Guizot, Salon de

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il cherche, dit-il lui-même, une peinture mince « comme do la pelure d’oignon. » Le tableau de Slratonice a le poli d’une glace.

Il est rare que les discordances de sa couleur n’altèrent pas les meilleures parties de sou dessin. La violence des tons, réagissant contre la justesse des lignes, fait avancer ou reculer les personnages en sens inverse de la volonté du peintre qui les met en scène, et le spectateur est forcé, par ce désordre irréparable, de déserter la représentation. C'est en vain que les divers plans ont été marqués et les figures échelonnées en vertu de leur propor- I ion linéaire : ce faux coloris vient tout bouleverser, faire le vide dans le plein, le plein dans le vide, détruire les distances, supprimer l’atmosphère, empiler, étouffer, écraser, aplatir, comme un jeu de cartes, tous les personnages les uns contre les autres.

Poursuivre la perfection de la forme par le dessin et mutiler le dessin par la couleur, c’est la fâche fatale de M. Ingres, un travail de Danaïde. Cette volonté bizarre d’exprimer exclusivement par la combinaison linéaire les proportions de la nature el l’aspect de la vie, sans cesse irritée en lui parla critique, s’est exaltée comme un amour malheureux, une religion persécutée, et changée en système farouche. 11 n’a semblé chercher la couleur du Titien qu'en un moment d insuccès et de défaillance; mais il s’est remis de plus belle à glorifier son goût dominant au préjudice de qualités essentielles qu’il n’a pas; à proscrire en bloc les maîtres vénitiens, espagnols, hollandais el flamands; à élever, dans le dédain absolu de la couleur et de l’effet, des disciples dont le zèle ascétique a tenté de faire reculer la Peinture jusqu’à la fresque du xive siècle : voyez leurs ciels d’ardoise, leurs figures de brique, et leurs fonds d’or, damassés comme le linge de table, qu'il faut prendre, sous peine d’hérésie, pour la lumière céleste.

Raphaël, toujours invoqué, n’a jamais affecté, lui, cette aversion de la couleur, bien qu’il n’en ait pas le génie; il arrive même

à un certain charme par , son harmonie brune. Il n’a pas proscrit son élève Jean d’Udine, le coloriste vénitien, et Michel-Ange protégeait Sébastien del Piombo. Le Poussin, qui n’a pas non plus le don de la couleur, n’affecte rien contre elle; Le Sueur, ordinairement d’une harmonie si pâle, s’élève à toute l’énergie de l’effet dans la Mort de saint Bruno; David a trouvé la profondeur dans le tableau des Horaces, réuni dans le portrait de Marat toutes les beautés de la peinture, et, dans le portrait du pape Pie VII, qui exprime si bien l’âme mélancolique et flottante du personnage, il n’a pas cherché, pour plus de rigidité, à encadrer son sujet dans des lambris faits à coups de règle ni montré ce ton gris et froid de ronde-bosse en plâtre si déplaisant dans le portrait de Chérubini.

Réduire à rien dans la peinture la couleur et l’effet, c’est supprimer deux qualités indispensables à son existence; affirmer, de plus, que les grands coloristes sont de mauvais dessinateurs, c’est une violente absurdité. Enlevez par couches la couleur du Tintoret jusqu’à la trame de la toile, et vous trouverez dessous les plus belles lignes, les plus grands mouvements. Une faculté dominante n’implique pas la mort des autres facultés; l’homme de génie la cultive par préférence ; voilà tout.

Mais la supériorité de M. Ingres dans le dessin était même un

préjugé, aujourd’hui détruit. Bien que le dernier terme de l’art ne

consiste pas à bien attacher un poignet, ou à faire des tours de

force de crayon plus ou moins intéressants pour les gens du

métier, il est certain que son œuvre , envisagé même à ce point de vue étroit, fourmille de fautes et d’infirmités que ne compensent ni la grande tournure, ni l’emportement du geste : Angélique attachée au rocher et l’amant transi qui semble donner à Françoise de Rimini le premier baiser de Jocrisse, ont le cou démonté sans avoir rien perdu de leur froideur insipide ; les licteurs du Martyre de saint Syniphorien sont de pied en cap écorchés sans paraître plus forts; la mère du martyr est trois fois trop

