DU BARON DE FAUBLAS

AU COMTE LOVZINSKI.

Le 3 mai i '^85,

Je suis enchanté, mon ami, que votre roi, juste dans sa clémence, vous ait rappelé dans votre patrie et veuille vous y rendre, avec sa protection , vos emplois et vos biens. Dans quel moment vous m'avez quitté cependant! Si votre fille et la mienne ne m'étaient restées, je succombais à mon chagrin.

Je vous ai mandé qu'ils l'avaient retenu dix jours au château de Vincennes; qu'à ma prière, ils l'avaient transféré de là dans une maison de Picpus, où l'on traite les insensés. Enfin, ils ont pris tout à fait pitié du plus malheureux des pères; ils m'ont permis de reprendre mon fils et de le soigner chez moi. Je viens de Taller chercher. En quel état je l'ai trouvé, grands dieux ! Presque nu, chargé de chaînes, le corps meurtri, les mains déchirées, le visage sanglant, l'œil furieux! et ce n'étaient pas des cris qu'il poussait, c'étaient des hurlements, des hurlements épouvantables.

11 n'a reconnu ni son père, ni mon Adélaïde, ni môme votre Sophie! Sa démence est complète, elle est affreuse; il n'a devant les yeux que d'horribles images, il ne parle que d'assassins et de tombeaux.

Voilà donc le fruit de ma coupable faiblesse !

D'un moment à l'autre, j'attends de Londres un médecin fameux pour les maladies de ce genre. On dit que personne ne guérira mon fils, si le docteur Willis ne le guérit pas. Qu'il arrive donc , qu'il me rende Faublas, et qu'il accepte tout ce que je possède !

Mon fils du moins ne sera plus enchaîné. J'ai fait matelasser une chambre, où six hommes le garderont nuit et jour. Six hommes ne suffiront peut-être pas. Tout à l'hcuî-c je l'ai vu , dans un accès de

rage , briser entre ses dents , comme un verre fragile , le plat d'argent qui contenait son dîner. Je Pai vu traîner aux quatre coins de sa chambre ses gardiens étonnés. Si cette horrible frénésie dure encore quelques jours, c'en est fait de mon fils et de moi.

Avant-hier seulement, vos aimables sœurs sont revenues de Driare prendre dans mon hôtel un appartement à côté de celui de leur nièce! Leur nièce! que vous dirai-je de sa douleur? Elle ebt égale h la mienne.

Adieu , mon ami , finissez vos affaires et revenez vile.

4 mai 1785, à minuit.

Willis est arrivé la nuit dernière; il a passé toute la matinée près de son malade, avec les gardiens. A deux heures il m'est venu dire que mon fils allait ôtre saigné; mais qu'ensuite , pour lui faire subir sa première épreuve, il fallait absolument l'enchaîner. F.e malheureux a donc été de nouveau mis aux fers, et par un excès de j)récaution , dont l'événement a prouvé toute la sagesse , Willis a voulu que les gardiens du malade restassent dans sa chambre, k quelque distance de lui. Tout se trouvant prêt à six heures du soir, Sophie la première est entrée.

il l'a regardée fixement pendant plusieurs minutes, sans proférer une parole; mais son visage devenait par degrés plus tranquille, et son œil de plus en plus s'adoucissait : « Enfin , c'est vous, a-l-il dit, je vous revois! vous m'êtes rendue! ma trop généreuse amie, approchez-vous, approchez donc. »

Sophie, transportée de joie, courait à lui les bras ouverts: a Cardez-vous-en bien ! » a crié le docteur ; et mon fils aussitôt a répété: «Gardez-vous-en bien... oui, ma belle maman, gardez-vousen bien ; le cruel marquis n'attend que ce moment pour vous frapper. Vous voilà cependant! quel bonheur! je vous croyais morte. La profonde blessure était au sein gauche, près du cœur: »

Alors Adélaïde, toute tremblante, est venue joindre sa bonne amie : elles se sont mutuellement soutenues.

