L'ENFANT ET L'ORTIE

Au printanier enclos d'un jardin parfumé.

Un jeune et bel enfant, par un beau ciel de mai.

Trottant et s'arrêtaiit tour à tour et sans causes.

Poursuivait, dans l'azur, les papillons errans.

Egarait au hasard ses pas indifférens.

Ou sur de frais gazons éparpillait les roses.

Mais une fleur nouvelle a frappé ses regards.

Il voit près du velours de ses feuilles bien vertes,

Des fleurs d'un pur albâtre, et récemment ouvertes...

Il s'approche, soudain voilà dix mille dards

Lancés contre sa main... Il se lamente et crie:

Cette fleur, c'était une ortie.

— Qu'on avait là plantée? — Eh! mon Dieu, non, chacun Sait trop que le chardon, ainsi que l'importun.

Race éternelle et parasite.

Pour fleurir quelque part, n'attend pas qu'on l'invite;

En ce monde où tout est mêlé.

Ce qui déplait toujours arrive de soi-même.

Le sot vient sans être appelé;

Le chardon croît, sans qu'on le sème;

Cette digression m'égarerait plus loin

Que mon enfant crîrait encore.

Do tels cris s'entendraient du eoucliant à raurore. Rustaut, le jardinier, accourt, et dans un coin L'aperçoit; et l'enfant de lui conter sa peine, De lui montrer sa main, toute humide de sang : « Moi pourtant, disait-il, je n'y touchais qu'à peine,

D'un doigt ciaintif et caressant. »

Rustaut ne répond point; mais dans ses doigts il crache,

S'approche en riant de la fleur,

La saisit, l'empoigne et l'arrache

Sans compliment et sans douleur.

Dans l'étroit sentier de la vie

Vous rencontrerez mainte ortie.

Maint critique aux raille aiguillons.

Caressez-les : gare alors la piqûre.

Sachez les aborder, ferme dans votre allure.

Vous verrez que l'égratignure Ne s'attache jamais qu'à la main des poltrons.