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grande, mais le peintre l’a voulue telle par système, ne pouvant, dit-il, se résigner à sacrifier dans les lointains de la perspective une femme si énergique; le nombril de l 'Odalisque couchée regarde le flanc ; la cuisse, la jambe et le pied de sa suivante , qui joue d’un instrument , échappent à la description ; il faut les voir; le maréchal de Berwick va toucher le plafond, s’il se relève après avoir reçu le collier des mains du roi; le bras droit de madame Devauçay est soufflé; la main droite de madame Leblanc est vide comme un gant; les doigts de madame la princesse de B'*' sont brisés à toutes les phalanges; le nez de madame de Moitessier n’est pas; Alexandre a un bras estropié dans \' Apothéose d'Homère. Si les personnages de M. Ingres pouvaient sentir et parler leurs douleurs, il sortirait du fond de ses tableaux tous les cris et les gémissements qui s’élèvent des champs de bataille. J’oubliais, mais j’en passe bien d’autres, ce noir Jupiter à cornes qui vient, en un accès de fureur érotique, surprendre Antiope endormie qui ne pourra s’enfuir sur ses genoux broyés. Il serait pédant d’entrer dans de semblables détails, s’il ne fallait en finir avec les fanatiques qui 11e pardonneraient pas un cheveu de travers à un homme de génie et <pii nous imposent la perfection du dessin de leur maître comme un article de foi.

E11 1834 parut le Martyre de saint Symphorien, résumé de toutes les règles de l’Académie, exécuté pour fermer la bouche aux contradicteurs, et qui reçut au contraire la juste grêle des critiques. « Les ateliers Hersent, Gros et Lethière, soulevaient ciel et terre, dit l’artiste, l’Institut repoussait des concours mes meilleurs élèves, et leur disait de moi : Méfiez-vous de cet homme! Animé d’un juste dépit, dégoûté de la France, voulant m’expatrier pour avoir la paix, j’obtins la direction de l’Ecole française à Borne en remplacement de M. Horace Vernet. »

Trop profondément irrité pour continuera peindre, il se mit

à restaurer les jardins de la villa Médicis, à rechercher, pendant Irois ans, antiquailles, pierres et tessons, à faire des chariots et des cocottes de papier aux petits enfants, à élever des chats, à déclamer contre l’ineptie du public français et la malhonnêteté des écrivains. Parfois, il interrompait ses leçons par des scènes larmoyantes ou furieuses , suivies d’abattements sinistres et de tendres retours, intermèdes qui mettaient, pour des riens, l’école sens dessus dessous, étonnaient, confondaient les disciples fidèles. Les moins naïfs d’entre eux en ont fait depuis la fable des ateliers de Paris où le nom de leur maître est encore rarement prononce, sans provoquer des pantomimes et des charges qui vous forcent à rire aux larmes. Malgré ces scènes capricieuses, il exerçait une influence croissante : « Les meilleurs élèves, dit-il, envoyés de Paris à Rome, bien prévenus contre mes conseils, venaient tous à moi; au bout de huit jours, je les avais fanatisés. »

Cette exaspération contre l’ingrate patrie, après le double Martyre de saint Symphorien , venait aussi de ses querelles continuelles avec l’Institut, contre qui il avait tous les jours à défendre ses intérêts et la cause des transfuges venus à lui des ateliers rivaux; il faisait éclat sur éclat, jetait sa démission, enfonçait jusqu’aux yeux sa tête dans son chapeau, rentrait chez lui. trottant de fureur, et «puis, dit-il, une demi-douzaine de ces genslà venait me supplier. »

II aspira, dit-on, à la Pairie et revint en France en 1841, aussitôt après l’installation de M. Schnetz, son successeur à Rome. Les amis, afin de célébrer dignement sa rentrée dans Paris, lui avaient préparé un banquet, rue Montesquieu, salle des Luttes, l’assurant que le public et la critique, revenus de leurs erreurs , n’y retomberaient plus. M. Eugène Delacroix , instamment prié à ces agapes, et prévoyant avec finesse qu’on l’y attendait pour quelque expiation, se garda bien d’y paraître. Toutefois , M. Ingres , apaisé par l’enthousiasme des

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convives et la fumée des encensoirs, avait bien voulu pardonner à la France; mais l’Institut ne tarda pas à remuer le brandon mal éteint; il s’ennuyait sans querelles de ménage. M. Ingres avançait-il une proposition, on la trouvait admirable. Au dépouillement du scrutin, il ne sortait de l’urne qu’une boule blanche, celle qu’il y avait lui-même déposée. Et les immortels de rire dans leur collet; et lui de tempêter, de faire jouer le télégraphe de ses bras, de ne voir que lumières en cherchant sa canne et son chapeau pour s’enfuir chez lui et s’y jeter en sanglotant dans les bras de sa femme qui lui disait : « Consolezvous de ces misérables perfidies, correspondez dorénavant avec le ministre seul ou avec le roi ; 11e préparez plus tous les jours des brouillons de lettres pour donner votre démission ; restez académicien et n’allez plus à l’Académie. »

