FRANÇOIS COPPÉE

A François Coppée.

LES ANCIENS

Poésie dite par Albert LAMBERT lil:

Sociétaire de la Comédie-Française.

18 avril 1894.

LES ANCIExNS

Si j' pense à ma cher" Bretagne,

Sur notr' grand bateau, Qu'est parti pour fair' campagne,

Ya deux ans bientôt, J' suis triste, et mon cœur volage

S' met à battr' bien fort, Quand j' vois en rêv' mon village

Avec son vieux port !

Mon village, au bas d'un' côte, Est tout p'tit, mais beau !

Surtout lorsqu'à marée haute

Il se r'flèt' dans l'eau, Avec ses toits d' chaum' pleins d' mousses,

Son vieux clocher gris, Ses pommiers verts, ses vach's rousses

Et ses blonds épis.

Au soleil, par les temps calmes,

Qu' son port est joli!

Ses gros arbr's n'ont pas d' belFs palmes

Comm' ceux du Midi ; Mais d'ssous on voit un p'tit nombre

De bons vieux r'traités.

Qui d'vant la mer caus'nt à l'ombre

Par les chauds étés.

Et ces quatre ou cinq grands-pères Qui parl'nt souvent d' nous,

Mett'nt à ch'val nos tout p'tits frères Sur leurs pauv's vieux g'noux.

LES ANCIENS

Si les p'tiots tir'nt leur moustache,

Ils se r'gard'nt en riant, Mais grogn'nt dès qu'un moutard tache

Leur pantalon blanc!

Lorsqu'au large, en lign' de file,

Sur l'horizon bleu, Notre escadr' du Nord défile,

Ça les s'coue un peu !

Car chaqu' hrav' bonhomm' sent r'naître

Ses beaux jours d'aut'fois, Quand il était quartier-maître

Dans la flotte en bois.

Ensuite ils vont jouer aux boules

Su' r terrain poudreux, Pendant qu' les coqs et les poules

Picornt autour deux, Et qu' sur l'herb' les vieill's grand'mères

Tricot'nt leurs gros bas, Ou lav'nt à l'eau des sourc's claires

Les lang's des p'tits gas.

Puis, près du flot d'écum' blanche

Qui d'vant eux s'étend, Ils vont tous voir dans la Manche

L' soleil qui descend, Et la p'tit' flottiir de pêche,

Parti' d'hon matin, Qui rentre au port et s' dépêche,

Pour vendr' son fretin.

Mais sitôt qu' la nuit arrive,

Ou l'vent frais du soir, Chacun d' son bord viv'ment d'rive

D'vant son feu s'asseoir.

Et, tandis qu'safemm' surveille

La soupe et les p'tiots, Fume un' vieill' pipe ou sommeille.

Rêvant aux mat'lots.

Te r'trouv'rai-j', mon bon grand-père,

Encore au pays?

N' s'ras-tu pas plutôt en terre

Près d' tes vieux amis?

Ti^ui *^^^

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LES ANCIENS

C'est si long, trois ans loin d' France,

Séparé des siens, Qu'on perd souvent l'espérance

De r'voir les anciens !...

A ma cousine Virginie Demonl-Uvelon.

LES INQUIETES

Poésie dite par M'"^ SARAH-BEKNIIARDT.

juin 1894.

LES INQUIÈTES

Parfois sur la côt' bretonne, Quand sont rentrés, en automne, Presque tous les terr'neuvas, Deux par deux, on voit des femmes Qui, l'œil fixé sur les lames, Attend'nt leur homme ou leur gas.

N' craignant ni hronchit' ni rhume, EU's vienn'nt, mêm' les jours de brume, S'asseoir à deux pas d' la mer Qui, vers ell's, mont' calme et grise, Mais dont Y parfum qui nous grise Rend leur chagrin plus amer !

La bonn' vieille et sa p'tit' fille Su' r point d'êtr' mèr' de faniille, En silène' tricot'nt leurs bas, Mais, bien souvent, leur œil vague, Allant d' leurs doigts à la vague, Dit c' que la bouch' n'avou' pas.

Quand par trop l'souci la charge, La fiir, dont l'homme est au large Pour payer leurs dett's de pain, Dit à sa grand'mèr', qui prie Sans r'muer les lèvr's : « Je parie « Qu' son bateau va rentrer d'main. »

Et la pauvr' bonn' femm', qu'en doute, Bien plus qu' sa p'tit' fill', sans doute, Répond : « Oui, d'main j 'allons l'voir. » Ainsi chaqu' journé' s'écoule.

LES INQUIÈTES

Pendant qu'la mer montant' roule Jusqu'à leurs pieds V goëmon noir.

C'goëmon noir les rend inquiètes, Car un' des dernièr's tempêtes, Qui l'arracha du rocher, Fut si terribl', qu'un' gross' pierre Fit un grand trou dans F cim'tière, En tombant du vieux clocher.

Chaqu' fois qu'ell's travers'nt la place, Un frisson d'angoiss' les glace

En augmentant leur pâleur ; Car, pour olFs, quand un' pierr' tombe, Faisant son trou pi^ès d'un' tombe, C'est un jwessign' de malheur !

Lorsqu'ell's regagn'nt leur demeure, Chacune, à part, souvent pleure, Sans dire à l'autr' le motif, Et, quand vient 1' sommeil, se couche Sans qu' jamais sort' de sa bouche Pour l'autre, un seul mot craintif.

A Georges Montorgueil.