AVRIL

Déjà les beaux jours, la poussière,

Un ciel d'azur et de lumière,

Les murs enflammés, les longs soirs;

Et rien de vert : à peine encore

Un reflet rougeâtre décore

Les grands arbres aux rameaux noirs !

Ce beau temps me pèse et m'ennuie.

Ce n'est qu'après des jours de pluie Que doit surgir, en un tableau, Le printemps verdissant et rose ; Gomme une nymphe fraîche éclose, Qui, souriante, sort de l'eau.