SCENE XI

LES MfiMES, GUTENBERG.

Tous deux! Bien. Nous allons eu finir, n'est-ce pas , Cette fois? Il le faut.

Sans doute, mais plus has.

Non, plus de mystère...

DRIZEN.

Ah!

La vérité s'explique Haut, devant tous. Mon œuvre est sa place publique.

FÛST

Ce cloître....

GUTENBEr.G.

Elle y resta trop longtemps à l'écart, -Vennfeons-Ia maintenant de l'ombre et du retard.

58 GTJTENBERG.

Lettre de vie, on rend le livre lettre morte.

'Quel est-il, en effet, pour que l'idée en sorte?

Chez le riche un joyau d'oisif, où, flattant l'œil.

Rien n'est pour le savoir, et tout reste à l'orgueil ;

Chez le pauvre, au contraire, un infime grimoire,

Sur lequel le copiste a vidé Técritoire

En mots hâtés, obscurs, griffonnés à moitié :

Car le peuple jamais n'a rien que par pitié,

Et le savoir, qu'en lui sans doute on appréhende,

Plus encor que le pain, chacun le lui marchande.

Donc : le beau livre ici, l'abject à l'autre bout.

L'utile nulle part; je le mettrai partout.

Il faut pour cet essor de la lettre vivante

Un outil qui supplée à la main : je l'invente.

Le docteur des docteurs, Aristote, voulait

Que l'homme pût un jour se passer de valet,

Et que tout au logis se fît sans chambrière :

La navette, à son gré, se passait d'ouvrière,

Le bateau de rameur, la cithare d'archet.

Ce que le Stagyrite en s'amusant cherchait.

Je l'ai. Ce qu'il rêvait comme un miracle arrive

Pour le livre : il naîtra sans plume qui l'écrive.

Je taille lettre à lettre, et découpe en plein bois

Des alphabets nombreux, et quand tous, sous mes doigts,

Triés, groupés, rangés avec un ordre habile,

Ont aligné des mots en un cadre immobile.

Je les pose, noirs d'encre, ou rouges de carmin.

Sous le papier humide, ou le blanc parchemin.

La vis, qui saisit tout de sa robuste étreinte,

Se serre, et le feuillet pressé reçoit l'empreinte :

L'effort renouvelé renouvelle l'effet.

Une page suit l'autre, et le volume est fait.