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Comme nous avons fait pour le drame de Sapho, peut-être serait-il intéressant, avant d’en venir aux pièces mêmes que

renferme le volume, d'examiner d’un peu près la longue préface des Solitudes. Datée, avons-nous dit, du 20 octobre 1832, cette Préface est une sorte de causerie, dans laquelle La Morvonnais expose à sa femme — à «sa chère et bonne femme » — ses idées sur le « poète » et l’eartiste».

Elle débute tout simplement. « Ma chère et bonne femme, dit Hippolyte à Marie, en lui dédiant son recueil, voilà un petit livre que je suis heureux de t’offrir. Tu seras heureuse aussi de le recevoir. Je sens cela. — Là sont exprimées mes pensées les plus secrètes depuis notre mariage; là sont déposés les mystères de mon âme, et ces mystères t’appartiennent tous. »

De ces mystères, bientôt, « une douce créature du ciel, une fleur de la vieillesse de l’homme », une enfant «réclamera sa part». C’est pour elle (car cet enfant sera une fille), non moins que pour sa compagne qu'Hippolyte écrit cettte Préface, « ces cahiers », afin que la seconde Marie connaisse un jour « quelque chose de l'âme de son père » et de celle de sa mère, — afin aussi qu’elle apprenne « à ne point rire au mot de poète, mot livré aux sarcasmes de tant d’aveugles ».

Pourquoi le monde ne témoigne-t-1l que dédain au poète? La Morvonnais répond que la faute en est «aux poètes modernes, qui ont jusqu'à nos jours méconnu en partie, quelques-uns trahi criminellement leur mission divine ». Notre auteur part de là pour rechercher «ce que c’est qu’un poète», en se proposant d'expliquer ensuite ce que c’est qu’un « artiste ».

Un poète, dit-il, est « l'interprète de la puissance d'amour chez les hommes ». En d’autres termes, continue La Morvonnais après une parenthèse assez obscure, « tous ceux qui les donnent, ces exemples héroïques qui émeuvent, saisissent, entrainent le cœur vers la beauté morale, qui est la vertu; tous ceux qui les prononcent, ces paroles célestes qui ravivent en nos âmes un plus grand amour de nos devoirs, un plus grand développement de la puissance d'amour, voilà les esprits élus que j'appelle poètes. De là deux sortes de poètes, les poètes d'action et les poètes de parole, les héros et les chantres des amours des hommes dirigés par la loi du ciel». M EE

Aussi, conclut La Morvonnais, « quand la voix poétique se tait chez un peuple, adieu toute espérance! Elle se tut à Rome, et Rome croula cadavérisée. Ce qui manque à notre société, ce qu’elle appelle sans le savoir peut-être, c’est la voix poétique,

c’est l'amour, c’est la foi qui lie, coordonne, c’est la voix de Dieu perdue au milieu des bruits de la terre et des groupements vaniteux de la présomption humaine ».

Ces vues profondes émises sur la nature du poète, notre auteur se demande « quel est le domaine du poète » et «jusqu'où s'étend ce domaine ». — Il trouve que « le domaine du poète embrasse tous les devoirs de l’homme ». Car, « qu’est-ce qu’un devoir? C’est une loi d'amour imposée par le ciel, ou, comme: on dit communément, par la nature. Remplir un devoir, c’est done faire une action commandée par cette céleste loi d'amour. Mais, puisque le poète est « l'interprète de la puissance d'amour », tous les devoirs de l’homme, qu’ils aient égard à Dieu, à l'humanité, à la patrie ou à la famille, sont de son domaine.

La Morvonnais observe ensuite qu’ « il est des moments dans les siècles où l'amour languit chez l’homme » soit précisément envers Dieu, envers l'humanité, envers la patrie ou envers la famille. « L'édifice social chancelle alors, menace ruine par ce côté. Pareils à l’humble architecte qui denne tous ses sois à la partie faible du bâtiment saint et vénérable qu’il est chargé d'entretenir, les poètes doivent avoir l’œil sur ce sentiment d'amour qui défaille, et travailler à le ranimer. Là doivent tendre tous leurs efforts. »

Or, dit Hippolyte, « le sentiment d'amour le plus languissant » dans notre société est « évidemment le sentiment religieux proprement dit. Il manque presque partout. Partout les esprits qui ne vivent pas dans l’avenir réel du monde le bannissent avec un rire sardonique ou un coup d’œil de froide pitié. D’autres Pabâtardissent, le renferment comme dans une cage ». — « C’est donc à réveiller le sentiment religieux » que doivent « tendre les efforts des mélodieux interprètes de l’amour », à la suite de «la jeune école catholique », d’ Horace, d’ Homère, du Psalmiste, à l'exemple même de Jésus, qui « fut le plus excellent poëte du monde », puisqu”« il enseigna le plus d'amour aux hommes ».

La Morvonnais entreprend ensuite d'examiner comment l'artiste se distingue du poète. Il existe dans l’homme, prétend-l, « deux puissances morales : la puissance d’intelligence et la puissance d'amour ». Que le poète soit « l'interprète de la puissance d'amour », c’est un fait acquis. Il reste donc que l'artiste soit l'interprète « de la puissance d'intelligence ». Hippolyte développe ainsi son idée : il faut reconnaitre « deux actes dans l'âme

du poète; l’effusion et la réflexion; l’acte instinctif et l'acte réfléchi; l'instinct et l’art.

« Dans le premier travail du poète, tout est amour, spontanéité, inspiration, effusion, expansion d'âme; rien n’est ealcul. Il parle comme la fleur s’épanouit, et la grâce, la beauté de son langage sont ineffables; il est comme un ange assis entre le monde visible et invisible et qui chanterait avec des paroles divines les merveilles qui s’offriraient à ses yeux.

« Dans le second travail, dans celui de l'artiste, tout est intelligence, calcul, réflexion. Il élague les superfluités; 1l sait sur quelle partie du cœur humain doit tomber la semence de sa bouche d’or; il mesure ses coups. Aussi est-ce à l’artiste à perfectionner l’œuvre du poète ». Mais par là même que « l'artiste » n’opère « que sur le travail de l'instinct, il est évident que ce premier travail doit précéder celui de l’art ». ,

La Préface se termine sur des vœux émus que La Morvonnais formule pour l'enfant qui va bientôt naître. Qu’elle aime la poésie, et « avec l’amour de la poésie, elle aura toutes les vertus du cœur. Elle sera bonne catholique et chrétienne fervente... elle aimera les tombeaux de ses pères et l’avenir de son pays... elle aura la piété domestique... et cette blanche âme fleurira sous le visage

du Seigneur ».

