CHAPITRE XXVII

Qu’on n’y lit que fureur, que massacre et que rage, Qu'horreur, malheur, poison, trahison et carnage,

Je lui réponds : ami, ces mots que tu reprends Sont les vocables d'art de ce que j’entreprends.

Les flatteurs de l’amour ne chantent que leurs vices,

Que vocables choisis à peindre les délices,

Que miel, que ris, que jeux, amours et passe-temps :

Une heureuse folie à consumer le temps....

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style : Cueillons des fruits amers desquels il est fertile.

Non, il n’est plus permis sa veine déguiser,

La main peut s’endormir, non l'Ame reposer.

Qu’il est beau néamoins, quand sa pensée, dissipant les nuages d’une expression laborieuse et triste, éclate tout à coup, comme un glaive qui sort du fourreau! avec quel enthousiasme il gloriûe les martyrs étouffés dans les flammes des bûchers!

Les cendres des brûlés sont précieuses graines ,

Qui , après les hivers noirs d’orage et de pleurs.

Ouvrent, au doux printemps, d’un million de fleurs Le baume salutaire, et sont nouvelles plantes,

Au milieu des parvis de Sion florissantes.

Tant de sang, que les rois épanchent à ruisseaux.

S'exhale en douce pluie et en fontaines d’eaux,

Qui, coulantes aux pieds de ces plantes divines,

Donnent de prendre vie et de croître aux racines.