ÉPILOGUE
Enterrons-le5 les vieilles et méchantes chansons, les rêves mauvais et lourds; allez me chercher un grand cercueil.
J'y mettrai bien des choses que je veux taire encore ; il faut que le cercueil soit plus g*rand que la tonne de Heidelberg".
Et qu'on m'apporte une civière de planches solides et épaisses j il faut qu'elle soit plus longue que le pont de Mayence.
Et amenez-moi aussi douze g-éants encore plus vig'ourcux que le saint Christophe qui est dans la cathédrale de Cologne .
Ils emporteront le cercueil et le jetteront dans la mer : un aussi grand cercueil demande une grande fosse.
Savez-vous pourquoi il faut que ce cercueil soit si grand et si lourd? J'y déposerai aussi et mon amour et ma dou-^ leur»
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Dans ma vie par trop sombre a brillé jadis une douce image ; maintenant que la douce image s'est effacée, je suis comme enveloppé de nuit.
Lorsque les enfants sont dans les ténèbres leur petit être a peur, et, pour bannir leur crainte, ils se mettent à chanter iien haut.
Moi, fol enfant, je chante maintenant dans l'obscurité; si mon chant n*a rien qui réjouisse, il n'a pas moins délivré mon cœur de l'angoisse.
Je ne sais ce que signifie cette tristesse qui m'accable ; mon esprit est obsédé par un conte du vieux temps.
L'air est frais, la nuit tombe, et, calme, coule le Rhin ; le sommet de la montagne brille dans la clarté du couchant.
La plus belle vierge est assise là- haut, merveilleusement belle; sa parure d'or étincelle; elle peigne sa chevelure d'or.
Et c'est avec un peigne d'or qu'elle la peigne, pendant qu'elle chante une chanson dont la mélodie est étrange et puissante sur le cœur.
Le batelier, dans sA barque, se sent tout pénétré d'une folle douleur ; il ne voit pas les écueils ; son regard ne quitte pas le haut de la montagne.
Je crois que les vagues à la fin engloutissent et le batelier et sa barque, etcela^ c'est Lorelei qui l'a fait avecson chant.
Mon cœur, mon cœur est triste, cependant mai brille
l6 HENRI HELNE
I'ojeux. Appuyé contre uû tilleul, je suis debout sur le vieux )astion.
En bas coule, bleu, paisible et silencieux le fossé de la ville ; un enfant, dans une barque, pêche et sifflote.
Sur Tautre rive s'élèvent, riants et pittoresquement mêlés, villas, jardins, et hommes et bœufs, et les prairies et la forêt.
Les servantes étendent du linge en courant dans Therbe ; la roue du moulin jette une poussière de diamants et j'entends son lointain murmure.
Sur la vieille tour g-rise se dresse une guérite ; un jeune gars en rouge uniforme va et vient près d'elle.
Il joue avec son fusil qui étincelle au soleil ; il présente l'arme, puis épaule, — je voudrais qu'il m'étendît mort.
La nuit est humide et orageuse, le ciel sans étoiles. Dans la forêt, sous les arbres bruissants, j'erre silencieux.
Au loin, une petite lumière tremblote, de la maison solitaire du garde ; elle ne m'y attirera pas : il fait trop triste là-bas.
La çrand'mêre aveugle est assise dans son fauteuil de cuir, smistre, immobile comme une image de pierre ; elle ne dit pas un seul mot.
Le fils du forestier, gars aux cheveux roux, va, vient, accroche son fusil à la muraille et, furieux, éclate d'un rire insolent.
La belle fîleuse pleure et mouille le chanvre de ses larmes; à ses pieds,. se blottit, gémissant, le chien du père.
-Lorsque en voyage je rencontrai, par hasard, la famille de ma bien-aimée, sa petite sœur, son père, sa mère, tous m'ont reconnu avec joie.
Ils s'enquirent de ma santé et aussitôt me dirent que je n'avais nullement changé, bien que mon visage fût pâle.
