M. T. WESTWOOD

Oh! quel tableau plaisant! quel trésor de gaité Devait remplir le cœur de cet heureux artiste! « Heureux! gai! » dites-vous? De sa félicité

Je vais vous faire, hélas! un récit assez triste:

L'art donne plus souvent la gloire que du pain. (Quand il la donne encor...) Devant un étalago

Un moment on s’amuse...; on passe son chemin, Un amateur sur mille achètera l'image.

Celui dont lo crayon vous fit rire aux éclats

Habitait ici près un sombre galetas.

Deux spectres lui tenaient fidèle compagnie:

L'un lui rongeait le cœur de son bec de vautoar, L'autre, au seuil de la chambre, en attendant son tour, Comptait tous les instants de l'atroce agonie.

Puis quand, vaincu, lui-même il eut hâté sa fin:

« Viens, » au spectre de Mort dit le spectre la Faim, « Viens, j'ai fini ma tâche et te livre la proie! »

Croyez-vous que l'artiste ait vécu dans la joic ?

Évidemment, M. T. Westwood, dont j'ai condensé dans ces vers deux sonnets sur la mort de Robert Seymour, suppose