beauté. Ayant perdu la vue encore assez jeune, elle tâ(-ha de s’en consoler en rassemblant autour d’elle la société la plus choisie de la ville et de la cour; mais la malignité de son esprit, dont il lui était impossible de réprimer les saillies, en éloigna souvent les personnes avec qui il lui convenait le moins de se brouiller. Feu mademoiselle de Lespinasse, qui avait été pendant quelques années sa demoiselle de compagnie, s’en sépara brusquement, et lui enleva la plus grande partie des hommes de lettres qui composaient alors sa société. L’ami qu’elle eut le bonheur de conserver le plus longtemps fut M. de Pont de Vesle. Nous avons expliqué ailleurs ce qui avait rendu cette liaison si douce et si durable. La société qu’elle ne trouvait plus chez elle, mais dont elle ne pouvait se passer, même dans sa plus extrême vieillesse, elle la clierchait chez les autres. A quatrevingts ans passés elhî allait souper encore presque tous les jours en ville, souvent à la campagne, et veillait habituellement jusqu’à trois ou quatre heures du matin. Il nous reste d’elle plusieurs lettres charmantes à M. de Voltaire, un portrait de madame du Châtelet, (pielques poésies fu-

•’SC «iA/ETTK LITTÉHAIKE. — H 7 9.

gitives imprimées dans ditt'érents recueils, et beaucoup de couplets pleins de sel et de méchanceté.

Ses meilleures amies, madame la maréchale de Luxembourg, madame de Choiseul, madame de Cambise, ne Tont presque pas quittée dans sa dernière maladie; par un excès d’attachement, même assez rare, ces dames n’ont pas cessé, dit-on, de jouer tous les soirs au loto dans sa chambre jusqu’à son dernier soupir inclusivement. Elle n’a point voulu entendre parler, ni de confession, ni de sacrement. Tout ce que le curé de sa paroisse, qui lui a fait une visite d’office, en a pu obtenir, après les exhortations les plus pressantes, a été qu’e//e se confesserait à son ami M. le duc de Choiseul. Nous ne doutons pas qu’un confesseur si bien choisi ne lui ait accordé, de la meilleiu-e gmce du monde, l’absolution de tous ses péchés.

Septembre. — M. Diderot jouait à la campagne une partie de piquet, et ne jouait pas gros jeu, puisqu’il ne gagnait au premier tour que six sous. Une femme qui s’intéressait à la partie lui dit : Avec ces six sous-là nous en aurons six autres. — Voilà un vers auquel il ne manque rien; il faut continuer... Et sans cesser de jouer il fit Timpromptu que voici :

Avec ces six sous-là, produisant maint écu.

Nous prendrons une femme et nous serons c...;

Car, quand on est c..., c’est une bonne affaire ;

Aucun talent ne rend de plus sûr honoraire.

Un peu de mouvement de la-duuee moitié Vous dispense bientôt de vous traînera pié.

Nous aurons des valets, nous aurons la voiture.

Nous .nurons de bons vins, gr^ande chère qui dure.

Nous ferons accourir les enfants d’Apollon,

Nous ferons résonner tout le sacré Vallon.

Nous leur ordonnerons du doux, du pathétique.

Nous ferons aux festins succéder la musique.

tude de plusieurs années. Elle va une fois à la messe, et à son retour elle trouve son congé du spectacle. Cela ne lui donna pas du goût pour la messe : elle revint à son premier régime, et les bonnes gens bien intentionnés à leurs remontrances. Au bout de huit à dix mois, elle va une seconde fois à la messe, et à son retour elle trouve ses portes enfoncées, ses armoires brisées et ses nippes volées. Cet événement lui donna de l’humeur CAmtre la messe, et il se passa plus d’un an et demi sans qu’on pût la résoudre à entendre une troisième messe. Cependant, une veille du jour de Noël, les bonnes gens bien intentionnés insistèrent si opiniâtrement, qu’elle les accompagna à la messe de minuit ; et à son retour elle ne trouva que la place de sa maison réduite en cendres. A l’instant elle se jette à genoux au milieu de la rue, et, levant les mains au ciel et s’adressant à Dieu, elle dit : « Mon Dieu, je te demirnde « pardon de ces trois messes; tu sais que je ne voulais pas « y aller, pardonne-moi. Je jure devant toi de n’en enten- « dre de ma vie ; et s’il m’arrive de fausser mon serment, « je consens à être damnée à toute éternité. »

