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: Bref, le Val d'aujourd'hui est une maison seigneuriale, avec toutes ses dépendances, se dressant à découvert, au milieu d’un superbe parc.
L'ancien Val n'avait pas cet aspect. Avec sa double entrée, —
à droite une porte-cochère mi-partie pleine, mi-partie à claire-voie, reposant sur des piliers, ornés d’une boule en pierre, — à gauche, une petite porte surmontée d’une pierre de taille qui montrait gravée en bas-relief l'effigie de saint Jean-Baptiste ; — avec sa cour remplie d'herbe et plantée d’un rang de marronniers; avec l'escalier de sa terrasse entouré de deux cytises, sa terrasse haute de un mètre et large de cinq, son vieux colombier, son poulailler, son refuge à porcs, sa grange souvent ouverte, ses jardins clos, il éveillait l’image tantôt d’un manoir de hobereau, tantôt d’un presbytère de campagne (1).
Cette impression n’eût pas offensé La Morvonnais. Lui-même saisi par la solitude profonde qui entourait le Manoir et dominé, comme tous les Romantiques, par le souvenir «des pieux anachorètes, qui sur les bords du Nil goûtaient la paix des cieux », n’avait-il pas appelé son domaine du nom religieux et poétique de la Thébaïde des Grèves (2)?
Seulement le nouvel ermite ne vivait pas seul dans son désert. Il avait une compagne pour charmer les longues heures de la solitude. AR
L'union d’Hippolyte de La Morvonnais avec Mile de la Villéon semble avoir produit une certaine accalmie dans l’âme tourmentée du poète. D’après une pièce qu’il adressa, en décembre 1833, à ses deux jeunes belles-sœurs Adèle et Céleste, son
mariage ne l’aurait rien moins qu’arraché à une sorte de tentation de désespoir :
Enfant, vous ressemblez à votre sœur Marie;
En elle je vous aime, et je l’aime dans vous;
Oh! quand je l’épousai le Ciel me fut bien doux, Crêtes de ma roche fleurie;
La passion pour moi n’eut plus de rudes coups.
(1) Tous ces renseignements sur le nouveau et l’ancien Val nous ont été fournis par
l'obligeance de M. de la Blanchardière.
(2) Il semble en effet qu'il faille retrouver dans ce nom de Thébaïde, donné à la
propriété du Val, l’effet d’une double influence, romantique et religieuse. Tous les romantiques se disent des solitaires. Ils aiment — au moins en imagi-
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Avant, j'aurais voulu dans un tombeau sans marbre Dormir sur quelque roc, perdu parmi les flots, Vagabond, épuisé de soif et de travaux,
Je m’endormis sous l’arbre Et vous fîtes pour moi jaillir de pures eaux {1).
Bien douce fut la vie que les deux jeunes époux coulèrent dans leur Thébaïde du Val. Les pièces inédites de La Morvonnais nous initient aux rits amoureux de ce paisible bonheur.
Le plus souvent, dans la soirée, quand le printemps ramenait les beaux jours, Hippolyte et Marie faisaient ensemble une promenade le long des bords de l’Arguenon ou sur le rivage de la mer. En automne, ils dirigeaient de préférence leur course du côté des terres, à travers les «elos » et les taillis, pour entendre sous leurs pieds craquer les feuilles jaunies, et dans le lointain chanter les petits pâtours :
nation — à se retirer loin du monde mauvais pour vivre en communion avec la bonne nature. Mais, à l’exemple de Jean-Jacques Rousseau, ils donnent volontiers à leur passion de la solitude une vague teinte religieuse. Ils rêvent de pieux ermitages, de déserts et de thébaïdes, où, comme les premiers chrétiens, ils puissent échapper au siècle. On dirait que la race des Paul, des Antoine et des Pacôme a refleuri sur la terre.
La Morvonnais emprunta aux « maistres du chœur » leurs sentiments et leur langage mystiques.
En juin 1828, dans la solitude X, datée du Val, il parle déjà de paix et d’oubli du monde, au sein du désert.
Que tu calmes mes sens, paix immense et profonde !
Que ce désert me plaît! Sur moi l’oubli du monde Descend délicieux.
Je vous aurais suivis, pieux anachorèles,
Qui, sur les bords du Nil, dans vos grottes secrètes, Goûtiez la paix des cieux.
