LES PETITS BRESTOIS

A Brest, au pied du vieux château,

Et en fac' de la rad' superbe

Où j'appris l' rud' métier d' mat'lot,

N'étant qu'un tout p'tit mousse imberbe,

J'aime à m'rendr', quand j'y suis, l'été,

Avec quéqu's sous au fond d' mes poches

Pour les p'tits gas à l'air futé,

Qui viennent se baigner entr' les roches.

Dès qu'ils me voient arriver là, Tous joyeux sort'nt de l'eau ensemble En criant : « V'ià l'mossieu, le v'ià! » Et leur band' devant moi s'assemble.

Sur chaqu' petit corps tout ruiss'lant Pend'nt souvent des brins d'herb's marines, Tandis qu!ils dégag'nt bruyamment L'eau qui leur chatouill' les narines.

Puis, me r gardant d' leurs bons yeux doux, Qu' l'eau d' mer brûle et fait battr' plus vite, Tous me dis'nt : « Mossieu, j'tez des sous ! Nous allons plonger d'ssns tout d' suite ». Alors, dans un bout d' papier blanc J'env'loppe un d' mes sous et j' leur jette Là-bas, au loin, et chaque enfant Saut' vite à l'eau fair' sa conquête.

Sitôt qu'ils arriv'nt à l'endroit 'Où vient d' tomber 1' sou. dans la houle, J'en jette un s'cond, et l' plus adroit L'attrape au vol pendant qu'il coule.

LES PETITS BHESTOIS 31

Puis sitôt qu'ils vienn'nt respirer, Comm' des p'tits phoqu's, à la surface, J' m'empresse aussitôt d' leur jeter Un aut' sou, juste à la mêm' place.

Quand j' vois qu'tous mes gas ont des sous Ou que j' suis à sec de monnaie, J'ieur cri' : « Mes p'tits, habillez-vous! » Alors ma hand', que rien n'effraye, Court su' r galet en sortant d' l'eau Pour cap'ler ses frusqu's, très joyeuse, Pendant qu' mon âm' d'ancien mat'lot S" trouve, au fond, bougrement heureuse.

A Sarah Bemhardt.

LA SIRENE

Poésie dite par M™« SEGOND-WEBER

24 juin 1893.

LA SIRENE

Enfant trouvé', je n' sais pas où, Érvé' tant bien qu' mal à l'hospice, Puis j'té' sur la rouf, sans un sou, Parc' qu'on apprit qu' j'avais du vice^

J'suis v'nu', mendiant', m'échouer un jour, Comme un' pauvre épave, au rivage.

V'ià pourquoi j'ai 1' cœur plein d'amour Pour cett' côte où j' vis en sauvage.

Yen a qu'aim' à courir les champs Et les bois, par les chauds dimanches, Quand c'est l'époqu' d'entendr' les chants Des gais oiseaux peuplant les branches;

Mais moi, c' que j'aim', c'est à rêver, La nuit, par les beaux clairs de lune. Jusqu'au moment où j' vois se l'ver Le p'tit jour qui color' la dune.

Car je suis un' foU' de la mer :

La mer qui hurl' ! La mer qui chante ! La mer qui, par les nuits d'hiver, Tu' parfois, mais souvent enchante.

Quittant ma p'tit' grott', j' m'en vais F soir, A l'heur' où 1' phar' du cap s'allume. Sur un rocher gluant m'asseoir, Et là, délicieus'ment j' la hume.

LA SIRICNE 37

Puis, quand j' vois dans les environs

S'éclairer aussi cliaqu' fenêtre,

Je guett' le bruit des avirons

D'un pêcheur qui tient à m' connaître.

Par temps calme, il arriv' souvent Qu' mon cœur bat vite à son approche.

Et, comm' c'est toujours en chantant Qu'il jett' son grappin sur ma roche,

Ma voix chaude accompagn* sa voix Pour lui prouver qu' j' suis pas peureuse, Puis c'est sur mon goëmon qu' je r'çois Celui qui veut bien m' rendre heureuse.

V'ià pourquoi qu' les fill's du pays Et les p'tits gamins m' jett'nt des pierres. Les pêcheurs sont mes seuls amis !

Dans ma pauvr' grotte, au bout des terres,

Je n' vis que d' leurs restants d' mat'lots. Leurs femm's me trait'nt de gueuse et d' loUe, Mais, pour eux qui trim'nt sur les flots, J' suis la bonn' sirèn' qui console !

A Anselme Rousseau.