Ne prenez pas ceci pour un conte, c’est un fait que cent personnes dignes de foi m’ont attesté et pourraient encore vous attester. Ce qu’il y a d’aussi certain, c’est qu’elle a tenu parole, et que les bonnes gens bien intentionnés l’ont laissée en repos jusqu’à ce jour.

i»eptembre 17Î9. — La statue de M. de Voltaire, destinée dans l’origine par madame Mignot-Denis à l’Académie française, vient d’être donnée à la Comédie par madame Mignot-Duvivier. Elle a cru se venger ainsi d’une manière éclatante de tous les mépris, de toutes les injures que lui ont prodiguées messieurs les Quarante depuis qn’elle a pris la licence de convoler en secondes noces

«lauTier (1780). — On vient de nous donner à la Comédie française quelques représentations A’Atrée et Thyeste, tragédie de Crébillon, qui n’avait pas été remise au théâtre dequis près de trente ans. Ces représentations ont été peu suivies ; mais la sensibilité du public, accoutumé depuis quelque temps aux douces émotions de Béverley et de Gabrielle de Vergy, a eu moins de peine à supporter la petite atrocité de la coupe A’Atrée. En effet, l’horreur répandue dans cet ouvrage n’est pas son plus grand défaut , c’est la faiblesse de l’intérêt et des passions qui produit une si terrible catastrophe ; et, comme l’a remarqué M. de Voltaire, la rage qu’un homme montre de se venger d’une offense qu’on lui a faite il y a vingt ans, la rage avec laquelle il médite cette action détestable, et la facilité avec laquelle il l’exécute sans aucune intrigue, sans obstacle et sans danger, est beaucoup plus froide qu’elle n’est horrible.

Les spectacles donnés cet hiver sur le théâtre de madame de Montesson n’ont pas été moins brillants que l’année dernière. Il y a eu deux ou trois représentations par semaine auxquelles on a vu constamment les personnes les plus distinguées de la ville et de la cour s’empresser d’être admises. De ce nombre, il faut excepter pourtant toute la famille royale, la maison de Condé,

M. et madame la duchesse de Chartres Madame la

comtesse de Genlis, etc. Les principaux acteurs de cette illustre troupi' sont toujours M. le duc d’Orléans, M. le vicomte de Gand, MM. de Ségiu*, M. le comte d’Onés.iii, madame de Montesson, madame la comtesse de Lamai’ck, madame la marquise Ducrest. M. le duc d’Orléans, qui joue tous les rôles de paysan et de financier avec un naturel et une vérité admirables, nous a jiaru se surpasser

ÏS

encore dans le rôle de Forlis (1) et dans celui de Fréeport (2) Madame de Montesson, quoiqu’un peu gênée par son embonpoint qui l’oblige à se serrer trop la taille, continue de rendre les rôles de jeunes amoureuses avec une intelligence, une. grâce et une noblesse infinies. Elle vient d’enrichir encore son théâtre de quelques nouveautés intéressantes, du Sourd volontaire, pièce en trois actes et en vere, des Frères généreux, drame en cinq actes et en prose. Ses ouvrages respirent tous la sensibilité la plus douce et la plus pure, le charme de la bienfaisance et l’amour de toutes les vertus. Si ces pièces ne sont pas fortement intriguées, elles ont du moins le mérite d’une marche simple et suivie, ses caractères sont bien soutenus; son dialogue, quoiqu’un peu long, quoiqu’un peu lent, est facile et naturel; ses dénoûments préparés avec adresse laissent une impression aimable, et qu’aucun autre sentiment n’altère. Nous croyons cependant que des ouvrages de ce genre ne sont pas susceptibles d’une analyse détaillée, et ce serait leur faire tort sans doute que d’oser l’entreprendre.