En août 1830, dans la solitude XX XVIT, Combourg, le Départ, le poète rappelle
les « concerts .… que dans la Thébaïde Les saints croyaient ouir.
La solitude XLI, datée du 29 novembre 1830, a pour titre : Thébaïde, à mon manoir, et chante la paix de cette « existence secrète », de ce « mystérieux oubli qu’avec effroi regardent bien des cœurs », et que le poète aime tant à goûter « sur les caps solitaires ».
Dans la solüude XLII : Paysage, volonté sainte, Val, 12 novembre 1830, La Morvonnais donne clairement à sa propriété du Val le nom de Thébaïde :
Il est au front d’un cap, non loin de ma retraite
Ma Thébaïde aimée, une roche où s'arrête Mon pas mystérieux...
De même, dans la solitude XLIX, Génuflexion, Val, 8 mai 1831 :
Rocbers de l’Arguenon, je reviens près de vous, Thébaïñde au bois vert etc., etc...
(1) Fragment inédit extrait d’un album de famille appartenant à Me Vatar (née Adèle de la Villéon), pièce V, Le Val, décembre 1833.
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Elle et moi, nous aimions, dans les déclins d'automne, A froisser sous nos pas le feuillage qui sonne,
À voir lherbe flétrie aux rives des ruisseaux;
Et puis quand l’Angelus tintait sur les coteaux,
Le long des vieux buissons, enlacés de fougères,
Nous écoutions pensifs le chant que les vachères
Et les petits pâtours livraient au vent du soir (1).
Parfois, ils se contentaient de descendre dans le bosquet du Val, et là, assis parmi les noisetiers, ils regardaient la « blanche flottille des pêcheurs » rentrer joyeusement au port.
La fraîcheur descend sur la terre, Rendons-nous à notre taillis.
Qu'il est doux le soir solitaire Parmi nos noiïsetiers chéris !
Le soleil de pourpre colore
Les murs croulants du vieux château; L’ Angelus pieux et sonore
Tinte au delà de ce coteau.
Des pêcheurs la blanche flottille Joyeuse rentre au châtelet;
La mer du plus pur azur brille;
Oh! que ce spectacle me plaît!
La mauve vole sur la vague, L’hirondelle sous les beaux cieux :
De partout s'élève un bruit vague De cris, de chants mystérieux (2)...
Hippolyte sortait-il seul, « à l'heure vague du soir,
Quand le merle au bec d’or siffle dans la vallée? »
Il se rendait sur la Roche-Alain, en face de l’Anse de Vauvert. Le front dans sa main, il songeait à sa destinée en écoutant la voix mystérieuse de l'Océan (3). D’autres fois, tandis qu’il promenait ses rêveries sur « la crête des caps marins », il pensait à l'avenir de son pays. Lui-même nous en fait la confidence dans
(1) Fragment inédit, communiqué par M. de la Blanchardière. Je suis allé m’asseoir au front de la colline (1837).
(2) Solitude X XVIII, Souvenir de 1829, à Marie.
(3) Soupir, 25 juin 1832. La pièce des Solitudes LXV, reproduite à la page 235 de l'édition posthume de la T'hébaïde, présente quelques différences avec le manuscrit que nous avons retrouvé.
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une lettre adressée à un correspondant, dont nous n’avons pu retrouver le nom :
Je suis un solitaire vivant beaucoup plus avec la Bible et Homère qu'avec
les hommes; mais cela ne m'empêche pas de faire des vœux pour le bonheur
de ma patrie, auquel je rêve quelquefois délicieusement, d’autres fois non sans quelques craintes, sur la crête de mes caps marins; car quand j’éprouve le besoin de me plonger dans de profonds rêves, je vais toujours chercher le bruissement lointain des flots de la mer et l'aspect solitaire des grèves de notre Bretagne (1).
De temps à autre, La Morvonnais traversait le fleuve. Couché à même les « sables blonds » du petit Vauvert, tout auprès du vieux château d'armes, il s’amusait à regarder jouer l’enfant dont les brebis paissaient sur la côte ou réfléchissait mélancoliquement, à la vue des ruines du Guildo, — sa ruine (2), — à la fuite irréparable de l'heure (3).