Il faisait encore, de 1850 à 1851 , les fonctions de recteur à l’École des Beaux-Arts de la rue Bonaparte : « J’y enseignais, dit-il, à voir et à copier la nature, à l’aide des anciens et de Baphaël : la salle était toujours comble ; je parlais haut et même éloquemment; mes auditeurs m’ont beaucoup regretté. »

Animé d’une confiance aveugle en lui-même et en l’excellence de ses recettes, l’habile académicien 11e pouvait manquer de rêver la dictature de l’art français : «Un peintre devrait, dit-il, pour le salut des arts en France, les gouverner absolument. » Supposez le fait accompli, et voyez le cortège des imitateurs serviles ramper dans la poussière, l’homme de talent étouffé dès sa première manifestation, le pinceau d’un rival mis sous le séquestre, pour cause d’utilité et de moralité publiques; les peintres libres, réduits à courir les foires ou l’Amérique avec leurs tableaux, à peindre des enseignes et des paysages pour les pendules à musique.

La dictature est le rêve d’une àme généreuse qui veut faire le bien, empêcher le mal et tout ce (pii lui déplaît. 11 est si naturel de se préférer! Pensez-vous (pie Raphaël, (pii 11’aimait

pas Michel-Ange, eût vu d’un bon œil le Corrége , toléré Rubens et Rembrandt, et que Ribera protégeât beaucoup les arts, lorsqu’il aiguisait le stylet contre les peintres qui venaient à Naples?

M. Ingres a fini par tout dominer, à force de scènes d’éclat, de réconciliations, de démissions données et retirées, de pleurs, de prêches, d’ambassades, de hautes protections et d’amitiés patientes, qui, non-seulement ont opposé autour de lui un rempart à la contradiction, mais forcé, pour ainsi dire, le public à l’admirer de confiance ou par autorité. 11 n’a cessé, pourtant, de nier l’intelligence, et de considérer tout écrivain comme un parleur de hasard , envieux ou servile ; il a passé vingt ans à murmurer contre les Salons, sans y produire un seul tableau; inventé et mis en pratique un système d’exposition à gloire forcée, tantôt chez le duc d’Orléans, tantôt dans la galerie d’un ami ou dans son propre atelier. Les dévots l’y venaient admirer en silence, et les profanes, introduits sur lettres d’invitation, laissaient leur libre arbitre à la porte pour ne pas violer les plus simples lois de la politesse et de l’hospitalité.

L’influence exercée par l’artiste sur son école tient du sortilège. Il a non-seulement englouti la personnalité de ses élèves, mais il les a fait mettre à genoux. « Il n’est pas possible, me disait l’un d’eux avec bonne foi affligeante, de comparer notre maître , à un autre homme qu’à Napoléon Ier. 11 a dans la physionomie, dans le geste, quelque chose de lui. Nous l’avons vu, simple et grand comme Molière, corriger plusieurs fois sur les conseils de sa cuisinière le bras droit de la Muse qui protège Chérubini. »

M. Ingres, qui connaît à merveille le prestige poétique de la couronne d’épines, a toujours présenté sa vie comme un long martyre : ce moyen l’a beaucoup servi; mais le siècle s’endurcit de jour en jour dans ses infortunes réelles. La jeunesse de l’artiste a été livrée à de dures épreuves, c’est vrai; mais ses complaintes et ses attitudes de saule pleureur

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n’ont plus aucune raison d’ètre depuis trente-cinq ans. Il a été accablé de riches commandes, étourdi de folles louanges. Toutes ses croix, il les porte à sa boutonnière. Les gouvernements qui se sont succédé lui ont pardonné avec une bonté exceptionnelle son mépris pour la France, son zèle, ses refroidissements affectés, ses exigences, ses ingratitudes, son égoïsme naïvement implacable. Sa ville natale l’a mis au-dessus des quatre fds Aymon et de Lefrauc de Pompignan, ses plus chères gloires : « J’y ai reçu, dit-il , les témoignages de la plus vive admiration : Montauban a déjà donné mon nom à une de ses rues , et m’a réservé une des salles de son hôtel de ville, celle-là même où mon père me présenta tout enfant à l’évêque. J’ai donné les objets d’art que je possède et qui resteront après ma mort, pour en faire un petit musée, où l’on viendra quelquefois parler de moi et de mes ouvrages. »