c Te voilà, petite! s'est-il écrié d'un Ion fort doux. Tu viens me voir avec ta maîtresse!... Parle, Justine, parle-moi: toi que j'ai toujours vue si gaie, pourquoi me parais-tu si triste?... Mais c'est mademoiselle de Brumon , je crois? Oui , c'est une ombre qui vient mV'pouvanter ! » Aussitôt Willis a dit à ma fille : < Retirez-vous. » Le Sîalade attentif a répété : « Sans doute, retirez- vous... et vous ausgi ,

558 VIE DL" ClILVALIEIl

madame la marquise... L'heure fatale approche. La baronne sait

que vous êtes ici ; votre cruel mari... je suis sans armes , il pourrait

vous assassiner! ma trop généreuse amie, retirez-vous... Mais un

instant ! commence par me rendre mon Éléonore. Rends-la-moi ,

perlide! rends-la-moi! sinon je vais te déchirer de mes propres

mains.»

Sophie prit la fuite ; je me pressai trop de paraître. Dès qu'il me vit, il cria d'une voix effroyable : « Le capitaine! tu viens jusqu'ici pour m'arracher ta sœur et l'égorger! attends! » A ces mots , il prit un si terrible élan, qu'il brisa sa chaîne. Si je ne m'étais aussitôt soustrait à sa rage , si ses gardiens ne l'avaient empêché de me poursuivre, l'infortuné tuait son père!

Sophie, Adélaïde et moi nous avons écouté dans la pièce voisine. 11 a paru reprendre quelque tranquillité ; mais à la fin du jour il a donné les signes d'une violente agitation , qui s'est toujours augmentée à mesure que la nuit est devenue plus sombre. Enfin, d'un ton qui nous a fait frémir de crainte et d'horreur, il a distinctement prononcé ces mots : «Les vents sont déchaînés! le ciel paraît en feu! l'onde mugit! quel tonnerre!... neuf heures!... elle est là!...»

Comme il a voulu se précipiter dehors, ses gardiens l'ont retenu. «Pourquoi m'arrôter?Ne la voyez-vous pas qui reparaît sur les flots?... Barbares! vous voulez que la mère et l'enfant périssent! Et vous aussi , mon père, ma sœur, Sophie, vous aussi vous m'empêchez de la secourir ! Vous ordonnez sa mort. Tout le monde se réunit contre elle. Eh bien ! je la sauverai malgré tout le monde.»

Sept hommes suffisaient à peine pour le retenir ; il s'est débattu dans leurs mains pendant un grand quart d'heure , et l'ardente, l'ardente fièvre qui lui donnait ces forces prodigieuses l'ayant quitté tout à coup, il est tombé presque sans mouvement. Maintenant il dort, mais de quel sommeil! On voit trop bien que des rêves affreux le tourmentent. 0 mon fils! mon cher fils! Dieu sévère, soyez juste : n'est-il pas trop puni !

Je viens d'avoir avec WiUis un long entretien ; je suis infiniment content du traitement qu'il prépare à Faublas. Attendez le salut du malade de l'habileté du médecin; c'est en elle que nous avons tous mis nos espérances. Adieu, mon ami.

6 mai 1785, dix heures du soir.

J'ai trouvé dans le village de Dugny, près du Bourget, à trois

DE FAlIiLAS. 330

lieues de Pari^ , une maison qui nTa paru convenable aux desseins de Willis. Elle est environnée d'un vaste jardin anglais que traverse une rivière assez large, mais peu prolbnde, et dont les eaux coulent toujours paisibles. Ses bords sont plantés de peupliers , de saules [)leureurs et de cyprès. Dans ce séjour des regrets, tout semble d'abord fait pour appeler les tristes souvenirs; mais pourtant la beauté du lieu , son aspect tranquille et l'air plus pur qu*on y respire doivent promptement écarter les passions violentes et disposer l'ame à la mélancolie tendre ; c'est là que nous sommes venus ce matin nous établir tous.

