TIGRESSE

J e vais voir, dit un amoureux de Molière, si je ne pourrai point adoucir ma tigresse par une sérénade. — Le sage ajoute : * La dame n’était pas tigresse; elle prêta volontiers l’oreille aux conseils de la vieille.... » Il appert, de ces autorités, qu’une tigresse est une vigilante matrone fortement retranchée dans les casemates de sa vertu, et, si j’en crois la rude étymologie de cette qualification, cette vertu féroce a dents et griffes pour se défendre... Eh bien ! si nous nous en rapportons h Tallemant des Itéaux et à tous les chroniqueurs qui l'ont suivi, rien n’est plus facile à apprivoiser que ce terrible animal qui tient de la lionne, de la chatte et de la panthère (voy. ces mots). L’ne tigresse n’est jamais très-jeune ; le printemps ne lui est pas favorable, et ce n’est que pendant les tropicales chaleurs de l’été qu’elle se plaît à livrer des combats ; on n’est tigresse qu’à trente ans; avant, on est agneau ou colombe, et quelquefois chameau ( voir toujours ces mots) La chasse de ce gibier ne présente pas autant de périls qu’on le pense généralement : à vingt pas, il montre les dents; à quinze, il rugit; à dix, il ouvre une large gueule ; quelques enjambées de plus, et le voilà qui s’élance et s’apprête à vous dévorer ; mais, par une réaction inexpliquée, si vous touchez la tigresse, vous la voyez lisser son poil, agiter mollement sa queue, se coucher à vos pieds, et rentrer ses ongles ; passez lui la main sur le dos, sa gueule rose s'ouvrira bien vite,

TITI

non pour vous montrer les dents, mais afin de permettre à sa langue de lécher le vainqueur. Hercule, dit-on, passa sa vie à tuer des tigresses; Orphée faisait mieux, il les apprivoisait... L'expérience a prouvé que la lyre et la massue étaient armes superflues dans ce genre d’exploits : on prend ce gibier sans être fils de Jupiter ou d’Apollon.

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D énomination populaire donnée à l’alouette de buissons, sans doute à cause de son cri qui rend très-exactement ces deux syllabes onomatopiques. Ce petit oiseau voltige étourdiment le long des haies, musarde sur le bord des chemins et passe ses journées à faire tapage et à se chamailler autour des meules de blé. Le voisinage d’une bande de titis est toujours gênant. — Paris est un immense bocage rempli de titis qu’on n’est jamais parvenu à enfermer dans les volières de l’école mutuelle ou de la classe des frères de la Doctrine; comme les moineaux familiers des Tuileries, ils mangent dans la main de tout le monde, sautillent sur les trottoirs, gaminent le long des rues et aux encoignures des carrefours, cassent les vitres avec leurs billes, croquent les pommes vertes qu’ils chipent aux étalages , font des caricatures sur tous les murs, houspillent le bourgeois, font des niches aux passants, et ont un chant particulier qui se termine invariablement par Ohé! ohé!... Leur geste familier consiste à placer le pouce de la main droite sur le bout de leur nez, à étendre les quatre doigts auxquels ils juxtaposent ceux de la main gauche, et à agiter le tout d’une certaine façon, en répétant leur ohé! ohé!... Ils

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naissent généralement dans les mansardes des faubourgs, sous les toits, comme les pierrots, vivent des miettes qu’ils picorent le long des boulevards, et sont les ennemis irréconciliables du sergent de ville. Ils passent leurs journées à jouer aux gobilles, et, le soir, ils vont percher au paradis des théâtres du boulevard du Temple. Ils se passionnent pour le mélodrame, et n’hésitent pas à jeter des pommes cuites à l’acteur assez peu vertueux pour accepter le rôle d’un tyran. Le titi est un gamin qui n’appartient qu’à la latitude parisienne : ôtez le titi, Paris perd sa couleur et son originalité. Le titi est le type en germe du caractère français : c’est l’homme futur, développant son indépendance et semant la liberté, qu’il ferait pousser sur les rochers. Lorsqu’éclate une émeute, c’est lui qui, l’on ne sait comment, se trouve au premier rang des combattants populaires; il possède l’art de construire et d’improviser les barricades; il chante au milieu des balles, se glisse sous les chevaux des cuirassiers et leur perce le ventre avec son petit couteau, escalade les murailles et les grilles, force la porte des palais, prend les Tuileries et va s’asseoir sur le trône, en criant ohé! ohé! et agitant les doigts au bout de son nez. Pas une révolution ne s’est accomplie sans le titi : il était au Serment du Jeu de Paume; au 18 brumaire, il narguait les canonniers de Saint-Roch; en 1830, il cabriolait sur le Carrousel, et en 1848, ce fut lui qui désarma la garnison de Paris. Quand il grandit, il disparaît : où va-t-il? Nul ne' le sait; on en retrouve sur les sommets de l’Atlas, sur les crêtes de Malakofl', dans les plaines d’Italie , partout où il y a du tapage à faire, et de la gloire à moissonner; ils sont partis zouaves, zéphirs ou pioupious, et il y en a qui re-