A 11 M AND CADRE I

Sa vie, à partir de cette heure, se régla et s’ordonna militairement dans tous les détails de l’existence civile. Il fut historien pour le service d'une opinion; il fut journaliste pour suffire chaque jour à la défense d’un parti! Mais comme en ces escarmouches continuelles il sut maintenir son caractère chevaleresque ! Comme il saluait volontiers, même les ministres condamnés de Charles X, quand il découvrait en eux quelque chose de fier et d’indompté! Comme il était franc dans ses attaques contre le roi, en qui il avait cru voir Guillaume III, en qui il ne trouvait que Louis-Philippe! Comme son âme apparaissait passionnée, colère, souvent mélancolique, à travers toutes les audaces de sa polémique!

Carrel est tombé, jeune encore, à la veille de la victoire, mais à la veille delà défaite*. Ne le plaignons pas. Jalousons plutôt ce hardi et généreux homme de qui on peut dire ce que lui-même écrivait du brillant Zumalaearreguv, son ennemi politique : « Quand un homme est envié par ceux qui ne sont pas do son parti, il a la gloire! » il est mort dans le drapeau du journalisme, et il a été enseveli dans un pan du drapeau.

' L’Armand Carrel de Madrid, José Larra, écrivait, linéiques mois avant son suicide, ces paroles que l'on pourrait graver sur la lomhe de son Frère d’armes - « Ali ! ceux qui avant de mourir ont passé par la mort de la désillusion, voilà ceux qu'il Faut plaindre. Ils sont morts deux Fois 1 r

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1.0 20 décembre 1858, un infirmier do la (.hanté dit au carabin do service : « Le numéro 12 vient do mourir. >>Kt ce fut là toute l’oraison funèbre du numéro 12.

1.0 numéro 12! û vanités de la poésie! On niourl pour laisser un nom immortel, et ce jour-là on annonce qu’un homme est mort à l’hôpital sous le numéro 1 2 !

Or ce numéro 12 était ce jour-là le pseudonyme d’un nom destiné à la gloire : llégésippe Moreau*.

Il est mort do la poésie comme d'autres mourrai de l'amour, comme «piel<pies-uus du mat de la vie. « Poésie, poésie ! douer et enivrante musique 1 elle, vous sert de pain et d’amour; vous la récitez à l’oiseau qui chante et qui s'arrête dans son clianl commencé pour savoir votre chanson ! » Ainsi parle Jules Janin, un lirait poêle, dont les phrases n'ont pas de rimes, mais s’entre-haisenl avec une musique charmante.

II É G fi S I P P E MOREAU

I,a poésie a ses martyrs, comme la religion. On n'est poëte qu’à la condition de souffrir. Lord Byron, avec tous ses millions, a porté sur les océans les amers désespoirs de son cœur. Hégésippe Moreau expire sur un lit d’hôpital. Oui peut dire lequel fut le plus malheureux? Pierre Corneille raccommodait ses chausses, et regardait passer Jean Racine qui s’en allait dîner avec Louis XIV et madame de Maintcnon. Mais Racine s’en revenait, blessé à mort par un regard du roi, et Corneille se consolait de porter ses chausses déchirées avec sa bonne femme qui l’aimait ainsi équipé. Il faut en prendre son parti, et trave/ser bravement celte voie douloureuse bordée de tombeaux. Périsse le poëte, pourvu que le poëme vive! Camoëns lutte contre toutes les fureurs de la mer : qu’importe, si la Lusiadr est sauvée du naufrage? Pierre Corneille va mourir de faim, ou peu s’en faut, dans la rue d’Argenteuil : valait-il donc mieux qu’il tint table ouverte à la place Royale et qu’il n’écrivit pas le Cid?

Tout a manqué à Hégésippe : un père, une mère, un nom. S’il parle à sa sœur et de sa sœur, ne le croyez pas. C’est une sœur de rencontre, c’est une des Muses du poëte. La misère avait touché son berceau, comme une méchante fée : il la retrouva à son lit de mort. Comment s’armerait-on de sévérité contre sa vie en face de cette mauvaise conseillère, en face aussi de cette poésie qui n’a pas les virginales candeurs de la jeunesse, mais qui en a toutes les grâces et toutes les luxuriances?

On rencontrait plus souvent Hégésippe au cabaret et

LE 4 i » * F A l T E l I L

chez les courtisanes qu’aux bords de l’Ilippocrène, dans le cénacle des neuf Muses. Mais, s’il s’arrêtait un quart d’heure à Saint-Étienne du Mont, il priait. Si un mirage lui rendait ses verts printemps de Provins, il pleurait; et ses prières et ses pleurs retombaient en rosée dans des vers attendris que savent par cœur tous ceux qui ont vingt ans et tous ceux qui regrettent de ne les avoir plus.

llégésippe, c’était Diogène qui avait bu le vin de son tonneau avant de s’y loger, et qui le roulait de la maison de Périclès au réduit de Laïs; mais ce Diogène allait reposer son cynisme au pays de ses rêves : il mangeait le pain de la fermière, il se penchait sur le miroir enchanté de la Voulzie, et cueillait sui la rive ce myosotis qui est son âme et qui sera son souvenir.