Le soir, comme de coutume, au coucher du soleil, mon fils a cru voir l'épouvantable orage et entendre sonner l'horloge fatale. Comme de coutume, il a répété ces mots terribles : neuf heures! elle est là ! Déjà , dans un accès de fureur, l'infortuné nous imputait la mort de celte fen)me que nous l'empêchions d'aller secourir, lorsque Sophie , cachée dans une pièce voisine , Sophie , docile aux ordies du docteur, a crié de toutes ses forces : « Pourquoi l'arrêter? Qu'on ouvre toutes ks portes! qu'il soit libre ! »

Aussitôt il s'est élancé dehors, il est descendu plus prompt que réclair; et, tout d'un coup, ayant aperçu la rivière, il a couru s'y précipiter. Nous le suivions à quelque distance, et moi-même je me tenais prêt à plonger, si quelque nouveau malheur devait nous menacer. Il a nagé pendant près de vingt minutes, toujours aux environs du pont, du haut duquel il s'était jeté. Enfin, il est revenu sur la rive en gémissant. Il s'est enfoncé dans le bosquet le plus sombre, il y a gardé longtemps un morne silence ; puis tout à coup : € Si tu ne reviens pas, a-t-il dit , c'est ici que je te veux creuser une tombe. » Ensuite il a paru prêter l'oreille; et, comme s'il n'eût fait que répéter ce que quelqu'un aurait osé lui dire : « Elle est morte ! s'est-il écrié. Ah ! pourquoi me l'annoncer tout de suite? » Il s'est «vanoui ; nous l'avons reporté dans sa chambre.

Adieu, mon ami. Quand revenez-vous? quand revenez-vous nous aider à supporter nos maux?

P. S. J'oubliais une nouvelle : avant de ([uitter Paris , j'ai su que madame de Monldésir venait d'être conduite à Saint-Martin : c'est l'eflei du juste ressentiment de M. de B***.

7 mai 1785, à minuit.

11 y a eu dans la journée moins d'agitation ; on ne Ta pas entendu parler si souvent du marquis et du capitaine; mais, ce soir, à

l'heure fatale , Thorrible songe est revenu. Sophie alors , comme la veille , a crié : « Pourquoi l'arrêter? qu'on ouvre toutes les portes ! qu'il soit libre ! » Conirne la veille , il s'est précipité dans la rivière ; mais, revenu sur le rivage, il a trouvé dans le bosquet sombre une pierre de marbre noire que Willis y avait fait porter. Il a d'abord frémi : nous l'avons vu i)eu à peu s'approcher en tremblant. Enfin , à la lueur d'une lampe attachée à un cyprès, il a lu très distinctement cette inscription : Ci-gîl la comtesse de LùjnoUe. Aussitôt il s*est jeté sur la tombe ; des pieds et des mains il a frappé le marbre : il a poussé de longs gémissements; mais il ne s'est point évanoui. On avait placé près de la pierre plusieurs matelas, sur lesquels, après une heure de souffrance , il est venu s'étendre et s'assoupir. Alors on lui a mis doucement plusieurs couvertures sur le corps. Son sommeil ne parait pas aussi pénible qu'à l'ordinaire.

J'ai reçu pour lui deux billets : l'un du vicomte de Lignolle, et l'autre du marquis de B***. Ah ! quand mon fils sera-t-il en état de répondre à ses ennemis? Adieu , mon ami.

9 mai «785, six heures du malin.

