POUR S AMUSER

— Nous le voyons tous les jours.

— Lui avez-vous parlé? Vous a-t-il parlé? Pourquoi l'avez-vous rencontré? et mille questions du même genre dont les embarrassantes réponses comblaient notre confrère de joie ; sa figure débordait de contentement et d'ironie; il avait lu, il faut l'avouer, un bon fouet pour se défendre de toutes les malices que nous lui faisions et surtout pour la fameuse planchette clouée à la porte de sa chambre, pour expliquer ses absences par trop nombreuses et dont voici un échantillon :

En classe : rarement.

A sa chambre : jamais.

Absent : toujours !

Je crois bien que M. Lévesque avait son plan tiré : il aurait sans doute fait comme M. le chanoine Plamondon dans une circonstance analogue, à la cathédrale de Montréal. N'ayant pas l'habitude du sermon et voyant des curieux venus exprès pour l'entendre, il dit tout bonnement :

n n'y aura pas de sermon aujourd'hui.

Je reprends à nouveau le chapitre quatorzième des Gerbes de Souvenirs, intitulé Pour s'amuser, resté inachevé, il y a juste une année.

Les anciens élèves de Joliette poussent la bienveillance et l'amabilité jusqu'à prendre de l'intérêt dans ces souvenirs et me prier, et en grand nombre, de continuer

mon travail. (Un des principaux citoyens de Joliette me disait l'autre jour dans les chars : " Si vous voulez publier votre ouvrage, je vous donnerai mon chèque pour cinquante dollars. "). Je me suis laissé dire aussi que les jeunes eux-mêmes,pourtant si accoutumés à la lecture des lettres et à la belle littérature, ne dédaignent pas de me suivre à travers ce qu'après Gresset, je pourrais appeler graves riens et mystiques vétilles, mais qui, cependant prennent une voix harmonieuse et agréable à nos coeurs d'écolier. Je dois cette double bienveillance non pas certes à mon style, mais à l'amour que tous, anciens et nouveaux, nourrissent au fond de leur coeur pour VAlma Mater.

Mais continuons ce chapitre et revenons sur un fait comique raconté succinctement par le P. Beaudry en

Les Quarante-Heures de Joliette furent fixées dès l'origine, en 1858, par Mgr Bourget, à la fête patronale de la paroisse, c'est-à-dire, à la Saint-Charles qui tombe dans l'octave de la Toussaint. Chaque année ces solennités attiraient au presbytère de Joliette un nombreux clergé fidèle à l'invitation du pasteur chéri entre tous, le R. P. Lajoie. Le collège fournissait aussi sa quotepart à ces solennités : le chant, les servants, l'assistance et même les membres de l'adoration nocturne. Dix à douze écoliers choisis parmi les plus sages et les plus pieux, vrais hommes de confiance (l'avenir dira ce qu'il fallait en penser) formaient ce bataillon d'élite et veillaient en deux bandes de cinq ou six à la fois.

Et comme l'homme ne vit pas seulement de prières

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et d'adoration, le K. P. Lajoie faisait préparer par son vigilant sacristain, le Frère Bernard, un bon panier pour sustenter les adorateurs, au milieu de la nuit.

Une année, en 1874, je crois, nos écoliers choisis pour les Quarante-Heures sont au poste assigné; la moitié prie devant l'autel, tandis que les autres attendent à la sacristie que l'horloge ait sonné l'heure du réveillon, en attendant celle de l'adoration.

A l'heure précise, le panier est apporté, on l'ouvre, on étale son contenu sur les bancs; les bouteilles de bière sont debout à coté des gâteaux et des heignes; rien ne manque, si on tient compte de cette remarque d'un bon vieux religieux du collège, le Frère Guay : " On a été bien reçu, il y avait' des beignes ". M. L. Lévesque, en sa qualité de panetier et de grand échanson de service, sans doute parceque son frère Alfred était l'homme de confiance du presbytère, après en avoir conféré avec ses compagnons, s'occupait à réunir tout son monde, pour ensemble jouer un bon tour à l'autre moitié de la bande, en faisant main basse sur tout le comestible. Il sort un instant et aperçoit, dans l'ombre de la nuit, quelqu'un dont le pas ne ressemblait guère à celui d'un écolier se rendant à table; il n'avait pas l'air bien pressé quoique sûrement il parût être de la compagnie. Le grand échanson lui rappelle néanmoins que la table est mise et le presse par ces paroles suggestives: " Viens t'en vite, on va avoir du plaisir; on est décidé de manger tout le panier et de ne rien laisser aux autres ". Sans pourtant doubler le pas, la recrue nouvelle paraît se rendre à l'invitation et arrive à point. Notre panetier s'était trompé d'adresse et celui qu'il venait d'inviter avec tant d'ins-

tance n'était autre que le R. P. Lajoie, à qui jusque-là, le protocole à l'usage des écoliers, ne permettait pas de parler avec un tel accent familier de camaraderie.