L’activité avec laquelle madame de Montesson s’étudie à rassembler auprès de M. le duc d’Orléans les plaisirs les plus propres à l’amuser, ne l’empêche point de s’occuper encore d’autres objets plus dignes d’intéresser la bonté de ce prince. Nous venons d’apprendre qu’elle a formé le projet d’établir, dans la paroisse de Saint-Eustache, un hospice de charité sur le plan de celui que madame Necker a dirigé avec tant de succès dans la paroisse de Saint- Sulpice, et dont nous avons eu l’honneur de vous rendre compte dans une de nos dernières feuilles.

(I) Des Dehors trompeurs^ de Bussy.

(5) De f Ecossaise, do M. de VoUaire.

GAZETTE LITTKRAIRÈ. — 1780. Î9I

Est-ce une méchanceté, est-ce un mol de sentiment qui a échappé à M. l’ambassadeur de Naples, quand il a dit « que M. le duc d’Orléans, ne pouvant faire madame 0 de Montesson duchesse d’Orléans, s’était fait lui-même « M. de Montesson? »

/, Claude-Joseph Dorât, né à Paris en 1734, y est mort le 29 avril 1780. Quelque tristes qu’aient été les dernières années de sa vie, la destinée semblait lui avoir préparé des jours assez heureux. D’une famille connue depuis longtemps dans la robe, avec une fortune honnête, très-suffisante au moins pour un homme de lettres qui ne désire que de l’aisance et de la liberté, livré de bonne heure à lui-même, après avoir suivi d’abord le barreau, où le vœu de ses parents l’avait appelé, il ne tarda pas à quitter cet état peu conforme à son génie, et se fit mousquetaire. Lui-même nous a confié dans une de ses épitres qu’il n’avait renoncé à cette dernière carrière que par complaisance pour une vieille tante janséniste qui ne croyait pas que sous cette brillante casaque il fût aisé de faire son salut : caprice dont il eut raison de se plaindre, si, comme il nous l’assure dans cette môme épitre, sans ce travers il eût peut-être eu quelque jour le plaisir de se voir maréchal de France. Quoi qu’il en soit, la philosophie , les muses et l’amour l’eurent bientôt consolé. M. Dorât, d’une taille médiocre, mais svelte et leste, sans avoir des traits fort distingués, avait de la finesse dans It^ regard, et je ne sais quel caractère de douceur et de légèreté assez original, assez piquant ; on eût deviné, ce me semble, sans peine, le (;aractère de ses ouvrages en regardant sa physionomie, et celui de sa physionomie en lisant ses ouvrages. Ce qui le caractérisait le plus particulièrement tenait plutôt à une façon d’être qu’à la disposi-

