L'A RI D'ÊTRE GRAND POÈTE

— Étrange chose, me dit Tartempion :

comme Victor Hugo, je suis poète. Comme lui, je chante l'Onde, l'Océan, le Flot, le Brisant,

la Nuée, l'Ouragan, le Vent, la Brise,

l'Ombre, la Pénombre, le Crépuscule, les Ténèbres,

l'Horreur, la Terreur, l'Épouvante,

la Charité, l'Aube, l'Aurore, le Sublime, l'Infini, l'Azur,

le Hideux, l'Immonde, le Visqueux,

la Cime, le^Serein, l'Éternel,

l'Infâme, le Sinistre, le Morne, l'Abject,

l'Abtme, l'Insondable, le Torrentiel :

ce qui est Force, ce qui est Calme, ce qui est Auguste,

ce qui est Airain, ce qui est Foudre, ce Et, chose étrange, quand je m'écrie : « Est-ce

qui est Brasier, ce qui est Tombe, ce qui le Chef-d'Œuvre, cette fois ?... » une voix me est Bruit, ce qui est Silence. . . dit : « Non 1 »