On ne parlera bientôt plus, hélas ! de ces quarante tableaux qui, à l’Exposition Universelle, forment plus des trois quarts de son œuvre complet depuis le commencement du siècle. Comparez cette stérilité à l’abondance des grands maîtres. Bien qu’ils soient étalés à la place d’honneur comme les drapeaux de l’art français, je ne trouve dans aucun de ces ouvrages ni l’invention, ni l’apparente réalité qui, en douant les personnages de mouvement, de passion et d’intelligence, les créent à notre image , nous font voir, ainsi que le théâtre, l’IIumanité dans un miroir, et nous rendent solidaires de ses affections et de ses destinées. L’art n’existe qu’à la condition d’être humain ; mais IM. Ingres a passé sa vie, tantôt à répéter les mêmes formes, comme pour détruire, de parti pris, la variété de la nature ; tantôt à combiner, par d’incroyables artifices de patience, les types les plus célèbres de la tradition avec le modèle vivant. Quel amalgame de traits naturels et de traits empruntés aux statues, bas-reliefs, pierres gravées et camées antiques; aux fresques, vasés et ustensiles d’Herculanum et de Pompéi; aux peintures, estampes, mosaïques et tombeaux

de l’Italie. Je le vois d’ici s’agiter dans un cercle enchanté de gravures, cercle de Popilius dont il ne peut sortir, tourner, retourner, prendre par-ci, par-là, une attitude, une tête, un bras, une main, une figure, un groupe; un tombeau, une colonne, une cariatide, un temple; placer un personnage, un autre, un autre encore; remplacer le premier, le second, le le troisième, etc., absolument comme s’il faisait manœuvrer sur un échiquier le roi, la dame, le cavalier, la tour ou le fou. La composition terminée, il s’écrie : « Que c’est beau! » Et je pense au maître de cérémonies qui , après avoir rangé par ordre de dignité tous les personnages d’une grande assemblée , se dirait dans l’enthousiasme : « La belle composition que je viens d’inventer ! »

Son hésitation, ses tâtonnements , ses reprises, ses amertumes laborieuses ont fait dire qu’il a consacré une centaine de séances au portrait du duc d’Orléans, peint avec tant d’amour et soustrait cette année au public avec tant de ruse et d’ingratitude. 11 est certain qu’il ajoute, retranche, efface, rétablit toujours quelque chose dans ses ouvrages, quelquefois dix ans après les avoir produits; exemples : la muse recousue à Cbérubini ; et une rangée de personnages ajoutée à la Chapelle Sixline. L’inspiration aurait tout le temps de venir et de se retirer dans ces longs intervalles, si M. Ingres n’enfourchait toujours un Pégase qui marche au pas, l’oreille basse. Parfois il semble secouer cette pauvre lenteur : quelques heures lui ont suffi pour ajouter les bras d’un modèle au portrait inachevé de madame d’Haussonville, et pour rétablir dans ses peintures du château de Dampierre , les morceaux que les visiteurs vantaient le plus et qu’il avait effacés à leurs yeux, au plus fort des éloges.

« J’ai arrêté, dit-il, la disposition de Y Apothéose d’Homère en un jour; préparé trois ans et demi et exécuté en neuf mois le Vœu de Louis XIII. Je me disais : Fuyons l’éclat, le fracas des sujets, et tirons un chef-d’œuvre de celui-ci qui est simple comme une

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image de deux sous; le Martyre de saint Symphorien est celui de mes tableaux auquel j’ai le plus travaillé et sur lequel je compte le plus pour la postérité. » Le tableau de Stralonice a coûté quatre ans ; les deux sujets Y Age d'or et Y Age de fer ne seront jamais finis.