Le ton d’affectueux abandon qui rend si touchants le début et la conclusion de la Préface des Solitudes, n’est pas celui des premières pièces du recueil. |

C'est qu'à l’époque où furent écrits ces morceaux, — nous voulons parler des onze poésies qui ouvrent le volume, — du mois de novembre 1827 au mois d'octobre 1828, si La Morvonnais s’est déjà rangé sous la banuière romantique, il n’a pas encore vu quel est le caractère essentiel du Romantisme. L’accent personnel des plus belles Méditations de Lamartine ne semble pas l'avoir frappé. Le lyrisme n’est pas pour lui l'expression de la sensibilité individuelle du poète; il demeure ce qu’il était pour Lefranc de Pompignan, J.-B. Rousseau et, tout dernièrement, pour l’auteur des Odes et ballades, un prétexte à de banales et solennelles dissertations sur le monde et sur l'humanité.

Aussi ne faut-il demander aux premières Solitudes aucune

espèce d'originalité. La Morvonnais se borne à y reprendre __ sans éclat comme sans conviction — les thèmes généraux traités par les lyriques de tous les âges.

Que de fois les poètes, depuis le Psalmiste, n’avaient-ils pas décrit l'humeur changeante de l’homme, la versatilité de cet être « divers et ondoyant »?

A son tour, dans la cinquième Solitude, intitulée : Réflexion, et datée du Val 1828, Hippolyte déplora l’inconstance de ses semblables :

Quand s'échappe un instant l’espérance si douce

De nos cœurs attristés, nous désirons la mort;

Le dégoût de nos cœurs se saisit; il repousse Tout ce qui nous riait d’abord.

La terre est un désert; les roses de l'aurore

Sont flètres, sans couleur; rêver aux bords des mers

N’a plus d’attrait pour nous; le seuil qui nous dévore Nous fuit au fond des bosquets verts.

Nous désirons la mort. Mais bientôt, caressante,

L’espérance se montre et nous rit; nous, enfants,

Nous la suivons; des fleurs de sa main séduisante Nous couronnons nos fronts riants.

Voilà l’homme; flottant sur une mer sans cesse

Par des contraires vents agitée; à l’ennui

S’ouvre aujourd'hui son cœur; demain, à Pallégresse. Voilà l’homme et Dieu soit béni (1)!

Cet homme, dont la nature est si variable, ne cesse pourtant de tendre par ses vœux les plus passionnés, à la possession du bonheur. Mais le bonheur, comme un vain fantôme, s'évanouit à l'instant même qu’il eroyait le saisir. Tous les poètes ont dit la souffrance de la créature humaine impuissante à étreindre l’objet de son désir. La Morvonnais n’a eu garde de dédaigner une source d'inspiration d’un accès si facile. La septième Solitude, Réverie au bonheur, datée, comme la cinquième, du Val, juin 1828, semble faire écho, cette fois, aux deux vers de Lamartine :

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux, L’homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

(1) Sokitudes, V, Réflexion, Val, 1828 (Inédit).

Bonheur où donc es-tu? Rêve trop éphémère,

L’illusion toujours nous guide où tu n’es pas;

L'homme exilé des cieux, voyageur sur la terre, Ne peut te saisir ici-bas.

Le poète, en des vers harmonieux mais froids, développe longuement son idée. Ni « la paix de l’étude », ni « le fracas des camps », n1 « l'or des lambris », ni les spectacles de la nature ne sont capables d’arracher l’homme à ses ennuis :

O bonheur, qu’es-tu donc? Source de rêverie,

Des mortels égarés phare fallacieux,

N'’es-tu point le regret d’une première vie, Un lointain souvenir des cieux (1) ?

Les poètes lyriques :de l’école classique, auxquels se rattache, comme nous venons de le voir, l’auteur des premières solitudes, ne se contentaient pas d'exposer d’une façon, en quelque sorte didactique et toute nue, les réflexions qu'éveillait en eux la vie humaine. Ils recherchaient volontiers le symbole. Une scène terrible ou gracieuse qu’ils imaginaient ou dont ils avaient été témoins au cours d’une promenade, un trait historique ou légendaire qu’ils avaient rencontré au hasard de leurs lectures, leur servaient de point de départ pour s’élever aux considérations morales et aux idées abstraites.

La Morvonnais a composé plusieurs de ses premières solitudes d’après ce procédé très classique, que les Romantiques n’ont d’ailleurs pas ignoré.

Un jour, le poète a aperçu trois cygnes qui, paisiblement, rêvaient le long des côtes de Bretagne. Soudain paraït un chasseur. La crainte « réveille » les oiseaux qui, poussant des cris, s’envolent à tire d’aile. A la vue de ce tableau, le poète se prend à songer à l’âme juste que l'aspect du méchant fait remonter jusqu’à Dieu :

Le rigoureux hiver blanchissait nos rivages.

Le ciel était d'azur; d’un soleil sans nuages Le feu colorait les glaçons.

Trois cygnes voyageurs, fils des rives sacrées Où coulent, Eurotas, tes ondes épurées, Visitaient nos régions.

(4) Solitudes, VII, Réverie au bonheur, Val, Juin 1828; et Thébaïde des Grèves, Œuvres posthumes, p. 301.

Les blancs hôtes des airs près de la vague amère

S’égaraient, parcourant la grève solitaire Semblaient rêver au bruit des flots.

Mais un chasseur paraît; son arme rayonnante

Brillait au feu du jour dans sa main foudroyante. L’effroi réveilla les oiseaux.

Leur voix a retenti, pareille à ces cithares

Qui charmaient les Hébreux captifs chez les Barbares, Regrettant la douce Sion,

Les oiseaux sont partis vers la riante aurore;

Ils glissent sous l'azur; et de leur voix encore Longtemps on entendit le son,

L'âme du juste ainsi, sur cette terre aride

Recherchant les déserts, inquiète et timide Frémit à l'aspect des méchants.

Mais l’image de mort vient; l’âme céleste et pure

Part, et va dans les cieux au roi de la nature Offrir son amour et ses chants (1).

