‹ Histoire de la littérature française, depuis ses origines jusqu'à nos jours. Par J. DemogeotChapitre 447 sur 464 · CHAPITRE XLV1II · texte numérisé non relu

CHAPITRE XLV1II

suivit le manifeste dont nous avons parlé , le poète composait les Orientales1, la plus magnifique efflorescerce de son imagination. Ici la poésie lyrique prenait un caractère nouveau et analogue aux doctrines de la jeune école. Ce n’était plus ni l’élan des passsions politiques , ni les poétiques douleurs d’une âme repliée sur elle-même ; c’était du rhythme , de la lumière , d’étincelantes couleurs , que le poète semblait avoir dérobées aux heureuses contrées qu’il chantait : le monde extérieur y versait à pleines strophes ses plus riches images, et à peine sentait-on battre le cœur du poète, sous cette profusion d’or, de rubis et de parfums étrangers. Son âme s’était perdue et absorbée, comme celle du faquir de l’Orient, dans la séduisante nature qui l’enveloppait.

C’est que l’amour, la tombe, et la gloire et la vie,

L’onde qui fuit, par l'onde incessamment suivie,

Tout souffle, tout rayon, ou propice ou fatal,

Fait reluire et vibrer mon âme de cristal,

Won âme aux mille voix, que le Dieu que j’adore Mit au centre de tout, comme un écho sonore5.

Ce culte de la forme, cette adoration de la matière, cette poésie qui la pénètre , la vivifie , l’arrache à son inertie pour lui imprimer le cachet divin de la beauté , était un retentissement lointain des doctrines panthéistiques de l’Allemagne , c’était un des rayons de la poésie de Goethe. « Il a fallu , disait justement un critique , une singulière puissance de talent pour fixer l’attention paresseuse des lecteurs de France , en mettant dans ce poème tous les éléments , excepté l’élément humain. Il a fallu des ressources multipliées, des secrets imprévus, pour dissimuler pendant quatre mille vers l’absence du cœur et de la réflexion. A la place de la poésie , vous avez mis la peinture et la musique , ou plutôt de la peinture et de la musique vous avez fait une poésie nouvelle , sans larmes et sans rêveries , mais douce et nonchalante , pleine de murmures harmonieux et de lointaines perspectives : dans l’ivresse des sens on oubliait de penser *. »

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