PARIS

Majesté, savez-vous ce que c'est que Paris?...

Evidemment, flanqué d'un de ces hussards gris

Qui ressemblent de loin à des souris énormes,

Evidemment, paré de ces uniformes

Dont un de vos cousins, prince d'un autre ton,

Trouvait que pas un seul ne valait un veston,

Evidemment, au son de musiques maudites.

Vous frisez sous vos doigts votre moustache et dites

D'un accent dans lequel tout un pays passa:

Si je sais ce que c'est, je ne connais que ça!

Si je sais ce que c'est que Paris ! Je n'ignore

Ni son plus petit bar, ni sa plus humble aurore.

J'y suis venu d'ailleurs, jadis, par Saint-Moritz.

Je n'ai pas eu l'aplomb de m'installer au Ritz,

Mais je suis descendu, de peur d'une bagarre.

Dans un de ces hôtels cachés auprès des gares.

C'était par un beau jour de juillet ou d'août;

Personne ne m'a vu, mais moi, je voyais tout;

Et j'ai pu, déployant mes talents d'analyste,

De mes rêves futurs dresser toute la liste !

Si je sais ce que c'est que Paris? Mais je sais.

Par cœur, la moindre pierre où ma botte a passé ;

J'ai vu les boulevards lumineux et bleuâtres ;

Petits, les boulevards, et petits, les théâtres !

J'ai tout trouvé charmant, mais tout trouvé petit.

Lorsque j'étais enfant. Bismarck me l'avait dit.

Mais je voulais venir en juger par moi-même.

Bismarck avait raison. Petit Paris, je t'aime !

J'ai tout trouvé petit, mais charmant. J'ai trouvé

Que c'était une ville, enfin, pour l'achever

Qui nécessiterait, laborieux insectes,

Tous mes ingénieurs et tous mes architectes.

Avec une aile en plus que je lui donnerais,

Le Louvre, sûrement, aurait l'air d'un palais ;

Et je me chargerais, par un effort solide.

De faire quelque chose avec les Invalides.

C'est là d'ailleurs qu'au fond d'une vasque d'azur.

Si je mourais un jour (car on n'est jamais sûr

De rien que de ce que l'on change sur la carte)

Je voudrais reposer auprès de Bonaparte,

Cela serait charmant, national, ]:)arfait, —

Napoléon et moi, ça ferait de l'effet.

Si je sais ce que c'est que Paris?... Sur mon âme,

J'ai déjà décidé de brûler Notre-Dame ;

De cette vieille église on nous a trop parlé !

Pour ennuyer Hugo, je la ferai brûler !

Reste l'Académie et sa verte coupole:

Tout le monde en étant, je veux, sur ma parole,

M'y faire présenter par des parrains tremblants.

Alort à celui qui met un seul bulletin blanc Dans l'urne que Doumic tient d'une main dévote, Car je veux être élu au premier tour de vote. Comme je serai beau — en uniforme vert, Quand, pour me recevoir, aux yeux de l'univers, — Squelette qui pourrit de quinzaine en quinzaine — Au fauteuil de Bazin j'aurai nommé Bazaine! Donnant à Bertha Krupp tous les prix de vertu, Je compte promptement transformer l'Institut. Bien que son nom me cause une étrange souffrance. Je veux bien qu'on y garde un Anatole France, A la condition (Dieu que je suis malin) Qu'on ne l'appelle plus qu'Anatole Berlin. Cette appellation devenant familière, Je ferai supprimer le buste de Molière, Qui sourit sous la voûte et me fait un peu peur.

— Je n'aime pas beaucoup ce nouveau commandeur. Car lorsqu'on veut tout seul absorber l'oxygène.

Le regard d'un grand homme est un ciel qui vous gêne !

Ensuite, m'occupant d'administration.

Je ferai reviser quelques élections :

J'installerai, tout fier du beau présent que j'offre,

Hindenburg ébloui dans le fauteuil de Joffre,

Et, pensant qu'on est là mieux assis que partout,

Ludendorf f , pour trois ans, dans celui de Barthou !

— Si je sais ce que c'est que Paris? Par le globe. C'est de là qu'Augusta faisait venir ses robes. Elle s'habillait bien, jadis, en temps normal. Depuis qu'on fait la guerre, elle s'habille mal. Car les Parisiens, étranges philosophes.

Ne veulent même plus nous vendre des étoffes ! Paris, mais c'est l'endroit qui deviendrait vraiment Le plus parisien, s'il était allemand!

Propre, rangé correct, harmonieux, honnête, Paris, c'est un sourire. Il lui faut une tête. Nous voici ! Nous venons, casqués et ruisselants. De cette Cléopâtre utiliser l'élan.

Lui donner les trésors qui dorment dans nos cryptes, Je m'appelle César et la France est l'Egypte.

— Sonnez, cymbales d'or de mes régiments gris ! Tout est à moi. Je suis le Maître de Paris ! Les marronniers de Juin, au bord des avenues. De leurs pétales blonds célèbrent ma venue.

Une femme me tend, pour le bénir demain. Un enfant dont hier j'ai fait couper les mains; Et plus parisien que Cornuché lui-même.

J'entrerai chez Maxim, avec mon diadème, Ainsi qu'Alcibiade au banquet de Platon!...

Sire, vous n'entrerez jamais qu'à Charenton.

Maurice ROSTAND.

GUIDE FRAXCO-CALIFORXIEN 183