Une autre fois. ce sont les nuages, nés « du sein de l’onduleuse mer », et faisant « partout sur leur chemin » reverdir la nature, qui évoquent dans l’âme du poète l’image du génie :

Fils errants et légers des flots capricieux ; Nuages fécondants, du génie à mes yeux Vous retracez l’image.

Un penser créateur sort de son vaste esprit; La belle humanité le reçoit, s’en nourrit, Et hâte son voyage (2).

Enfin, les malheurs de Sion, sur lesquels, selon la vraie tradition lyrique, nous l'avons déjà entendu gémir, ramènent la pensée de La Morvonnais vers notre sort à nous, qui, comme les Hébreux, «aux champs de Babylone », sommes «captifs sur cette triste terre », mais « plus qu'eux fortunés » possédons l'espérance : « La mort tarira nos douleurs.

Chrétiens, oui, nous verrons cette sainte patrie,

Séjour du chaste amour, de l’éternelle paix;

Là, nos cœurs s’ouvriront, là, notre âme flétrie Se rajeunira pour jamais (3). »

(4) Solitudes, II, Harmonie, Mordreux, décembre 1827. (Inédit). (2) Solitudes, VI, Harmonie, Val, mai 1828 (inédit). (3) Zbid., II, Harmonie, Val, dimanche 3 février 1828.

Sans doute serait-il oiseux d’insister sur la langue et le style des premières Solitudes. Les nombreuses citations que nous avons faites ont permis au lecteur de remarquer que le poète n’a encore pleinement renoncé ni aux apostrophes prétentieuses, ni aux comparaisons usées, ni aux périphrases vieillottes. Les mots demeurent toujours trop abstraits, les épithètes toujours trop vagues et incolores.

De plus, si les strophes des premières Solitudes affectent un rythme plus moderne que celui des Élégies et des Romances élégiaques, il n’est pas rare qu’elles pèchent par des coupes barbares et des enjambements téméraires, au grand détriment de l’harmonie.

Mais laissons cela : il nous tarde de montrer en La Morvonnais le poète dégagé des imitations serviles et trouvant, pour rendre ses sentiments, des accents véritablement personnels.

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Comment expliquer cette évolution?

I] n’est pas impossible qu’à fréquenter les écrivains de la nouvelle école, La Morvonnais se soit enfin rendu compte qu'ils devaient le meilleur de leur talent à ce fait que leurs œuvres étaient la traduction extérieure de leur vie la plus intime. C’est lorsqu'ils racontaient leur âme, — leur âme semblable à la nôtre, — non quand ils rééditaient de vagues lieux communs de morale ou de philosophie, que les romantiques touchaïent le cœur des hommes. Hippolyte n’en était-il pas la preuve? Ne goûtait-il pas, à lire telle page, où Fauteur, en lui parlant de soi, l’entretenait de lui-même, un plaisir autre qu’à parcourir le plus brillant morceau de rhétorique? Dès lors, pourquoi resterait-il le dernier tenant d’une école lyrique non moins condamnée que celle des élégiaques pseudo-classiques? Pourquoi, au lieu de répéter toujours, comme un écho, la parole des autres, ne chanterait-il pas lui-même sa propre parole intérieure ?

f allait du reste apprendre bientôt de Sainte-Beuve, dont le Joseph Delorme et les Consolations devaient devenir sa lecture favorite, que les menus faits de la vie courante, les petits bonheurs et les petits chagrins ne méritent pas moins que les sentiments les plus élevés et les actes les plus héroïques de fournir une matière à la poésie.

Ainsi comprend-on que la seconde partie des Solitudes, de beaucoup la plus considérable, soit d’un caractère tout différent de la première. Elle est l’histoire d’une âme, le « livre de raison » d’un « solitaire aux grèves de Bretagne ». Désormais, lom de tout maître, La Morvonnais nous confiera ses impressions personnelles, il nous dira les incidents médiocres qui marquèrent le cours de ses journées.

Étudions avec soin cette seconde partie des Solitudes. Peut-être - nous permettra-t-elle de pénétrer plus avant dans la connaissance de notre poète et de préciser quelques points déjà esquissés dans la biographie.

Elle nous fournira certainement quelques renseignements nouveaux sur les sentiments religieux de La Morvonnais, de 1828 à

Sans répéter ce que nous avons dit, quand, au chapitre de la conversion, nous nous sommes efforcé de marquer les différentes étapes qui ont mené Hippolyte du doute à la foi, n’avons-nous pas dans la Solitude XXXIIT, datée du 29 juillet 1830, l’affirmation du calme que la prière apporte au poète souffrant :

Oh! que la prière m'est douce Lorsque je souffre ! au fond des bois, Le soir, au roc couvert de mousse Vers Dieu souvent monte ma voix.

Oui, mon Dieu, c’est ta seule image Qui console le cœur en deuil,

Fa voix seule, toi le rivage

Où le cœur ne craint plus d’écueil (1).

La Solitude LXII, écrite au Val, le 4 mai 1832, nous montre La Morvonnais ballotté par le vent des systèmes, et, dans son désir de paix et de foi, comme l'enfant prodigue vers la maison de son père, tournant « la tête vers le coq du clocher natal » :

Je rêvais cette paix si douce

Des jours d’enfant, et je me dis :

« Je dormais dans un nid de mousse Comme un ange du Paradis.

Quand mes paupière : étaient closes,

(4) Solitudes, XXXIII, Prière, Mordreux, 29 juillet 1830 (inédit).

Je voyais de célestes choses

Et j'en enteadais plus encor :

Oh! qu’à nous fixer elles sont vives, Vos heures fraîches et naïves,

O jours brillants d’azur et d’or (1)!

Nous savons par la Solitude XXI quel était, dès 1830, en dépit de ses doutes et de ses hésitations, le Dieu de notre poète :

Mon Dieu n’est point ie dieu de la philosophie, Mon Dieu? c’est un vieillard, à la barbe blanchie, Qui tient entre ses doigts les étoiles des cieux Et sème, dans les nuits, leur sable glorieux; Qui nous dit : « Mes enfants! » C’est le Dieu du village Qu’invoque en son Pater le chevrier sauvage, Dans sa hutte de terre au milieu des ajoncs De la lande stérile; et qui, quand nous pleurons, Pleure, esprit de pitié; qui souffrit la misère De l’homme; qui pâtit, en passant sur la terre, La faim, la soif, le deuil; c’est Jésus de la Croix, Jésus de Nazareth dont j'adore les lois.

