AU TEMPS DE FRÉDÉRIC-LE-CRAND

sis les deux mains et me mis à crier. Un valet de chambre vint aussitôt à mon secours... » Les Mémoires de ma i>ie ne sont, ni ne pouvaient être le testament de l'amour filial; ils ne sont pas non plus celui de Tamour conjugal, et la pauvre Wilhelmine n'a connu le bonheur qu'en aimant ardemment son frère, qui le lui rendit quand il en avait le temps.

Puisque nous en sommes à parler des écrivains allemands qui employèrent notre langue, pourquoi ne pas en finir avec eux, avant de nous occuper de l'Académie royale et des Français ou des étrangers qui jetèrent un si vif éclat sur le règne de Frédéric II ?

Voici le baron Charles-Louis dePoUnitz. «Quelle rage vous a rendu auteur? me dira-t-on, et pourquoi, emporté par cette frénésie, mettre votre nom à la tète d'un mauvais livre ? Je répondrai que c'est l'oisiveté.» Ce chambellan des rois de Prusse fut un personnage d'humeur et de vie également vagabondes, un aventurier de cour qui changea trois fois de religion et barbouilla des volumes pour les libraires de Hollande à la seule fin de remplir son escarcelle, lassant ses bienfaiteurs, exploitant ses amis, exaspérant ses créanciers, toujours prodigue et toujours ruiné, et qui eut l'occasion de voir beaucoup de choses parce qu'il frappa à toutes les portes. Le parasitisme a ses bons côtés, comme il eut ses beaux moments pour Pollnitz.

Le baron a conté les amours du roi de Pologne dans sa Saxe galante, ouvrage d'un marchand de scandale; il n'a rien laissé qui soit digne d'être enregistré dans

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une histoire littéraire, que ses Mémoires^ précédés, dans la s'econde édition (1735), d'un « état abrégé de la cour de Saxe. »

Ses Mémoires portent sur les « observations qu'il a faites dans ses voyages et le caractère des personnes qui composent les principales cours d'Europe. » On y cherchera surtout un tableau amusant, très superficiel au surplus et tournant d'habitude au panégyrique, des résidences princières de l'Allemagne vers 1730. Cette tête folle de Pollnitz fait des révérences à droite et à gauche, salue d'un regard distrait les milieux qu'il traverse, collectionne des anecdotes, tend la main et disparait pour recommencer ailleurs le même jeu. Le conteur ne s'exagère nullement l'importance de ses souvenirs ; il ne se pique point non plus de fine littérature, il ne songe pas à gagner les faveurs de ceux qui « veulent dans les bagatelles ce style délicat orné de fleurs et de guirlandes de rhétorique. » Il demande même pardon aux lettrés d'avoir écrit : « Je les assure, qu'outre que je ne tomberai pas en rechute, je ne me fâcherai point s'ils dédaignent de jeter leurs regards sur ce livre, et que si la lecture de ces mémoires les excite au sommeil, je me croirai très bien récompensé d'avoir contribué à leur procurer quelque repos. » Voilà le ton de Tauteur, un désœuvré qui sait tenir une plume, qui n'est point un sot et qui vend à tant la ligne des croquis et des historiettes ramassées au cours de ses voyages. Ce parasite ne s'est pas contenté de manger à la table, de puiser dans la bourse des grands et petits seigneurs d'Allemagne ; il a mis ses stations gratuites en monnaie, car il ne faut rien perdre.

Nous ne le suivrons pas à Berlin, à Dresde, à Gotha, chez le due de Mersebourg, à Weimar, à Vienne. Nous aurons fait assez d'honneur à ses Mémoires^ en leur empruntant quelques portraits ou traits de mœurs.