Espérons, mon ami , voilà déjà quelques changements heureux! Le matin, à la pointe du jour, il est revenu lui-même dans sa chambre; il a dormi quelques heures dans la journée. Le soir, au coucher du soleil, il n'a pas vu d'orage; mais, avec un commencement d'agitation, il a dit : 0 0 divinité compatissante ! m'oublierais-tu donc aujourd'hui? Le moment approche; viens à mon secours, délivre-moi de mes ennemis. « Sa femme aussitôt a crié : « Qu'il soit libre !» Il a donné quelques signes de joie ; il est descendu sans beaucoup de précipitation , il a pris le chemin de la rivière; mais , au milieu du pont, il s'est arrêté, promenant sur les eaux, un triste regard! «Si tranquille et si cruelle! a-t-il dit avec un profond soupir. Hélas ! »

En entrant dans le bosquet, il a frémi. Il a plusieurs fois gémi , plusieurs fois baisé la tombe; puis nous l'avons vu se relever et chercher quelque chose. Enfin il a cassé une branche de cyprès ; et, sur le sable , autour de la pierre, il a gravé ces mots : Ci-gît aussi la marquise de B"^**.

Il a passé la nuit dans le bosquet ; et , comme s'il fuyait la lumière , il est rentré dans sa chambre à la pointe du jour.

DE FAUBUS. 34i

i5 mai 1785.

Willis paraît avoir tout à fait réussi dans ce qui pressait davantage : les plus dangereux souvenirs sont écartés : depuis six jours, le songe affreux n'est pas revenu. La démence est toujours complète; mais la frénésie est absolument passée; et si je ne dois pas me flatter que mon fils recouvre jamais la raison , du moins je suis déjà sur que nous n'aurons pas sa xnort à pleurer. -

Le souvenir du marquis et du capitaine rarement le tourmente, et quand il parle d'eux , ce n'est plus avec la même fureur. 11 ne menace plus Willis, il ne frappe plus ses gardiens, il reprend la douceur naturelle de son caractère. Sa mémoire commence aussi à revenir, mais seulement pour tout ce qui a quelque rapport direct avec la marquise, et surtout avec la comtesse. L'ingrat ne s'entretient jamais ni de son père, ni de sa sœur ; quelquefois pourtant le nom de Sophie vient sur ses lèvres. Nous reconnaîtrait-il? Je n'ose le croire ; et Willis dit qu'il n'est pas encore temps que nous paraissions devant l'infortuné.

Tous les soirs , à la voix de sa femme , il va gémir dans le bosquet, mais il ne peut pleurer; mais, toujours plongé dans une tristesse profonde , il est encore loin de la tendre mélancolie. La nuit dernière cependant, il a plusieurs fois quitté la tombe pour se promener dans les allées d'alentour : nous n'avons pas remarqué sans un vif chagrin qu'il choisissait les plus sombres , qu'il y marchait à grands pas , et que chaque fois qu'il entendait sonner l'horloge de la paroisse, agité d'un prompt frémissement, il courait au bord de la rivière et semblait regarder avec beaucoup d'inquiétude si rien ne se montrait à la surface de l'eau.

Willis, continuellement prêt à caresser les idées de son malade quand il n'y trouve pas trop de danger, Willis avait fait mettre à côté du tombeau de la comtesse celui de la marquise. Je ne sais pourquoi leur malheureux amant n'a pas voulu souffrir deux monuments dans le même bosquet. Toujours il a recouvert de terre le marbre derniè ' rement placé; toujours à côté de celui de madame de Lignolle A a gravé sur le sable : Ci-gît aussi la marquise de B***.

Je crains, je m'inquiète, jo trouve le temps bien long. Willis me rassure ; il me dit que tout va pour le mieux , qu'il ne faut rien précipiter. A la boime heure ! mais voire fille et la mieiwe ont, fomoia moi , "besoin de leur courage. Adieu , mon ami.

542 VIE DU CIIEVALIKR

P. S. M. de Rosambert guérira de sa blessure ; mais il faut qu'à la mort de madame de B*** de graves accusations se soient élevées contre son premier amant. Il vient de perdre ses emplois à la cour, et l'on assure que les officiers de son corps doivent lui faire écrire qu'ils ne veulent plus sei'vir avec lui.

i6 mai 1785, neuf heures du soir

« 0 mon ami! félicitez-moi, félicitez- vous! votre fille, votre adorable fille nous a sauvés tous.