Que j'aime sa puissance ! et la champêtre étable Et la crèche, et Le corps de l’enfant misérable Honoré par les dons des rois de l'Orient Et des pauvres bergers. Pour moi qu’il est riant Le tableau de la nuit où s’offrit à la terre

De cet astre divin l'enfance nue, amère Où des anges chantaient sous un ciel fortuné

4 Auprès de Bethléem, bourgade solitaire :

« Un petit enfant nous est né (2). »

Mais autre chose est de croire théoriquement en Jésus, autre chose de mener une vie pratiquement chrétienne. Une pièce très curieuse, la Solitude LIV, nous fait entendre les difficultés qu’eut Hippolyte à obéir aux lois de l’Église.

Le poète avoue timidement à son frère, François, que Dieu parle au dedans de lui, bientôt il sera catholique :

Il faut, frère, que je te fasse

Ma confession; voici Dieu

Qui m’aborde; mon âme est lasse Je serai dévot avant peu.

(1) Solitudes, LXII, Soupirs vers la foi, Val, 4 mai 1832 (inédit). (2) Solitudes, XXI, Dévotion, Val, le 25 avril 1830, et T'héb., Œuvres posthumes. p. 285.

Dévot? Non pas. J’ai voulu dire Croyant; dévot te fait effroi.

Mon cœur aura ce qu'il désire.

Je m'humilierai dans la foi.

Il ne peut plus supporter les angoisses du doute :

Aux orages de ton poète

La foi doit porter un grand coup.

La volonté de Dieu soit faite!

Ce mot est le terme de tout.

C’est triste chose que le doute, Long travail des esprits ardents.

Dis-moi donc où trouver ma route Parmi tant de cris discordants.

Celui-ci par ici vous pousse,

L'autre par là, — que sais-je moi? — Oh ! que c’est chose bien plus douce D'’écouter l'hymne de la foi. |

Mais Hippolyte craint les railleries de son frère, le « rire ex abrupto » du disciple de Toullier. Ne va-t-il pas prétendre que Mne de La Morvonnais mène son mari?

Ne dis point : « il cède à sa femme, Le cotillon prend le dessus. »

Je ne cède à rien qu’à mon âme Qui dans ce chaos ne voit plus.

Oui, la conversion est sincère :

Le temps est venu; je vais, frère, Pacifique et religieux,

Chercher, catholique sincère, L’antique parole des cieux.

Désormais je veux à la messe Aller : le ciel reprend ses droits; Touché d’une sainte tendresse, Je ferai le signe de croix.

Le soir, suivant la loi prescrite, Je donnerai mon cœur à Dieu

Et je laverai d’eau bénite

Mon front aux portes du saint lieu.

Quand passera le viatique,

Mon genou, sans respect humain, Fléchira sur la borne antique

Ou dans la poudre du chemin.

Pourtant une question arrête le solitaire : s’il est vraiment catholique il lui faudra se confesser, dure obligation! Il sy soumettra, coûte que coûte :

Voici la chose difficile :

Aller au confessionnal.

Dieu console dans cet asile, Mais l’orgueil y pâtit grand mal.

Persistons, je vaincrai peut-être,

Là n’est point un homme, mais Dieu.

Puis de là, je m'’irai repaître

Aux blanches tables du saint lieu (1).

Nous avons dit ailleurs, d’après les Solitudes, combien le souvenir de son père était demeuré vivant au cœur du poète (2). Nous avons rappelé quelle tendresse il avait vouée à sa femme, sa tristesse quand il la voyait malade, sa joie lorsque les forces semblaient lui revenir (3).

Une des pièces les plus touchantes du recueil est consacrée à la mémoire de sa mère :

Quand l'air calme se rembrunit Assis sur la roche isolée,

Quand je n’entends plus que le bruit Des cascades de la vallée;

Quand sous les rameaux dont jaunit La feuille au souffle de l'automne L'oiseau gémit; lorsque résonne L’adieu qu’il adresse à son nid,

Lorsque de l’église rustique Dont notre village est voisin L’airain tinte mélancolique Au delà du rocher de thym,

(1) Sohitudes, LIV, À François, mon frère, Résolution, Val (inédit). (2) Solitudes, XXII, Le Retour, regret nocturne, à mon frère, Val, 5 mai 1830. (3) Jbid., XXV, À Marie, Effusion, Mordreux, 17 juillet 1830.

Environné d’un doux silence J’incline mon front soucieux

Et de ma fugitive enfance

Les scènes passent sous mes yeux.

Oh! ma mère! à veilles charmantes !

Oh ! qui me rendra ces moments Où dans nos vitres frémissantes D'octobre gémissaient les vents.

Les vents murmuraient funéraires, La blanche mer battait les bords, Et nous récitions les prières,

La nuit, pour le repos des morts,

Près de moi, ma mère attentive

Me souriait à mon réveil;

C’est pour l’enfance fugitive

Que Dieu fit la paix du sommeil.

Et plus rien! Ma mère chérie Me quitta pour le grand repos, Quand de mon enfance flétrie S’enfuyaient les songes si beaux.

Maintenant, comptant les orages, Je vogue, timide nocher, Cherchant de mes natales plages Le cap, le hameau, le clocher.

Le cruel vent d’exil m’enlève; Bonheur, où trouver ton espoir?

Adieu, vallons, bois, hameau, grève.

Ne vous dois-je jamais revoir (1)?

Dans un autre morceau, où revient encore le nom de sa mère, Hippolyte nous décrit ces « veilles charmantes », dont il parlait tout à l'heure :

Parfois, je me surprends à rêver solitaire

A mes heures d'enfant, à ce temps où ma mère

M’apprenait à prier le bon Dieu chaque soir;

Je souris, car je crois encore aller m’asseoir

Sur ses genoux après le repas de famille;

J'entends dans le foyer le fagot qui pétille, C'était bien doux à voir.

(1) Solitudes, XIL, Retour, Villemiscent, octobre 1828 (inédit).

La vieille du hameau, qui jamais de la ville N’approcha, nous contait que le bois est l’asile

Des follets quand minuit sonne au lointain clocher, Qu’on y voit sans chevaux une charrette errante Courir, et, sous les clous de sa roue éclatante, Broyer les blancs cailloux du chemin du rocher.

On rencontrait surtout ces choses de mystère

La veille de Noël. Elle avait vu son père,

Défunt depuis quinze ans, apparaître à ses yeux La nuit des morts; c'était durant une tourmente : La côte s’ébranlait sous la vague fumante,

Et les glas se perdaient parmi les vents des cieux.