Pour tout h07i jour ou s'il vaut mieux, pour toute bonne nuit, le vieux curé, grave et sévère comme toujours laisse tomber, comme un coup de foudre dont le choc électrique cloua sur place tous les acteurs en scène, ces trois paroles : " Bande de salauds ! " Une machine infernale cachée dans les trésors du panier et faisant explosion n'eût pas causé plus de surprise et ouvert de plus sanglantes blessures. A cette apostrophe directe, l'estomac des convives fut rassasié, leur bouche refusa ses services et ceux qui s'en promettaient tant, perdent leurs forces au commencement de l'attaque en face de l'ennemi. Ainsi prit fin cette nuit dont la première heure apparaissait si belle et si réconfortante !

Mais avec elle ne s'éteignit pas la bonne humeur des autres adorateurs, et surtout celle des écoliers que La Fontaine appelle " l'âge sans pitié " et qui, malgré le secret conventionnel, connurent, dès le lendemain, tous les détails de cette plaisante comédie.

Encore une ou deux histoires pour s'amuser et je finis.

Dans le temps du bonhomme Jadis, certains écoliers faisaient fonctions d'écrivains, dans un bureau bien connu du collège. En l'absence du maître de céans, l'un des jeunes, aujourd'hui curé aux Etats-Unis, " quelque diable aussi le poussant " comme dit La Fontaine, but du vin de messe juste l'épaisseur de sa langue. " Il n'y a pas grand mal à cela, pensait-il en lui-même, on ne s'en aper-

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cevra pas et " une fois n'est pas coutume " et, ce disant, il but à la santé de ses co-scribes présents. Après le coup fait, le calme et l'ordre se rétablissent et aucune trace de l'iniquité consommée ne pouvait trabir le coupable. Mais dans sa précipitation à remettre la cruche en place, notre écolier oublia son chapeau sur le pied du lit de l'alcôve enfoncée. Longtemps après l'arrivée du maître, mon écrivain de chercher son chapeau devenu introuvable, il le demande à ses compagnons, regarde partout, mais sans succès et finit par se persuader qu'il est victime innocente d'un mauvais tour; en définitive il le croit perdu, et il part nu-tête, en jurant bien de se venger. Mais le chapeau n'était pas perdu, il n'était qu'égaré et, au moment de se mettre au lit, le propriétaire de la chambre trouve le fameux chapeau reposant mollement sur le duvet du lit, tout près de la cruche de vin. Je laisse à deviner la figure de carême de notre scribe prié d'aller réclamer son chapeau trouvé

Dans Je réduit obscur d'une alcôve enfoncée.

Il n'y a pas à se méprendre sur l'endroit du larcin, car il n'y avait que cette alcôve dans tout l'ancien collège, et c'était la chambre à coucher du E. P. Beaudry.

Quelques années auparavant, alors qu'un dortoir fut organisé, pour la première fois, dans le troisième étage de la sacristie, pour y loger une vingtaine d'élèves, une curieuse mystification eut lieu. C'est un médecin des Illinois (T. Morel) qui me la raconte dans une lettre.

Je prends sa plume : " Un soir d'hiver deux des élè-

ves faisant partie du contingent privilégié de la sacristie (le R. P. Beaudry parle ainsi de ce dortoir: " Que d'histoires à propos du dortoir de la sacristie! que d'agréables veillées! que d'entretiens intimes autour du bon poêle, en compagnie du bon M. Arthur Tremblay! "), s'étaient absentés pour répondre à une invitation d'amis de la ville. Vers dix heures les deux déserteurs revenaient au logis, lorsque longeant le mur de l'église, ils aperçoivent, sortant de la sacristie un homme tenant un fanal allumé et un autre marchant à sa suite et portant avec soin un paquet dont la nature était difficile à deviner, (rien qu'avec les yeux, je suppose A.-C. D.). Pensant avoir affaire à quelqu'un de la ville qui requérait les soins d'un prêtre pour un malade, nos deux copains, se croyant découverts, prennent le meilleur parti possible, en la circonstance. Ils se rangent respectueusement de chaque côté du trottoir, se mettent respectueusement à genoux dans la neige pour laisser passer le prêtre et son assistant. A leur grand étonnement les deux personnages, cause de leur effroi, au lieu de prendre le chemin de la ville, tournèrent du côté de la cour et disparurent en arrière du presbj^tère. Un élève avait été malade et avait demandé à un confrère de l'accompagner avec une lanterne,comme on le faisait en bonne camaraderie." Je laisse aux lecteurs le soin de compléter ce récit et de savourer le comique des deux situations.

Je finis ce chapitre amusant et ce volume par un emprunt de VEtudiant de M. Baillairgé intitulé : la Cuvette malencontreuse :

" Lundi, 13 septembre 1886, M. O. Houle, professeur au collège Joliette, étant sorti pour se rendre à l'église,

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par une porte moins fréquentée, reçut sur la tête (il portait un feutre assez fraîchement acheté et auquel il tenait beaucoup) partie d'une cuve d'eau trois fois sale. Des laveuses étrangères aux habitudes policées de la maisou, avaient jugé à propos de faire passer par la fenêtre, ce joli produit de leurs travaux. Cette eau qui tombait du quatrième, et dont la densité était très considérable, avait une vitesse de douze lieues et trois quarts à l'heure. Jugez du dégât possible. Notre ami sut conserver son sang-froid, se contentant de cette seule remarque : "Encore un peu et je m'en allais à la dérive." Les laveuses ont reçu leur pardon. La cuvette sera mise au cabinet de physique. ".

Fin du tome premier

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