Ce soir elle crie : « Qu'il soit libre ! » et soudain elle s'échappe, elle se précipite , elle arrive avec son époux au bosquet dont elle lui défend l'entrée. «Que venez-vous chercher?» lui dit-elle. Sans la regarder, il répond : «Je cherche un tombeau.» Et votre fille, du ton le plus tendre, d'un ton dont l'ame la plus insensible se fût émue , votre charmante fille lui réplique : «Pourquoi chercher un tombeau, mon bien aimé ? Ta Sophie n'est pas morte ! » Il s'écrie : « C'est la voix secourable ! » Et, levant les yeux sur elle : « Sophie !... dieux ! ma Sophie ! » Il tombe dans ses bras sans connaissance ; elle le soutient : nous voulons l'emporter. Willis accourt : « Non ; l'amour, heureusement téméraire, a commencé la guérison ; que l'amour l'accomplisse , et qu'il y soit aidé par la nature. Frappons de tous les coups à la fois ce jeune liomme déjà puissamment ému. Vous, son père, restez là; vous, sa sœur, approchez; qu'à son réveil il trouve autour de lui les objets les plus chers à son cœur. »

Faublas ouvre les yeux : « Ma Sophie !... s'écrie-t-il ; mon père !... mon Adélaïde !... Eh ! d'où venez-vous donc... Où sommes-nous?... J'ai fait un rôve affreux qui m'a paru plusieurs siècles!... Un rêve? Ah ! mon Éléonore ! ah ! madame de B*** ! »

Son épouse le presse sur son sein , le couvre de baisers, et répète : « Mon bien-aimé , ta Sophie n'est pas morte. — Sophie, dit-il, Sophie me rendra plus que je n'ai perdu ! Sophie ! ah ! que je suis coupable ! et vous tous aussi , pardonnez-moi mon ingratitude et les chagrins que je vous ai donnés. »

Il tombe à nos genoux ; il veut parler ; il ne le peut. Ses larmes enfin s'ouvrent un passage, ses sanglots étouffent sa voix. Willis fait un cri de joie : « C'en est fait ! le voilà sauvé. Il est à nous, je vous réponds qu'il est à nous. »

Cependant il vient de se relever, il se sent très faible. Appuyé sur lt*s bjeas de sa femme et de sa sœur, il regagne lentement la maison; il passe sur le pont sans regarder la rhière; bientôt

DE FAUP.LAS. %i%

répondant il lourno la tète; il jciti» un coup cl*œil sur le bosquet dont nous rejoignons, o Tenez, nous dit-il , prenez pitié d'un reste de faiblesse, ne détruisez pas ce tombeau. »

Nous venons de le mettre au lit ; il s'y est tout de suite endormi d'un profond sommeil. Votre adorable fille nous a sauvés tous.

i8 mai i^85 , onze heures du soir.

Il a dormi trente-buit heures sans interruption, et, depuis qu'il veille, il ne dit, il ne fait rien qui ne soit plein de raison et de sensibilité : il est vrai que , de temps en temps , nous le voyons se livrer à de cruels souvenirs ; mais un mot de son père , une caresse de sa sœur, un regard de sa femme, chassent ses regrets. Au ri««te , Willis veut bien qu'on s'efl'orce de distraire le convalescent, mais il délend qu'on l'importune : il ordonne nième qu'on l'abandonne (]iielquefois à ses rêveries mélancohques, et surtout qu'on ne le trouble jamais dans ses promenades nocturnes. L'entrée du bosquet iTi'st permise qu'à Sophie.

Ce soir, dans le moment critique, il est descendu dans le jardin ; et , sans regarder la rivière, il s'est promené lentement partout où le hasard a pu le conduire : il a fini pourtant par se rendre au bos- (juct. Sophie l'y attendait. «Viens, mon bien-aimé, nous allons pleurer ensemble.— 11 est vrai que ce monument plaît à ma douleur, a-t-il dit ; mais il y faut une inscription. — Faisons-la, mon ami : j'ai mon crayon; dicte, je vais l'écrire; nous la ferons graver cnsnite.