Oh! je la vois encor, la vieille et sa quenouille, Et la lampe de fer au chaînon que la rouille Noircit; et les travaux de notre jardinier;

11 écossait des pois sur l’escabeau de pierre; Quand dix heures sonnaïient, on disait la prière, Et tous les doigts allaient puiser au bénitier (1).

Non seulement les affections et les souvenirs de famille trouvent place dans les Solitudes, mais La Morvonnais y chante l'amitié et les amis.

Il est, près du Val, « une baïe où la mer » ne s’agite jamais « sous l’haleine des vents ». Là, quand son « âme est flétrie », le poète vient « s'asseoir au bord des flots dormants ». Cette baie, il l’a nommée l « anse de l'amitié » :

J’ai nommé ce désert d’un doux nom : sainte et pure L'amitié le reçut; je le lui dédiai;

Ce désert enchanteur, ce vallon de verdure Reçut le nom charmant d’anse de l'amitié.

Amitié, c’est à toi que désormais ma vie

Se consacre; fuyez, gloire, tourment d'amour;

A goûter le bonheur un ange me convie;

Sainte paix du foyer, voilà ce que j'envie.

Sois pour moi tout le monde, à mon humble séjour (2).

A un homme si sensible aux joies de l'amitié, quelle souffrance ne devait pas causer la mort d’un ami! Ecoutons les confidences de notre poète, dans la pièce XL des Solitudes :

(1) Solitudes, Coup d'œil au Passé, LIX, Val, 27 avril 1832, et Théb., Œuvres posthumes, p. 345.

(2) Solitudes, XVI, Retraite à l'amitié, Val, octobre 1829 (inédit).

Qu'elle est douce la voix de la frêle espérance Dans le cœur des humains; L'homme aflligé l'écoute; à l’avenir il pense Et n’a plus de chagrins.

Mais il est des instants où cette belle fée Ne parle plus au cœur;

Sous les flètres ennuis sa voix est étouftée Ou n’a plus de douceur.

Quand on perd un ami, ceux que le ciel nous donne Pour guides de nos jours,

L'espoir alors se tait; la douleur te moissonne, O fleur de nos amours.

On croit encor parfois ouir comme une Ivre Dont le vain son se perd.

C’est l'espoir qui se meurt : son dernier chant expire Au fond du cœur désert (1).

Quand on sait de quelle tendresse La Morvonnais a entouré tous ses amis, au point que l’histoire de sa vie n’est pour une grande part que l’histoire de ses amitiés, doutera-t-on de la sincérité de ces vers?

En vérité, celui qui nous parle à travers les strophes des Solitudes n’est pas un étranger. C’est bien le châtelain du Val que nous connaissons, — naturellement religieux, tendre envers les siens, tout dévoué à ses « frères d’âme ».

C’est lui encore qui nous confie ses mélancolies intimes, — dont nous l’avons vu tant souffrir.

Il nous dit la tristesse qu’il éprouve à se voir méconnu, impuissant à conquérir la gloire :

On me croit heureux : « Dans son âme « Doit régner la sérénité, »

Se disent-ils. — Voit-on la flamme Qui brûle mon cœur tourmenté?

« Il a tout : son esquif d'ivoire

« Glisse en paix sur la mer des temps.

« Au port il peut braver les vents;

« Il a tout! » — Je n’ai point la gloire (2).

(1) Solitudes, XL, Réflexion, Mordreux, 1° octobre 1830 (inédit). (2) Zbud., XXIII, Un coin du voile, 1830, 2 juillet, Mordreux. Cf. Théb. des Grèves, Œuvres posthumes, p. 257.

Il déplore la solitude où il languit, même au milieu des siens :

Nul ne me comprend. Ma souffrance Est solitaire dans son deuil;

Je m’égare au désert immense

Et des hommes je fuis le seuil (1).

Quelle amertume, quand on se sent quelque chose au cœur, d'entendre toujours parler de la « raison »!

.… J'aime encor les vastes bruits des grèves; Et les voix des déserts, mais des hommes, oh! non. Ils sont trop froids; hélas! aux élans de mes rêves Ils n’opposent que la raison.

La raison, la raison! moi, je rêve autre chose.

La raison est trop sèche et ne nous suffit pas.

Cœurs ardents, la raison! je la méprise et j'ose M'élancer d’ici-bas (2).

Quelle souffrance plus atroce encore d’être la risée du vulgaire, et de n’avoir pas le courage de dédaigner ses moqueries !

J’eus la douleur de voir les hommes

De mes maux rire et se jouer

De mon cœur comme avec des pommes L'enfant qui vient de dénouer

La sévère entrave du maître;

Il court par le verger champêtre

Sous son pied écrasant les fruits;

Et sa mère rit, indulgente;

Et moi j'étais dans la tourmente Et l’on riait de mes ennuis (3).

Ailleurs, le poète se prend à rêver douloureusement aux jours du passé, — qui ne reviendront plus :

Je songe aux jours enfuis, aux jours où, faible enfant, Je souriais encore au souris caressant

De ma mère chérie, Et je pleure, comptant les écueils de la vie (4)...

Si du moins il avait conservé les illusions de sa jeunesse ! Mais hélas! chaque année qui vient en emporte une nouvelle !

(4) Solitudes, X XIV, Ennui à mon Manoir, Mordreux, 7 juillet 1830 (inédit). (2) Jbid., XXX, Elévation, Mordreux, 27 juillet 1830 (inédit).

(3) Zbid., LXVI, Fatigue, Val, 27 juin 1832 (inédit); cf. XLV, LXIII. (4) Zbid., XVII, Réverie, Val, octobre 1829 (inédit).

SAUT Allons, encore une espérance, Encore un printemps de fané!

Belle chose que l'existence Parmi ce siècle fortuné !

N’entendre partout que le doute, Un rire qui met en déroute Les songes naïfs et chéris!

Riche chose que l'existence !

Allons, encoïe une espérance.

Encore un printemps de flétri (1)!

La Morvonnais nous confesse que le dégoût le poussait parfois à souhaiter la mort. Mais quand il voyait autour de lui renaître la nature, quand il contemplait « le mol azur des cieux, l’hirondelle jouant sur l’antique toiture », lui-même se reprenait à la vie. I lui semblait dur de mourir :

Alors moi, pauvre créature,

Je me prends à verser des pleurs, Regrettant le ciel, la verdure,

Le rossignol, l’éclat des fleurs.