Cette manière de composer exclut naturellement la verve, l’imagination, la personnalité. L’idéal n’est ni dans les réminiscences, ni dans les portefeuilles d’estampes, ni dans les calques, ni dans une longue patience. La composition pyramidale, le fini, la douceur du blaireau, tout cela n’a rien de commun avec le génie. Ce soin exclusif donné aux choses imperceptibles, appartient aux miniatures italiennes, aux vignettes de modes et aux poupées de cire. Le fini n’a jamais , à ce point, tourmenté les vieux maîtres: Yéronèse, après avoir exprimé ses principales idées, laissait quelques parties inachevées; Rembrandt, qui poussait la même habitude bien plus loin encore, répondit un jour : « Je cesse de peindre quand j’ai cessé de penser. »

M. Ingres n’est pas de la famille de ces hommes de flamme. « Chez lui, a dit une personne (pii le connaît parfaitement et dont j’oublie le nom, l’obstination et le calcul remplacent le sentiment ; l’inspiration lui arrive toujours comme une preuve à la fin d’une règle de trois. Une volonté de fer, doublée et chevillée d’une patience de religieux, voilà les deux qualités qui ont fait de lui un grand artiste, comme elles en eussent fait, au choix, un grand médecin ou un grand banquier. La nature ne l’avait doué d’aucune faculté spéciale ; mais, sur cette volonté vivace, on pouvait greffer de l’horlogerie, des mathématiques, de l’archéologie, de la jurisprudence ou de la musique. »

Tailler en pièces à sa manière les chefs-d’œuvre qui ne sont précisément frappants que par leur ensemble, leur inviolable unité, c’est ne mettre en relief que leurs défauts; corriger par ces morceaux choisis les formes des filles et des porteurs d’eau, c’est, faire des montres : les parties copiées d’après nature pa-

laissent vivantes, les autres glacées. Si le peintre s’était borné, faute de mieux, à copier naïvement des modèles, il eût pu leur imprimer quelques traits de son propre tempérament; il est impossible qu’il n’eût pas atteint quelque effet; mais il fuit et le naturel et l’idéalité par de fausses combinaisons et des tendances affectées.

Par moments, au contraire, s’attachant à copier les plus insignifiants détails, il en vient, par exemple, à clouer devant son chevalet les ailes coupées d’un pigeon blanc pour les donner à la Victoire qui couronne Homère ; il ne manque pas de suivre grain par grain l’épiderme des figures; de peindre, l’un après l’autre, les cheveux, les poils qui ombragent les phalanges des doigts; de tisser fil par fil la soie, comme un canut; de polir, comme un ébéniste, les nervures de l’acajou; d’exagérer, sauf la couleur, Gérard Dow et Miéris dans les rideaux, les tapis, les passementeries, les châles et les robes; de rivaliser enfin avec l’ orfèvre et le lapidaire dans la ciselure des bracelets et la coupe des pierres.

Holbein est incomparable en ce genre; mais il s’empare de l’âme du modèle, de l’ensemble de sa physionomie, avant que de songer à tous ces détails, partant du sentiment intérieur pour arriver à la réalité la plus frappante. Chez lui, les moindres accessoires, les objets les plus froids, un livre, un crayon, un bijou, s’animent de la vie des personnages et semblent empreints de leur existence.

Lorsque M. Ingres fait un portrait, la chose à laquelle il songe le moins c’est l’étude de l’âme; mais il poursuit des mois entiers les tournures conventionnelles. Si l’on excepte le portrait de son père, ceux de MM. Molé etBertin, qui, malgré l’ extrême sécheresse de l’exécution, ont une certaine valeur, on le voit recherché et tatillon dans les autres. 11 repasse dans son esprit toutes les combinaisons de Raphaël et de Léonard de Vinci , surtout pour ses portraits de femme. Voyez celui de

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madame Devauçay qui figurera, dit-il, dans les galeries futures; ouvrage serré comme un Léonard de Vinci , doux comme un Raphaël, mais animé de je ne sais quoi d’original, de volupteux et de pénétrant, qui n’appartient qu’à lui-même. Il fallait emonter à la statuaire antique pour l’altitude de madame d’Haussonville, qui est à peu près la même que celle de Stratonice.

Ces personnages ont toujours les habits du dimanche , qui sortent neufs, étincelants, des mains du marchand et 11e connaissent personne. Le groupe des apôtres, dans le tableau de Saint Pierre recevant les clefs, est cloué autour du Christ par des draperies à plis raides comme les stores. Tous les membres de l’assemblée que l’artiste a fait comparaître devant le public, sont visiblement tyrannisés par leurs vêtements : Louis XIII par son manteau royal, JM. le comte Molé par son paletot bourgeois, Chérubini par son carrick, les femmes de l’antiquité par leurs tuniques, les femmes modernes par leurs corsages. Les figures nues sont à la question dans leur épiderme.