Ces graves pensées lui faisaient mieux goûter, quand il revenait au manoir, le calme de la maison domestique et le charme des soirées passées en tête-à-tête avec sa Marie dans la grande salle du château.
Près du foyer séculaire dont la tablette portait sous un bocal
de verre une pâle madone d’albâtre, Hippolyte, d’une voix ryth-.
mée par le tic-tac de l'horloge aux dessins gothiques, lisait les poètes et les journaux (4). Mme de La Morvonnais « brochaiït la laine » pour les pauvres et les orphelins des environs (5). Quand la lecture avait pris fin, une douce causerie commençait. Chacun des deux époux confiait à l’autre les sentiments qu'avait éveillés chez lui la parole de l'écrivain. Parfois même, on s'élevait à des questions de haute critique littéraire et l’on cherchait la définition du poète. C'était alors Hippolyte qui dirigeait la conversation, dont le tour sublime ne laissait pas que d’épouvanter Me de La Morvonnais. Mais elle reprenait vite courage, et, docilement, guidée par son mari, elle essayait de pénétrer ce qu’elle appelait « les ténèbres vides des mots métaphysiques » (6).
On parlait aussi des absents. A toutes les discussions philosophiques le tendre cœur de Mme de La Morvonnais préférait le
(1) Lettre à X***, 1830, peu de temps après les événements de juillet. (2) Thébaïde, Cantique, p. 54.
(3) Zbid., L’Anse de Vauvert, p. 41.
(4) Thébaïde des Grèves : Une chute de jour, p. 117, et Dispersion, p. 244. (5) Zbid., Dernières paroles, p. 266.
(6) Solitudes, Préface.
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souvenir des « aimés de ce monde», dont la place demeurait vide au foyer du manoir.On se disait que, bientôt sans doute, leur âme, lasse du grand bruit des cités » (1), reviendrait demander la paix à la solitude du Val. Avec quelle joie ils reverraient, comme Hippolyte lui-même au retour d’un voyage à Mordreux, au Baschamp, à Combourg ou à Saint-Malo (2), les « grèves vaguement sonores », les « caps marins », les « ruines croulantes du château chevaleresque »... et les « pêcheurs dont le rude et parfois si poétique et si spirituel langage s’harmonise si bien avec le murmure des flots, le gémissement de l’aviron sur le tollet, et les cris sauvages et mélancoliques des cannias et des courlis » (3)!
Cependant d’assez gros nuages voilaient le ciel du Val. Dans la lettre qu’elle écrivit à Hippolyte, au mois de mars 1833, et dont nous avons déjà fait mention, Mme de La Morvonnais rappelait à son mari les douleurs qui avaient attristé leurs premières années de mariage (4). Ces douleurs sont restées jusqu'ici entourées d’une sorte de mystère. Ne serait-il pas possible pourtant de soulever délicatement un coin du rideau qui les dérobe à notre curiosité?
Il est certain d’abord que la santé de Me de La Morvonnais causa promptement à Hippolyte les plus sérieuses mquiétudes. Le 22 mars 1829, son beau-frère, Félix Bodin, écrivait de Rennes à La Morvonnais : « Vous-même, bon ami, vous n’êtes point heureux. Votre compagne est malade et je conçois toutes vos peines. Mais elle est jeune et voici le printemps. Vous la rétablirez bientôt et vous y aurez puissamment contribué par vos soins continuels. Vous verrez avant peu les couleurs de la santé briller de nouveau sur ses joues; ses forces reviendront et vous jouirez ensemble des beaux Jours qui vous sont réservés (5) ».
Les forces de Mme de La Morvonnais ne revinrent pas aussi vite que l’espérait Félix Bodin. Le 29 juillet 4830, dans une Prière, que reçut plus tard le recueil des Solitudes, le poète, encore étranger à toute religion, suppliait le Christ d'écouter son « cœur en souffrance » et de guérir la dame du manoir :
(1) Thébaïde, Dernières paroles, p. 266.
(2) Solitudes, pa;sim.
(3) Extrait d’une lettre inédite à X***, 1830.
(4) Thébaïde, Préface, p. xxrr.
(5) F. Bodin à Morvonnais, Rennes, le 22 mars 1829 (Inédit).