Chétif, tremblant, je m’agenouille:

De ce vœu lâche qui me souilie

Je me repens,; je dis : « Mon Dieu, Pardonne mon cri de misère, à Permets que ma bouche à la terre Ne dise point encore adieu (2). »

Ainsi, dans les Solitudes, nous saisissons sur le vif les sentiments que la nature inspire à La Morvonnais. Elle n’est pas pour lui la marâtre indifférente, qui

… roule avec dédain, sans voir et sans entendre A côté des fourmis les populations.

Devant elle, le poëte ne garde pas l’impassibilité d’un Leconte de Lisle, dédaignant de lui confier ses émotions parce qu’il a su pénétrer « dans ses voies », et comprendre « l'illusion qui l'enserre et le mensonge de sa surface». Il ne voit pas non plus en elle, à la façon voluptueuse de Lamartine, une amante « qui l'invite et qui l’aime ».

La nature, pour La Morvonnais, est une amie, une sœur qui

(1) Solitudes, LXIV, Amertume, à Duquesnel, Val, 17 juin 1832 (inédit. (2) Zbid., LVII, Confidences, Val, 24 avril 1832 (inédit).

le console de la méchanceté des hommes et le distrait de la vaine agitation du monde, au point qu’il ne peut plus la quitter :

Oh! bien mieux que les bruits du monde, J’aime le calme des déserts,

L'ombre de la forêt profonde,

Et le rocher d’où, vagabonde,

La source se rend dans les mers (1).

A la campagne l’auteur des Solitudes préfère les spectacles marins. El le confesse ouvertement dans un morceau dédié « à

une alouette marine » :

Alouette marine, Oh! je suis comme toi, je me plais près des mers. La mer berce mon cœur; mes rêves les plus chers S’éveillent quand j'entends la vague sur la roche Murmurer doucement comme une amie. Approche, Approche, à doux oiseau ! J’aime ton cri plaintif Vers le soir, sur les gués que sillonne l’esquif.… Écoutez, m’a-t-on dit, ce ruisseau qui, sonore, Se perd dans les taillis; voyez ces rochers frais, Ces vallons émaiilés et ces riches guérets, Tout cela n’est-il rien pour vous? — Enfant des terres, Mes yeux sont réjouis; mais ces fleurs bocagères, Ces ruisseaux,- ces vallons ne sont point pour mon cœur Ce qu’est la grande mer; à mon esprit rêveur Rendez, rendez la mer, car je languis loin d'elle (2).

Malheureusement de cette mer non plus que de la campagne La Morvonnais n’a su nous tracer de tableaux pittoresques.

Il a bien vu les « rudes pêcheurs » qui, « des jours entiers », l'œil errant, « regardènt les vagues du haut d’un cap »: il les a aperçus, le dimanche, quand le soir est pur, « debout sur les rochers », « muets », en train de « contempler leurs canots égarés sur la lame » (3).

Il a surpris la poule d’eau « longeant les tours » d’un vieux mur, à la poursuite de « quelque mouche au corsage d’azur »: il a entendu le cri « de l’épervier suspendu » sur la « grise ravine », le roucoulement de la « blanche tourterelle » dans « les saules pleureurs », celui du « pigeon colombier respirant l’air de juin

(4) Solitudes, XXXVI, Crainte, 10 août 1830; cf. XXX, Elévation. (2) Zbid., LI, À une alouette marine, Réverie, Val, 16 octobre 1831 (inédit). (3) Zbid., XXIV, Ennui à mon manoir, Mordreux, 7 juillet 4830.

dans l’ajonc » et « lissant avec son bec les plumes de son corps azuré » (1); il n’ignore pas les goûts de la « mésange gris de perle » pour les « fleurs de pommier », non plus que les mœurs du « merle au bec d’or » qui « siffle dans la vallée » GX

Mais nulle part, dans les Solitudes, il n’a brossé quelque toile haute en couleur, toute chaude de réalisme. La Morvonnais semble même ignorer le dessin. À vrai dire, il sent la nature plus qu'il ne la voit : les descriptions qu’il en fait ne sont trop souvent que de simples notations. Une seule fois, dans la pièce intitulée : Paysage, soir d'automne, il a évoqué à nos yeux un véritable ciel crépusculaire de novembre, que sillonnent des vols d’oiseaux funèbres, et organisé son tableau pour servir de cadre à une impression :

Les corbeaux croassants retournent vers les bois, Fuyant les bords des mers. Leurs lugubres volées Glissent sous un ciel triste et grisâtre, et leurs voix Troublent la paix du soir. Aux grèves isolées,

Le courlis gémissant siffle le long des mers,

Dans les ajoncs piquants, pendus aux rocs déserts, Passe le vent d'ouest. Le héron de la côte

Se rapproche, et, perché sur quelque cime haute, Dort au murmure sourd des flots noirs, présageant La tempête prochaine. En ordre voyageant,

Les sauvages canards vers quelque étang gothique Se rendent. Qu'il est doux, le son mélancolique

De leur aïle; souvent ce bruit aérien

Ressemble au son lointain de la cloche. Le chien Se réveille, abovant; et le laboureur rêve.

Il croit que des défunts les esprits sur la grève Errent, «et l’angélus se mêle à tous ces bruits.

Moi, je me vais alors, pensif amant des nuits, Promener sur les caps. Et mes jeunes années Repassent devant moi de deuils environnées (3).

Si des décors de cet intérêt sont rares dans les Solitudes, 1+connaissons du moins que tous les croquis que l’auteur nous donne, comme le dit M. Tiercelin (4), « sentent bien le plein air: ils ne sont pas des paysages d’atelier ». Même dans sa façon de comprendre la nature, La Morvonnais. affirme désormais sa personnalité.

(1) Solitudes, XXVI, Esquisses gothiques, Devant la Bellière, 17 juillet 1830. {2) Ibid, LXIV, LXV.

(3) Zbid., XNIII, et Théb. des Grèves, Œuvres posthumes, p. 375.

(4) Hermine, 20 décembre 1908, De l’Evolution, etc., p. 417.

I ne l’affirme pas moins dans les jugements qu’il porte sur les événements de l’heure présente.

D’esprit libéral, étranger aux préjugés de caste, ouvert à toutes les idées, nous savons combien Hippolyte a aimé son temps. Nous l'avons vu, aux diverses époques de sa vie, ennemi seulement du laid et du médiocre, suivre d’un regard sympathique les innovations intelligentes, les mouvements généreux qui marquent le siècle.

