BRIFAUT

— Ton art cruel n'a pas séduit ton roi ?

— Non, je le Tis ; il me dit : « Âime-moi, » J'aimai. Yoilà tout mon art et mon crime.

— - Dans ses discours brille un air de candeur, Et sur son front on croit voir la pudeur I Mais parle : enfin tu découvris l'abîme Où le perfide entraînait sa victime?

— Oui. — Pourquoi donc dans ces lieux ennemis Le suivis-tu? — J'aimais, je le suivis.

— Sans résistance ? — Il pleurait. — L'infidèle ! C'en est assez« Je cède à mon transport;

De tes aveux reçois le prix, la mort.

— Et vous l'aimez, et vous êtes cruelle I

— Moins que vous deux. Tu peux changer ton sort : Viens, fuis ces lieux ; à ce prix je pardonne.

• — Qui l'aimera, si mon cœur l'abandonne ? Il en mourrait. Je resterai, — Péri.

— Grâce I pitié I — Meurs. — Henri I — Tu l'appelles; Tiens, malheureuse 1 — Entends mon dernier cri, Sauve mon fils.«. J'expire, cher Henri. »

Le roi, impatient, revenait vers son asile heureux; mais quel spectacle s'offre à sa vue !

Pourquoi Ce seuil rompu, cette porte entr'ouverte ? Sombre, il s'arrête ; un morne et vague effroi Saisit son cœur. Dans l'enceinte déserte Enfin il entre, il appelle, et sa voix Appelle en vain pour la première fois.

Autour de lui, partout sur son passage, Régnent le deuil, l'horreur et le ravage... . Tout est détruit. Ces jardins enchantés. Sont disparus ; un désert les remplace ; Le printemps fuit de ces lieux attristés. Et les oiseaux, envolés sur sa trace,

Laissent ces bois sans vie et sans amour. \

Hôte inconnu de ce nouveau séjour.

Seule, à l'écart, s'offre une biche errante Sur le coteau. Le coursier l'épouvante, Elle s'éloigne ; et de trouble pressé, De son cheval Henri s'est élancé.

Henri la suit au fond d'un bosquet sombre, ]

LES PÔËTES DU DIX-NEUVIËME: SIÈCLE.

D'où s'échappail un cri lugubre et lent, Entre avec elle et s'approche, et dans l'ombre Voit un vieillard sur un corps tout sangbnt. C'est une femme : une large blessure Ouvre son sein ; les ruisseaux de son sang En longs sillons ont rougi la verdure, El le poignard est brisé dans son Danc. A cet aspect le roi pfilit, cbancelle; Mais, par le bruit le vieillard attiré, Se retournant et d'un air figaré :

u Oui, la voilà 1 C'est ma lllle, c'est elle ; Ne troublez pas son funesle repos :

Vous le voyez, j'enchaîne mes sanglots.

Ouï, la voilà. C'est ainsi que son père L'a retrouvée I...0 ma fille, est-ce toi? Tu m'as laissé plaintif et solitaire ; Que t'ai-je fait pour t'éloigner de moi ï N'étais-tu pas l'orgueil de ma famille, L'objet chéri dans mon cœnr préféré?

Je t'ai perdue, et deux ans j'ai pleuré . Quel ravisseur vient m'enlever ma fille ? Tu n'as donc pas soupçonné mes douleurs, Tu n'as pas dit dans ton âme vaincue : U en mourrai Crainte, pitié, remord, Bonle, respect, rien ne t'a retenue :

Et tu m'aimais, ma fille I et de ma mort Avec froideur tu préparais le crime.

Et moi, ton père, hélas 1 et ta victime, Traînant au loin mes vœux irrésolus, En mille lieux, dans ma douleur profonde, Je demandais, j'appel.iis Rosamonde.

Tu m'es renduel Oh! ne me quille pins. Restons ensemble. Oui, ma fille ; oui, ton père T'a pardonné, suis-moi. Que tardes tu?

Lève ce front dans la poudre abattu, Ose rouvrir la craintive paupière.

Rassure-moi par quelques doux accent:- ; Parle, ma DUe, et dis que tu m'entends. Pourquoi garder ce silence faroucheîu Et le vieillard, sur sa IlIIe courbé, Pressait son cœur, et cherchait sur sa bouche Quelque soupir à la mort dérobé.