Ci- gît la comtesse de Lignolle.

Ci-gît aussi la marquise de B***,

Toutes Jeux en môme temps adorèrent le même jeune homme. Toutes deux , le même jour et presqu'à la même heure , périicnt d'une mort également tragique. Victimes d'une destinée pareille, elles sont enfeimées dans la ujèiiie tombe, et ne laisseront pas les mêmes regrets.

La mar((uisc mourut à vingt-six ans . dans le plus grand éclat de sa beauté. Mon Éléonore , toute cbarmautc , venait à leiue île commencer qtiand elle a tliii. Elle avait seize ans cinq mois et neuf jours. Mon enfant est mort avec elle. Pourquoi cela.' Qu'avait fait aux dieux cette innocente créature?

Plaignez la marquise de B""*.

Donnez des pleurs à madame de Lignolle. Donnez surtout des pleurs à leur amant qui leur a survécu, 2' p. 57

344 ViK DU CHEVALIER

« Mon bien-aimé, ta Sophie n'est pas morte! — Insensé que je suis! s'esl-il écrié, raie, raie cette dernière ligne. »

Les chers enfants sont rentrés ensemble. Maintenant , Faublas est aussi profondément endormi qne s'il eût veillé la nuit dernière. Adieu, mon ami : revenez donc, revenez partager notre joie.

P. S, La baronne de Fonrose est, dit-on , tout à fait méconnaissable. On assure que, ne pouvant se consoler d« la difformité de sa figure, elle va pour jamais s'ensevelir dans un vieux château du Vivarais. Cette femme-là m'a fait bien du mal.

i8 juin 1785, dix heures du metia.

11 a repris ses forces, son embonpoint, sa fraîcheur; mais il est toujours pensif et mélancolique ; mais il va tous les soirs pleurer au monument du bosquet.

Je ne dois plus, à présent qu'il paraît certain que le fâcheux accident n*aura pas de suites dangereuses, je ne dois plus vous cacher que mon fils nous a donné , l'un des jours de la semaine dernière , une terrible alarme : il avait fait très chaud toute la journée : an coucher du soleil il y eut un orage. Faublas, dès qu'il entendit le bruit des vents, parut très agité ; il ne put voir la nuée sans frémir : au premier coup de tonnerre , il s'alla précipiter dans l'eau ; mais aussitôt il regagna le rivage en nous appelant tous ; il pleura beaucoup. La nuit qui succéda fut tranquille, et le lendemain, en voyant mon fils , vous n'eussiez jamais cru qu'il avait eu la veille une attaque aussi violente.

Willis ne m'a point flatté. Willis m'a déclaré que, de sa vie peut-être , Faublas ne pourrait entendre un coup de tonnerre ; il m'a surtout recommandé de ne jamais permettre à mon fils de rentrer dans Paris, parce qu'il serait possible qu'à la vue du Pont- Royal il retombât dans le cruel état dont nous avons eu tant de peine à le tirer.

Ne pas lui permettre de rentrer dans Paris ! Où donc irons-nous demeurer ? Dans ma province , ou bien dans Varsovie. La proposition que vous me faites par votre dernière lettre, mon ami, mérite pourtant de sérieuses réflexions. Quitter la patrie de mes pères pour aller dans la vôtre me fixer avec mes enfans ! Je voua demande le temps d'y songer. En attendant que je me détermine, recevez , mon cher Lovzinski , toutes mes félicitations, puis<}u'enfin

votre nom, vos biens, vos emplois, vous sont à la fois rendus. Boleslas et vos sœurs nagent dans la joie ; ils ne parlent que d'aller vous rejoindre. Je sens bien que si je veux rester en France avec mon Adélaïde, il me faut renoncer à mon fils; car jamais vous no pourriez vous décider à vivre séparé de la fille de Lodoïska. Je sens bien qu'avec de Tesprit, de la fortune et de la beauté, mon Adélaïde trouvera partout à s'établir avantageusement. Mais laisser en France un ancien nom! m'éloigncr du tombeau de mes pères! je vous demande le temps d'y songer.