Les mêmes tendances se manifestent à travers les Solitudes. Plusieurs pièces du recueil sont comme la profession de foi littéraire, politique et sociale de La Morvonnais, aux environs de

Ici, il applaudit à la rénovation du lyrisme :

Des poètes rêveurs font entendre des chants Inconnus au passé, profonds, naïfs, touchants. Ce n’est plus de la Grèce un écho : c’est la France Qui parle par leur voix...

Sur la route des arts marchons en liberté; Soyons libres, mais vrais. Que ta mâle beauté

Ne se dérobe plus sous le fard, Poésie (1)...

Là, il salue la marche en avant de l'humanité sur les débris des nations mortes :

Qu'est-il donc arrivé? Rien. Des peuples usés

Se sont évanouis; ils se sont effacés

Au jour marqué du ciel; ils ont fait leur carrière; L'homme marche éclairé par plus vive lumière (2).

Aïlleurs, il maudit la famille royale qui s'enfuit loin de France, ces Bourbons coupables d’avoir fait couler le sang du peuple :

Partez, fuye7. maudits du monde, Méchants qui lançâtes sur l'onde Le tremblant vaisseau de l'État.

Le peuple a repris sa puissance (3)...

Plus loin, longtemps avant d'écrire son article contre les Démolisseurs en Bretagne, La Morvonnais jette l’anathème aux

(4) Solitudes, XXIX, Fragment, à mon ami 4. D. Bas-Champ, 25 juillet 1830 (inédit).

(2) Zbid., XX XII, Pensée, Bas-Champ, 29 juillet 4830 (inédit).

(3) Zbid., XXXIV, Un moment de haine, Bas-Champ, 4 août 1830 (inédit.

vandales qui, par un vil amour du lucre, oubliant les morts pour ne songer qu'aux vivants, osent niveler les montagnes et démolir les vieux manoirs. Comme si le commerce était devenu le seul dieu des fils des Croisés ! Comme si la terre des cathédrales pouvait se muer en une vaste usine !

J’admire notre siècle, oui, mais je te maudis, Esprit qui détruit tout sur notre sol antique,

Tout ce qui charme tant le rêveur poétique...

.… Le commerce? I] faut dans nos climats

Faire fleurir les dons de la riche industrie;

Mais est-ce assez pour toi, France, France chérie? Ne regrettes- tu pas tes gothiques châteaux?

Ne te servaient-ils point? Ce sont de grands tombeaux , D'où sortent, pour guider tes enfants aux batailles, Des fantômes de fer. Tes criantes entrailles Saignent à chaque coup du marteau destructeur |1).

Quittant ces hauts sommets d’où il juge son temps, l’auteur des Solitudes ne craint pas, comme nous l’avons dit précédemment, de narrer en vers les menus faits de la vie quotidienne.

Un jour, il a accompli une sorte de pèlerinage au château de Combourg. Une pièce nous apprend lémotion d'Hippolyte en « montant les degrés du poétique perron », que gravit si souvent René. Respectueusement, religieusement le poète parcourt les appartements du vieux manoir : la « salle des repas », la «chambre où vint au jour René », celle où mourut son père, celle « où, le soir », René et Amélie récitaient « leur prière, près de leur père aimé, parmi les serviteurs ».

Montons au front des tours. Voici le cabinet Solitaire, battu des noirs vents, dont tonnait La voix dans les créneaux quand, dans les nuits funèbres Que la lune éclairait, René, par les ténèbres, Promenait ses regards sur les rameaux des bois, Sur l'étang, écoutant gémir la lente voix

De l’oiseau de la tomb», et passer la volée

Des sauvages canards sous la nue ébranlée.

Il les vovait s’abattre auprès des glaïeuls verts, Sur les flots de l'étang; et leurs cris aux déserts S’élevaient saluant la demeure de homme...

(1) Sohtudes, XX XVII, Combourg en 1830 (inédit).

La promenade se continue à travers « les vieux marronniers» et la futaie, où le frère et la sœur, « en proie

Aux transports trop ardents de l'amitié, marchaient Silencieux, foulant les feuilles qui jonchaient :

Les gazons de novembre, et qui, sèches, sonores,

Se froissaient sous leurs pas. »

La Morvonnais visite ensuite le « vaste jardin, les espaliers vieillis, lallée .… Où de son cœur désert Remuant tous les maux, René, quand Amélie L'eut quitté, s’égara, l’âme sombre et remplie D'un désespoir voisin des douleurs de la mort ».

Après que tout eut été parcouru, Hippolyte reprit le chemin de la Villemiscent, où il se trouvait chez M. de la Villéon. Mais, tout en marchant, sa pensée ne quittait pas Chateaubriand, et il songeait à l'influence exercée par cet homme sur son siècle (1).

Un autre jour, il voulut aller se promener en curieux à Saint- Malo, « dans la ville guerrière où coulêrent joyeux ses jours adolescents ».

Il nous raconte, tout au long, son voyage, dans une Solitude qu’il intitule : Pélerinage, oh ! la cité : Souvenir, à mon ami Paul Quemper.

Il partit «un dimanche » et pénétra à Saint-Malo par la porte Saint-Vincent, dont il admirait, enfant, la tour colossale. Tout près, « l’étroite rue du Collège » : que de souvenirs sa vue rappelle au cœur du poète !

Revenez, revenez, heures de mor enfance !

Mais voici que soudain l'horloge de la cathédrale a sonné :

Pour l'appel du chrétien la cloche balancée Annonce que le prêtre au front de l'autel d’or

Va poser le calice et t’immoler encore,

O divin Rédempteur qui mourut pour le monde...

La Morvonnais rêve au printemps de Pâques où pour la première fois « il entr’ouvrit à l’hostie son innocente bouche ». Un

(4) Solitudes, XXXVII, Combourg en 1830; — Théb. des Grèves, Œuvres posth., p: 347.

ami d'autrefois qui passe et qui l'appelle l’arrache à sa songerie. La conversation s'engage, narquoise et moqueuse de la part de l'ami, grave et sérieuse de la part d’Hippolyte : « Que fais-tu donc? » commence le premier.

