‹ Histoire de la littérature française sous la gouvernement de juilletChapitre 31 sur 126 · I . Paris D*e8i pins qu'une senUfle impure · texte numérisé non relu

I . Paris D*e8i pins qu'une senUfle impure

Une halle cynique aux clameurs insolentes,

Oû chacun cherche à déchirer Un misérable coin des guenilles sanglantes, Du pouvoir qui vient d*expirer.

à Napoléon, après lui avoir refusé le côté divin. Avec ses grands défauts, comme avec ses grandes qualités, après tout, c*est un homme. Il ne faut point remplacer une exagération par une autre et, pour répondre aux écrivains qui en ont fait un dieu, le rejeter hors l'humanité K

Au point de vue moral, cette pièce est cependant d'un vol plus élevé que la Curée. On peut donner la même louange à la Popularité j satire véhémente des sacrifices trop fréquents que les hommes de gouvernement font, dans les pays libres, pour obtenir la faveur populaire, à laquelle ils devraient préférer les conseils austères du devoir et la voix de leur conscience. Hais, à côté de ce mérite moral, la Popularité et ridole ont un tort littéraire : c'est de trop rappeler la Curée par la similitude des images et le retour du même mouvement dans le rhythme poétique. Ces trois pièces trouvent, du reste, un digne complément dans Melpomêne, censure éloquente des débauches dramatiques qui, à cette époque, déshonoraient la scène.

1. C*e9t la critique qii*on peut appliquera la pièce intitulée t Idole, et particulièrement & cee vers dans lesquels Tauteur compare la France à une cavale et Napoléon à un cavalier :

Enfin, lasse d^aller sans finir sa carrière,

D'aller sans user son chemin, De pétrir Tunivers et, comme une poussière.

De soulever le genre humain, Les jarrets épuisés, haletante et sans force.

Prête à fléchir à chaque pas.

Elle demanda gr&ce à son cavalier corse,

Mais, bourreau, tu n'écoutas pas!

Tu la poussas plus fort de ta cuisse nerveuse,

Pour étouffer ses cris ardents; Tu retournas le mors dans sa bouche baveuse,

De fureur tu brisas ses dents; Elle se releva, mais un jour de bataille.

Ne pouvant plus mordre son frein, Mourante, elle tomba sur un lit de mitraille,

Et do coup te cas^sa les reins.

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