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LE IXETOUR 17
Je m'informai des tantes, des cousines, et de maint ennuyeux compagnon, et du petit chien qui aboyait si doucement.
Je m*informai aussi de ma bien-aimée, mariée depuis,et Ton me répondit amicalement qu'elle était en couches.
Et amicalement je les en félicitai, les priant dans un murmure de la saluer cordialement mille et mille fois de ma part.
La petite sœur s'écria tout à coup : « Le petit chien si doux, si mignon, il a grandi et est devenu enragé; on Ta noyé dans le Rhin. »
La petite ressembleà la bien-aimée, surtout quand elle rit : ce sont bien ces mêmes yeux qui m'ont rendu si misérable.
Belle fille du pêcheur, amène ta barque à terre. Viens t'asseoir près de moi, et causons la main dans la main.
Place ta chère tête sur mon cœur, et ne crains rien. Ne le confies-tu pas chaque jour sans inquiétude à la mer sauvage?
Mon cœur est tout semblable à la mer. Il a ses tempêtes, le flux et le reflux,et mainte perle rare repose dans ses profondeurs.
La lune s'est levée et elle illumine les flots. Je tiens ma bien-aimée dans mes bras et nos deux cœurs battent.
Dans les bras de la douce enfant, je repose seul sur le rivage. «Qu'écoutes-tu dans le mugissement du vent? Pourquoi tremble ta blanche main ?
— Ce n'est pas le mugissement du vent, c'est le chant des nixes, mes sœurs, que l'océan a jadis englouties. »
Sur les nuages la lune repose comme une orange gigantesque, rayonnant en larges bandes d'or lumineux sur la njergrisâtrç,
l8 HENRI HEINE
Solitaîre, je chemine sur le rivage où le» values blanches se brisent, et j'entends chuchoter dans l'eau plus d'une douce parole.
Ah ! la nuit est paf trop longcoe et mon cceor ne peut plus se taire : belles ondines, sortez des eaux, dansez et chantea la ronde magique.
Prenez ma tête sur votre sein ; mon corps et mon Amo vous appartiennent.Ghantezetquej'ennieure,etquejemeuro aussi de vos caresses, et que vos baisers aspirent liéi vie de mon cœur.
La nuit vient; le brouillard couvre la mêr. Les flots bruissent mystérieusement. Des eaux, quelque chose de blanc s'élève.
C'est la fée de la mer émergeant des flots, qui s'assied près de moi sur la plage. De ses voiles sort sa gorge blanche.
Elle me prend, me serre contre elle, et presque me fait mal : « Tu me presses trop fort, 6 belle fée de la merl
— Oui, je t'enlace de mes bras, je te presse avec ardeur, je veux me réchauffer auprès de toi ; le soir est si froid I »
La lune,toujours plus pâle, apparaît à travers les nuages assombris. « Ton regard devient plus trouble et plus humide, ô belle fée de la mer!
— II ne devient pas plus trouble et plus humide, il est humide et trouble parce qu'en sortant des eaux une goutte m'est restée dans les yeux I »
• Les mouettes poussent des cris plaintifs ; la mer se soulève et mugit. « Ton cœur est agité de battements sauvages, ô belle fée de la mer !
— Mon cœur est agité de battements sauvages, oui de battements sauvages mon cœur est agité, parce que je t'aime indiciblement, ô bel enfant des Hommes. »
La mer brillait au loin dans la dernière clarté du cou-
LE RETOUn
chant : noUâ itiûM assis devaftt là solitaire maison du pêcheur, nous étions assis muets et seuls.
Le brouillard montait, lés flots se soulevaient, la mouette volait de côté et d'autire> et de tés yeux des larmes coulèrent.
Je les vis couler sur ta main, et je me jetai à genoux, et les larmes, je les buà qui coulaient suf ta blanche main.
Depuis cette heure mon corps se consume et mon Sme ge meurt de désir ; la malheureuse femme m^a empoisonné avec ses larmes.
La nuit est silencieuse, les rues sont calmes ; c'est dans cette maison que demeurait ma bien-aimée ; il y a longtemps qu'elle a quitté la ville, mais la maison est toujours à la même place.