«… De la tranquillité Je savoure lattrait. Assis parmi mes livres Voyageur sur la terre, avec ces nobles vivres La traversée est courte; et des noirs aquilons J'apprends à soutenir les rudes tourbillons. » — « Mais on s'ennuie enfin de lire, toujours lire. » __« Alors, mon bon ami, je médite; et ma lyre Cherche à trouver les dons qui révèlent les cieux À mon cœur inspiré, tendre, religieux.

Ou bien, suivant les pas de La philosophie, Je pense avec Cousin qui, vaste, me confie Ces songes d'avenir que fonde le passé. »

— « Après? » — « De mon jardin l’arbuste, caressé Par ma soigneuse main, livre à mon espérance Ou ses fruits ou ses fleurs. Et quand le soir commence A confondre et le ciel et la terre et la mer, Nous lisons Walter Scott auprès du feu, l'hiver, Ou de la causerie indolente et rieuse Nous suivons les écarts. Lorsque silencieuse Noguette sur nos toits passe, nous faisons tous La prière du soir; car le sommeil n’est doux Qu’à ceux qui font du soir la paisible prière. » ——« Hal! te voilà dévot. Tu ne me surprends guère. » — « Je ne suis point dévot, je suis religieux. » — « Je l'avais bien prévu : ta femme sur tes yeux A mis le saint bandeau. Va-t’en, âme bénite, Dire ton chapelet. »

N’avons-nous pas, dans ce fragment, une scène de la vie ordinaire? N’entendons-nous pas les deux compagnons? Simplement, sans se hausser à des sentiments prétentieux, sans se guinder sur de grands mots, le poète a transcrit la conversation rapide qu'il eut, un jour, avec un vieil ami, près du porche de la cathédrale de Saint-Malo. — Ou nous nous trompons, où te morceau appartient à la poésie du genre intime, mise à la mode par Sainte-Beuve.

La fin de la pièce, comme le début, est dans le même ton. La Morvonnais se sépare de son ancien camarade. Il entre dans le sanctuaire et, là, sur le pavé de « l’église voûtée », il adresse à Dieu sa prière. Quand il eut visité « le port,

dont les nombreux vaisseaux Paraissaient sommeiller sur les tranquilles eaux »,

il regagna le Val, heureux de reprendre, dans sa retraite, les doux entretiens du foyer (1).

Devons-nous rappeler le récit que nous fait La Morvonnais de la mort de sa belle-sœur, Mme Ternisien? Ici, les détails minutieux, prosaïques, pourrait-on dire, se pressent sous la plume du poète.

Il nous parle du « docteur » et de ses prévisions :

Le docteur avait dit : « Attendons, la nature Est puissante; attendons à prononcer l’adieu. » Et nous sur sa parole, avec une foi pure,

Nous espérions en Dieu.

Les parents se rendent « à la messe ». A leur retour, quand ils touchèrent « le marteau du logis », tout était bien changé :

Mornes étaient les fronts de ceux qui nous ouvrirent, Nous courûmes, glacés par ce sinistre abord, Vers le lit : de l’espoir les rêves se perdirent :

Le vrai, c’était la mort.

Le poète console les membres de la famille, d’abord la « pieuse mère », qui « grinçant presque des dents, fronçait les sourcils de colère », puis « le père de famille », puis Marie, sa douce compagne; — et, les éloignant tous, il reste seul « auprès du chevet de la morte ».

Soudain, comme il pleurait, il entendit « la porte se fermer

avec bruit :

Le mari de notre ange était là.

L’œil sinistre, il s’assit sur le lit funéraire En disant : « Me voilà. »

Souriant, il se mit à regarder sa femme; On eût dit qu’il craignait de rompre son sommeil; Un étrange penser s’asseyait sur son âme,

Le penser du réveil.

Il écarta du doigt la noire chevelure.

Éparse sur ce front éclatant de pâleur,

Mon œil, terrifié, cherchait sur sa figure Des traces de douleur.

(1) Solitudes, XXXIX, Val, 197 avril 4831 (inédit).

Puis il défit le nœud du bonnet de percale.

« Des ciseaux, » me dit-il. Je remplis son désir, Il coupa les cheveux de cette tête pâle,

Cela sans un soupir,

Avec un soin tranquille il arrangea la couche. « De l’eau, » dit-il encor; je lui donnai de l’eau. Avec un linge fin il effleura la bouche

De l’ange du tombeau...

La veillée funèbre se continue dans les prières et dans les larmes.Au matin «arrivent les tantes, les cousins; on s’embrasse »;

Souvent il se faisait un lugubre silence

Comme vers la Toussaint, lorsque la nuit commence Au fond des bois.

Puis sur l'ange quelqu'un disait un mot d’éloge

Et les pleurs d’éclater. Mais voilà que l'horloge Sonna dix fois!

Le cortège se met en marche vers l’église, tandis que, le « regardant passer, des femmes curieuses » se groupaient, « s’attristaient, puis repartaient rieuses ».

Rendus au cimetière, parents et amis sur le cercueil secouèrent « Peau du rameau béni;

Encore un long regard et puis tout fut fini (1). »

Le poète a donné comme titre à ce morceau : Esquisses de La vie domestique. Une mort en avril 1831.

Esquisses de la vie domestique! On ne saurait mieux caractériser l’originahté de La Morvonnais dans le recueil qui vient de nous occuper. Laissant à d’autres — aux maîtres du chœur romantique — le soin de chanter « l'hymne de Dieu dans la nature » et de « pénétrer le mystère des choses » (2), l’auteur des Solitudes s’est efforcé, l’un des premiers en France avec Sainte- Beuve et Maurice de Guérin, d’être l’interprète des sentiments modestes et des faits tout simples, dont est ordinairement tissée la trame de l’existence humaine. Sans doute, comme il est apparu déjà par les fragments que nous avons cités eb comme nous le verrons encore quand nous étudierons la Thébaïde des Grèves,

(1) Solitudes, Esquisses de la vie domestique, Une mort en avril 1831 (inédit). (2) BRUNETIÈRE, Evolution de la poésie lyrique, 1, 231.

notre poète n’a pas toujours su, non plus du reste que l’auteur des Consolations et celui de {a Promenade dans la Lande, éviter l’écueil habituel du genre intime, « qui est le prosaïsme, pour ne pas dire l’insigne platitude » (4); du moins mérite-t-il qu’on ne l’oublie pas dans la liste des précurseurs de certains artistes qui sont parmi les plus aimés et les plus admirés de notre génération.

(4) BRUNRTIÈRE, Évolution de la poésie lyrique, I, 229.