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réloge que do blânle. Écrivez que madame *** est charmante, vous lui ferez plaisir; mais vous l'enchanterez si vous dites que mademoiselle Âmanda n'a pas de talent. Le journaliste, être débonnaire s'il en fut, affirme dans son papier que toutes deux sont charmantes, ce qui le brouille avec Tune et avec l'autre, qui le déclarent immédiatement vendu.

Au milieu de ce déluge de réclames qui se résolvent, pour lés comédiens, en applaudiifements et en traitements monstrueux, c'est à peine s'il trouve le temps de placer quatre lignes sur le livre d'un ami, sur l'œuvre qu'il admire et qu'il étudie. L'ouvrage dont II espère sa gloire reste sur la table, inachevé et poudreux, et, pendant qu'il travaille sans relâche à la fortune des histrions et des baladins, sa fortune, à lui, ne grandit pas, au contraire : il a fait des rois, et n'a pas voulu l'être ! Si l'on demande quel est le motif qui peut pousser d'honnêtes écrivains à celte indulgence universelle et menteuse, c'est tout bonnement la crainte de paraître envieux. Fréron, si indignement insulté par Voltaire, est resté comme le type du journaliste. Un critique, pour beaucoup de gens encore, est un être jaunâtre et livide qui mange du fiel et boit de l'absinthe; au lieu de gilet de flanelle, il porte un tricot de vipères entrelacées qui lui déchirent la poitrine. Du fond de la niche qu'on lui a creusée an bas des grands journaux, il ne fait que japper et aboyer contre les réputations qui passent. Nous sommes cependant, en général, assez gras, assez frais, assez dodûment entrlpaillés, comme dirait Molière. La gloire des vaudevillistes et des romanciers de cabinet de lecture nous fait médiocrement sécher sur pied. Ainsi, les directeurs ont tort d'éviter la critique, car la critique n'est plus aujourd'hui qu'une réclame qu'on ne paye pas, tant les écrivains ont peur d'être pris pour des hibous offusqués par le soleil. Quoi qu'il en soit, par suite des mesures exclusives récemment mises en vigueur, nous sommes privés du plaisir d'épancher notre venin sur plusieurs vaudevilles, joués incognito, — relativement du moins à la critique.

1 4 février.

ODFOîf. M, Ponsard, — Reprise de Lucrèce Borgia. — L'Odéon vient d'invenier M. Ponsard. Tel est le nom du prodige, du lion, de

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Pastre, dont tout ie monde s*occupe et dont, jusqu^è présent, nous ne connaissons qu*un seul vers. Admirable situation !

Elle vécut chez elle cl Gla de laine.

Traduction assez exacte de l'épitaplie d'une dame romaine :

Domum mansit, lanam feeit.

M. PoDsard, Jeune Dauphinois, nous apporte, dit-on, un chefd'œuvre, lequel n'est autre qu'une tragédie de Lucrèce^ et il a trouvé l'hospitalité la plus cordiale chez M. Lireux, l'intelligent directeur du second Théâlre-Français. Madame Dorval remplira le rôle de Lucrèce, Bocage celui de Brutus. — M. Ponsard, s'il faut en croire les bruits que l'on fait courir sur son compte, par malveillance sans doute, doit, du premier coup, s'asseoir entre Racine et Corneille, quelques-uns même, plus enthousiastes encore, disent entre Homère et Virgile.

Pour notre compte, nous souhaitons de tout notre cœur la réalisation des bruits que l'on fait courir sur ce jeune prodige. Quelle joie ce serait si, un malin en se levant, on voyait dans le ciel un nouveau soleil, ou si, le soir, une lune bleue ou verle venait montrer inopinément sa face à côté du masque d'argent de l'antique Phœl)é! Un nouvel astre qui s'allume au flrmament de l'intelligence est pour nous un événement tout aussi considérable, et nous ne demandons pas mieux que de l'adorer à son orient. Le dieu Ponsard n'aura pas de dévot plus fervent que nous, s'il prouve son origine céleste par des pensées congrues et des rimes assorties.

Du dieu Ponsard, dieu inédit, passons au dieu Hugo, olympien de la vieille roche.

On a repris à l'Odéon Lucrèce Borgia. Ce drame gigantesque, peut-être plus près d'Eschyle que de Shakspeare, a produit son effet accoutumé. Mademoiselle Georges s'y est montrée sublime comme à son ordinaire, et jamais, depuis la création, le petit rôle de la princesse Negroni n'avait été rendu avec plus de grâce, de beauté, d'esprit et de jeunesse. C'était mademoiselle Volet qui était chargée d'attirer, dans les pièges de la vindicative Lucrèce, les trop confiants

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amis de Gennano. On comprend qu'ils ne se soient pas fait prier pour la suivre.

Quelle étrange destinée que celle de Lucrèce! Célébrée par tous les poètes contemporains, chantée par le divin Arioste, qui la proposa comme le modèle de toutes les vertus, elle a en q^uelque sorte une réputation double : ange chez les poètes, démon chez les chro- . niqueurs. Lesquels ont menti? Elle était blonde, et de la physionomie la plus douce qui se puisse imaginer. Lord Byron raconte avoir trouvé, dans une bi()liolhèque d'Italie, nous ne savons plus si c'est à Ravenne ou à Ferrare, un recueil de lettres autographes de Lucrèce Borgia, entre les feuillets desquelles était placée une boucle de ses cheveux. Ces lettres parlaient d'amour platonique, de tendresse Idéale; les cheveux étaient doux, pâles et soyeux : on eût dit le rayon de l'auréole d'un ange. Le grand poêle en déroba quelquesuns qu'il emporta et conserva soigneusement. Maintenant, cette Temnie est devenue un type de scélératesse titanique, de même quej par les calomnies de Virgile, Didon, la prude la plus refrognée, la bégueule la plus sèche de son temps, subsistera éternellement comme le type de l'amour et de la passion.