C'est étrange î Un homme est là, debout, lés yeux fixés au ciel, et qui se tord les mains dans les transports* de sa douleur. Une terreur me prend à voir sa face, — la clarté de la lune me montre ma propre image.
O Double f pâle compagnon I pourquoi sînges«tu cette souffrance d'amour, qui, à cette même place» m'a torturé jadis pendant tant de nuits ?
Comment pôtlx-tu reposer tranquille, jsachant que je vis encore ? Mon ancienne colore se réveillé, et je vais briser mon joug.
Connais-tu la vieille chanson, où un jeune homme mort s'en alla à minuit chercher sa biên-aimée et l'entraîna dans le tombeau ?
Crois-moi, 6 belle enfant, enfant merveilleusement belle, je vis, et je suis plus fort que tous les morts ensemble.
La jeune fille dort dans sa chambre ; la lune y regarde
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en tremblant. Au dehors, on chante et joue des airs do valse.
Je veux voir par la fenêtre qui trouble ainsi mon repos. Un squelette est là, qui joue du violon et chante :
— (( Tu m'as autrefois promis de danser avec moi et tu as manqué à ta parole. Aujourd'hui il y abal au cimetière ; viens, nous y danserons ensemble. »
Un désir violent s'empare de la jeune fille et l'entraîne hors de la maison. Elle suit le squelette qui marche devant elle, chantant et jouant du violon.
Il joue du violon, et danse, et sautille, et fait cliqueter ses os, dodelinant [du crâne sinistrement dans le clair de lune.
O malheureux Atlas que je suis I II me faut porter un monde, le monde entier des Douleurs.
Je porte ce que nul ne peut porter, et je sens mon cœur qui va se rompre dans ma poitrine .
O cœur orgueilleux, c'est toi qui Tas voulu ! Tu voulais être heureux^heureux infiniment ou infiniment malheureux, ô cœur orgueilleux, et te voilà maintenant misérable.
Que me veut cette larme solitaire ? elle trouble ma vue. C'est une larme des anciens jours attardée là dans mes yeux.
Elle avait bien des sœurs brillantes qui toutes se sont dissipées, dissipées dans la nuit et le vent avec mes souf frances et mes joies.
Comme des nuées se sont aussi dissipées les petites étoiles bleues qui,souriantes,ont répandu dans m on cœur ces joies et ces souffrances.
Hélas ! mon amour lui-même s'est dissipé comme un souffle vain ! vieille et solitaire larme, dissipe-toi donc à ton tour,
J'appelai le Diable, et il vint. Je le reg-ardaî avec étonnement. Il n'est point laid et ne boite pas : c'est un aimable et charmant homme, à la fleur de Tâge, obligeant, poli, et ayant l'usage du monde ; un diplomate avisé, qui parle fort bien sur l'Eglise et l'Etat. Il est un peu pâle, mais ce n'est point chose surprenante: n'étudie-t-il pas actuellement Hegel et le sanscrit ? Son poète favori est toujours Fouqué. Il ne veut plus se mêler de critique, laissant cela à sa chère grand'mère Hécate. Il m'a loué de mon application dans l'étude du droit; lui-même s'en est occupé dans sa jeunesse. Il m'assura que mon amitié lui était précieuse, et, ce disant, inclina la tête, puis me demanda si nous ne nous étions pas déjà rencontrés chez l'ambassadeur d'Espagne ; après ravoir regardé de plus près, je reconnus en lui une vieille connaissance.
Homme, ne te moque pas du diable. Courte est la vie, et la damnation éternelle n'est pas une vaine imagination populaire.
Homme, paie tes dettes. Longue est la vie, et plus d'une fois encore tu prendras à crédit comme tu Tas déjà fait si souvent.
Ne soyez pas impatients, si dans mes nouvelles chansons parfois résonnent distinctement les accents de mes anciennes souffrances.
Attendez I il se dissipera cet écho de mes douleurs, et de mon cœur guéri jaillira un nouveau printemps de lieder.