Avant-hier, j'ai , sans le vouloir, donné bien du chagrin à mon malheureux fils. Vous vous souvenez peut-être de ce riche écrin que Jasmin nous a remis dans l'appartement de Faublas le jour de la terrible catastrophe. Le domestique, aussi discret que fidèle, n'a jamais voulu me dire d'où venaient ces diamants. Avant-hier, je les ai montrés à mon fils; aussitôt, je l'ai v»i fondre en larmes. Cet écrin , c'était celui de son Éléonore. Oh ! que je me suis repenti de ne l'avoir pas deviné! Il a baisé l'une après l'autre chaque pièce du petit coflfre ; puis, avec beaucoup d'exaltation : « Jasmin, s'est-il écrié, reporte cela tout à l'heure à M. le comte de Lignolle. Dis-lui que j'ai gardé pour moi la pièce la moins riche, mais la plus précieuse ; dis-lui bien de ma part que le capitaine est un lâche s'il ne vient pas redemander l'anneau de mariage de sa prétendue belle-sœur. » Peut-être était-ce le moment de montrer à mon fils le cartel insolent et barbare du vicomte; mais j'ai craint de causer à la fois trop d'agitation à ce jeune homme, dont je connais la redoulable impétuosité. •

Je viens d'apprendre que la marquise d'Armincour était tombée dangereusement malade en Franche-Comté. Je tremble que son chagrin ne la tue. Pauvre femme! elle adorait sa nièce ; et la petite, en vérité, le méritait. Je me garderai bien d'annoncer à Faublas les dangers de la tante ; il se reproche assez les infortunes de la nièce.

Willisa reconnu que ce jeune homme, ardent et malheureux, avait besoin d'une occupation, et qu'il fallait à sa mélancolie un objet capable de la fixer d'abord et de la distraire ensuite. Il lui a conseillé d'écrire l'histoire de sa vie. Votre fille y consent, j'y consens aussi, pourvu que le manuscrit ne soit jamais rendu public'

Hier, Willis est reparti pour Londres ; il ne voulait rien accepter : • je l'ai forcé do me confier son porlefeuille, où j'ai mis, en billets* de caisse, cinq années de mon revenu. Voilà de ces occasions où l'on regrette de u'étrc pas dix fois plus riche. Allez, Willis! era-

546 VIE DU CIIEVAIJEll

portez les béiiédiclioiis de loule ma laiiiille, el iiiéiituz quelque jour les bénédictions d'un peuple entier.

Votre fille aussi vient de recevoir sa récompense : son amaiit et son époux lui ont été rendus cette nuit. Nos heureux entants sont encore au lit. Adieu, mon ami.

26 juin i';85, quatre heures du soir.

J'accepte vos propositions, mon ami; j'y suis presque force. Aujourd'hui, de très bonne heure, on est venu remettre à mon iils une lettre de cachet qui lui ordonne de commencer, sous vingtquatre heures , ses voyages dans l'étranger. J'arrive de Versailles, j'ai vu les ministres : il paraît que l'exil de Faublas doit être longtemps indéfini. Quel dommage! Si l'amour paternel ne m'aveugle ~pas, ce jeune homme était fait pour aller à tout dans son pays.

J'ai demandé quinze jours pour les préparatifs nécessaires à notre départ; ils ne m'ont été donnés qu'à cette expresse condition ({ue, pendant ce temps-là, le chevalier ne sortirait pas de la maison de Dugny.

Encore quinze jours, mon ami, ensuite nous partons tous ensemble, et nous sommes à vous le plus tôt possible, et nous sommes à vous pour toujours. Adieu. Je ne vous dis rien de l'impatience de votre fille ; Dorliska vous écrit tous les courriers.