295 U\ZETTE LlfTKHAIKE. — 17 80.

tion naturelle de ses traits. Le feu dont ses yeux étaient animés ressemblait à ces étincelles d’une flamme vive, mais fugitive et sans chaleur. Son sourire avait moins de gaieté que de grâce, et moins de grâce que de manière. I..a pensée sur son front prenait volontiers l’air de la contrainte et de l’inquiétude, sa légèreté même n'était fias sans apprêt ; l’ensemble cependant de sa personne n’en avait pas moins au premier coup d’œil de la noblesse, (le l’agrément et de la vivacité. Facile et doux dans la société, il y cherchait moins à briller qu’à plaire. 11 se fit beaucoup d’ennemis par imprudence, par indiscrétion, quelquefois même par maladresse, mais il paraît avoir eu rarement l’intention d’offenser. Ce n’est que sur la fin de ses jours qu’aigri par des crititiques trop dures et par ces petites tracasseries littéraires qu’un pwëte ne manque jamais de regarder comme de véritables persécutions, il se permit de repousser la haine par la haine, et l’injure par l’injure. En risquant sans cesse de déplaire ou à ses maîtres ou à ses rivaux, il ne pouvait supporter l’idée d’être mal avec eux, et ne cherchait que les occasions de s’en rapprocher. Après avoir insulté plusieurs fois fort lestement MM. les Quarante, que de démarches n’a-t-il point faites pour obtenir les honneurs du fauteuil académique ! Quelques torts qu’aient eus avec lui M. Linguet qui s’était cru dit-on, assez intimement lié avec lui pour le voler sans conséquence, et M. de La Harpe à qui il avait rendu des serv ices qu’on ne reçoit que de ses meilleurs amis, il revint toujours à eux avec les plus vifs empressements : sa colère et ses vengeances n’avaient pas plus de suite que toutes les autres habitudes de son cœur et de son esprit.

En s’attachant à perfectionner son talent pour la poésie légère, M. Dorât eût obtenu sans doute dans notre litté-

GAZETTE LITTÉRAIHE. — 1780. 29.Î

rature un rang plus marqué, et par là même des titres plus sûrs à l'immortalité. On ne saurait lui disputer ni le talent, ni l’esprit, ni le tour d’imagination qui peuvent donner le plus de prix à ce genre, et il semble qu’en soignant davantage ce qu’il composait avec tant de facilité, il eût évité sans peine ce que lui reprocliera toujours la critique même la plus indulgente. Il ne serait pas impossible cependant que son talent borné à des esquisses agréables, à je ne sais quel vernis de style assez brillant, n’eût pas gagné beaucoup à une étude plus opiniâtre. On ajoute à l’esprit par de nouvelles connaissances, mais ajoute-t-on au talent? Si l’exercice lui donne plus ou moins d’habitude, est-ce assez pour étendre la sphère de son activité, pour lui communiquer l’essor et l’énergie que lui refusa la nature ?

Quoi qu’il en ait pu coûter à M. Dorât, il a joué jusqu’à la fin son rôle avec assez de courage. L’état d’épuisement et de langueur où il était depuis plusieurs mois lui annonçait une fin très-prochaine ; il paraît l’avoir envisagée sans aucune espèce de crainte ni de faiblesse. Ses derniers moments ont été occupés, comme le reste de sa vie, à faire des vers, à vivre avec ses amis, à se laisser tromper par sa maîtresse, et à se persifler lui-même assez gaiement sur toutes ses folies. Il était déjà mourant, et qui plus est ruiné , qu’il se ruinait encore pour une petite intrigue cachée, sans en être moins assidu ni chez madame la comtesse de B., ni chez mademoiselle Fannier de la Comédie Française, avec qui l’on assure qu’il était marié secrètement; il était déjà mourant, qu’il travaillait encore avec madame de B. à l’Abeilm'd supposé, et qu’il n’en était pas moins occupé de son poème épique, de ses dernières tragédies, de son Voltaù'e aux Welckes, etc. La veille de sa mort il reçut la visite de son curé avec beau-

GAZETiE LUIEUAIKE.

2 fl 1

coup de décence, mais en éludant toujours fort poliment toutes les offres de son saint ministère. Deux heures avant d’expirer il voulut faire encore sa toilette conune de coutume , et c’est dans son fauteuil , bien coiffé, bien poudré, qu’il rendit le dernier soupir. Si la malignité peut jeter quelque ridicule sur cette dernière circonstance, elle n’en est pas moins la preuve d’une disposition d’esprit assez courageuse, assez rare pour mériter d’étre remarquée, et la fin de notre poète vaut bien celle de quelques philosophes plus fiers que lui de la gloire de leur nom et de leur système : tant il est vrai qu’un caractère frivole nous sert souvent bien mieux que tous les efforts de le raison et de la vertu !