Quelle 11’ est pas, du reste, la répugnance de l’illustre maître pour le costume de nos jours! Les broderies seules ont pu le consoler de l’habit du Premier Consul et de celui de M. le marquis de Pastoret. Dans le portrait de M. le duc d’Orléans, il est intéressant de le voir compenser la sécheresse de l’uniforme militaire par deux colonnes richement ornées de pampres placées à droite et à gauche du prince. Le spectateur s’attache à ces colonnes avant que de voir l’homme, et 11e veut plus les quitter. L’artiste se résigne au costume des femmes; mais il aimerait mieux les vêtir en statues. « Que je souffre à peindre ce singe habillé, » disait-il un jour en faisant le portrait d’une femme célèbre par son opulence.

Le principal intérêt de l’œuvre de M. Ingres est dans l’archéologie qui reproduit avec la plus grande aptitude possible les états de lieux, les armes , l’ameublement; mais, au moyen de deux années de patientes études à la Bibliothèque impériale, le

AUTISTES VIVANTS.

premier venu saura retracer les détails du luxe asiatique au temps de Slratonice, les remparts, les faisceaux du Martyre de saint Sijmphorien , les cariatides du don Pedro de Tolède, les costumes du temps de Charles V et du siècle de Louis XIV, le temple d’Homère, l’intérieur des palais, les ustensiles et les vases sacrés du tableau de Jeanne d’Arc ; tout cela se trouve dans les recueils; mais l’inspiration n’y est pas.

M. Ingres est le représentant absolu de cet esprit d’ Académie qui jette dans un moule appelé le style tous les sentiments, toutes les facultés. 11 n’y a plus, dès lors , ni bons ni mauvais artistes, ni faibles ni puissants tempéraments, ni esprit, ni imagination; l’excellence du moule tient lieu de tout. Les chefsd’œuvre de l'art ne sont plus ces fleurs rares écloses au fond de l’âme pour répandre leur parfum sur l’Humanité, mais bien d’affreux bouquets artificiels fabriqués par des mains banales.

C’est aussi, sous prétexte de noblesse idéale que M. Ingres supprime le paysage : il nous a offert simplement, dans l’esquisse de Jupiter et Antiope, deux poignées de feuillage, un ciel grand comme la moitié de la main, pris au Titien, et un gazon imité du Giorgion ; un palmier postiche dans le tableau de Saint Pierre,- un rocher en forme de pain de sucre et couleur de cuir, au pied duquel une mer, fouettée comme une crème, laisse voir ce monstre de liège colorié, frappé par la lance de Roland. La mer émue, frémissant de la naissance de Vénus, et secouant comme une toison tout son peuple fougueux qui vient au soleil levant saluer la déesse, l’artiste la fait plate et morne en bleu cru de porte cochère; il n’a d’autres animaux que cinq ou six chevaux de bois et un épagneul en faïence. On ne voit qu’un bouquet de fleurs pâles et mourantes dans le boudoir de madame d’Haussonville et dans le vase mesquin de Françoise de Rimini. Ah ! sortons de ce musée funèbre , où les personnages sont collés aux lambris et alignés comme les têtes des coupables sur les étagères des cabinets phrénologiques. Il

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n’y a ni air, ni soleil, ni sources, ni ombrages, ni terre, ni ciel, ni hommes, ni dieux dans ce petit monde impossible de l’élève révolté de David. On y languit, on y étouffe; on voudrait pleurer. Revenons chez les vivants.

J’ai trop insisté ; dix ligues suffisaient à l’histoire de ce célèbre artiste qui a sacrifié les émotions, les facultés humaines, à la pratique manuelle, à la calligraphie de l’Art, et mis la peinture au carreau; mais, comme il ne craint pas de viser à l’idéalité, du fond de son atelier bourgeois peuplé de divinités de plâtre, et de railler la France du Poussin, de Le Sueur, de Claude Lorrain et de Le Brun en s’imposant à son admiration comme un puissant génie; je lui devais toute la vérité. II n’v a pas dix ans encore que, grâce à de subtiles manœuvres, l’apparition d’un de ses tableaux semblait un événement. Ce temps-là passé, M. Ingres est mort dans l’opinion et l’autopsie commence. Les fanatiques qui préparaient son apothéose lui feront manquer son enterrement ; car la France trop longtemps mystifiée par leurs hyperboles et leurs dithyrambes ne perdra pas l’occasion de réagir contre les prétentions d’un faux grand homme qui voudrait, sans titres, forcer la porte de l’immortalité. M. Ingres n'a rien de commun avec nous ; c’est un peintre chinois égaré , au xtxe siècle, dans les ruines d’Athènes.

OUVRAGES DE M. INGRES