L'heure est venue, où raisonnablement je dois renoncer à toute folie ; il y a si longtemps que j'ai joué en histrion la comédie avec toi.
Les magnifiques décors étaient peints dans ïe haut style
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romantique; mon manteau de chevalier avait des étincellements d'or et j'éprouvais les sentiments les plus rares.
Maintenant que, proprement, î"ai abandonné ces balivernes, je me sens toujours misérable comme si je jouais encore la comédie*
Mon Dieu! c'est qu'en plaisantant j*ai exprimé inconsci^mmept ce que j'éprouvais et c'est la mort dans mon propre cœur que je jouais le rôle du gladiateur mourant.
Mon cœur, è mon eœur, ne sois plus triste ! Supporte ta destinée : ua nouveau printemps te rendra ca que t'a pris l'hiver.
Que de biens te sont restés ! Et comme le monde est beau encore I Et puis, mon cœur, tout, tout çç qui te plaît, tu peux l'aimer.
Tu es comme une fleur, si douce, si belle et si pure; je te contemple et la mélancolie se g-lisse dans mon cœur.
Ce m'est comme si je devais goser mes mains sur ta tête, priant Dieu qu'il te conserve toujours aussi pure, aussi belle et aussi douce.
Le monde et la vie sont par trop fragmentaires ; je vais aller trouver un professeur allemand qui sait coordonner toutes les choses de l'existence et en fera un système raisonnable. Avec son bonnet de nuit et sa robe de chambre il bouchera les fentes de l'édifice cosmique.
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Puisque aies baiser tu blessas mes lèvres, baise-les encore pour qu'elles guérissent. Peu importe qu'au soir tu n'aies pas fini, car rien ne nous presse.
Tu as à toi la nuit entière, bien-aimée entre toutes ; dans une telle nuit entière, que de baisers I et qu'on y peut être heureux !
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Alors qu'elle m'enlaçait et me pressait contre elle avec tendresse, mon âme prit son essor vers le ciel. Je la laissai s'envoler, cependant que je buvais le nectar à ses lèvres.
Çiieî ijiensoiige dans les baisers! Quel délice dans les apparences! Ahl qu41 est doux de tromper, mais être trompé est plus doux encore I
Bien-aimée, encore que tu te défendes, je sais ce que tu permets I je veux croire ce que tu jures et jurer ce que tu croifi.
Ce m'était divia de surmonter ma concupiscence, mais, lorsque je n*)^ parvenj^is point, je n'étais pas «ans éprouver un grand plaisir.
Rarement, amis, vous m'avez compris ; bien rarement je vous' ai compris moi-même et ce n'est que le jour oii nous nous sommes rencontrés dans la boue qu'il nous a été donné de nous pouvoir comprendre.
Les castrats se sont plaints quand j'ai élevé la voix; ils se sont plaints, disant que mon cbant était trop grossier.
Et avec grâce tous firent entendre leurs petites et menues voix : les petites roulades résonnaient comme du cristal, si fines et si pures.
Ils chantèrent l'amour, ses désirs et ses effusions; les dames fondaient en larmes à une telle jouissance d'art.
La nuit couvre ces chemins inconnus, — mon cœur est malade et mes membres sont las. Ah ! comme une bénédiction silencieuse, douce lune,ta lumière se répand sur moi.
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HENRI HEINB
lune, tes rayons chassent l'horreur de la nuit. Mes ces se dissipent et je sens mes jeuJi se couvrir de
)rt, c'est la froide nuit ; la vie, c'est le jour accae soir descend, j'ai sommeil ; le jour m'a rendu las,
ISSUS de mon lit s'élève un arbre où chante un jeune 1 ; son chant n'est qu'amour, et je l'eatends jusque !s rêves. ■
^ où est-elle, cette belle amante que tu chant^^s si ['uère, alors que les flammes magiques embrasaient cœur ? »
immes se sont éteintes, mon cœur est triste et froid, ;it livre est F urne qui contient les cendres de mon
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