ÉPILOGUE
Enterrons-les les vieilles et méchantes chansons, les rêves mauvais et lourds ; allez me chercher un grand cercueil.
J'v mettrai bien des choses que je veux taire encore ; il faut que le cercueil soit plus grand que la tonne de Heidelberg\
Et qu'on m'apporte une civière de planches solides et épaisses ; il faut qu'elle soit plus longue que le pont de Mayence.
Et amenez-moi aussi douze géants encore plus vigoureux que le saint Christophe qui est dans la cathédrale de Cologne .
Ils emporteront le cercueil et le jetteront dans la mer: un aussi grand cercueil demande une grande fosse.
Savez-vous pourquoi il faut que ce cercueil soit si grand et si lourd? J'y déposerai aussi et mon amour et ma douleur.
Dans ma vie par trop sombre a brillé jadis une douce image; maintenant que la douce image s'est effacée, je suis comme enveloppé de nuit.
Lorsque les enfants sont dans les ténèbres leur petit a peur, et, pour bannir leur crainte, ils se mettent à chanter bien haut.
Moi, Fol enfant, je chante maintenant dans l'obscurii mon chant n'a rien qui réjouisse, il n'a pas moins délivré
mon coeur de l'angoisse
Je ne sais ce que signifie cette tristesse qui m'accable; mon espril est onsédé par un conte du vieux temps.
L'air est frais, la nuit tombe, et, calme, coule le Rhin; le sommet de la montagne brille dans la clarté du couchant.
La plus belle vierge est assise la- haut, merveilleusement belle; sa parure d'or étincelle; elle peigne sachevelure
i'.t c'est avec un peigne «l'or qu'elle la peigne, pendant qu'elle chante une chanson dont la mél puissante sur le cœur.
Le batelier, dans sa barque, se sent tout pénétré d'une folle douleur ; il ne voit pas les écueils; son regard ne quitte pas le haut de la montagne.
.1" crois que les vagues à la fin engloutissent et le batelier et sa barque, et cela, c'est Lorelei qui l'a fait avec son chant.
.Mon cœur, mon cœur est triste, cependant mai brille
joyeux. Appuyé contre un tilleul, je suis debout sur le vieux bastion.
En bas coule, bleu, paisible et silencieux le fossé de la ville; un enfant, dans une barque, pêche et sifflote.
Sur l'autre rive s'élèvent, riants et pittoresquement mêlés, villas, jardins, et hommes et bœufs, et les prairies et la forêt. *
Les servantes étendent du linge en courant dans l'herbe ; la roue du moulin jette une poussière de diamants et j'entends son lointain murmure.
Sur la vieille tour grise se dresse une guérite ; un jeune gars en rouge uniforme va et vient près d'elle.
Il joue avec son fusil qui étincelle au soleil; il présente l'arme, puis épaule, — je voudrais qu'il m'étendît mort.
La nuit est humide et orageuse, le ciel sans étoiles. Dans la forêt, sous les arbres bruissants, j'erre silencieux.
Au loin, une petite lumière tremblote, de la maison solitaire du garde ; elle ne m'y attirera pas : il fait trop triste là-bas.
La errand'mère aveugle est assise dans son fauteuil de cuir, sinistre, immobile comme une image de pierre ; elle ne dit pas un seul mot.
Le fils du forestier, gars aux cheveux roux, va, vient, accroche son fusil à la muraille et, furieux, éclate d'un rire insolent.
La belle fileuse pleure et mouille le chanvre de ses larmes ; à ses pieds, se blottit, gémissant, le chien du père.
Lorsque en voyage je rencontrai, par hasard, la famille de ma bien-aimée, sa petite sœur, son père, sa mère, tous m'ont reconnu avec joie.
Ils s'enquirent de ma santé et aussitôt me dirent que je n'avais nullement changé, bien que mon visage fût pâle.
