Idylles prussiennes (1870-1871)
grand Goethe, conseillant Ecker- * mann, V engageait à se confier, comme poète lyrique , à l'inspiration des faits eux-mêmes. « Si le poète, disait -il, porte chaque jour sa pensée sur le présent, s'il traite immédiatement et quand l'impression est toute fraîche le sujet qui est venu s'offrir à lui, alors ce qu'il fera sera toujours bon^... » Et plus loin, dans la
i. Conversations de Goethe pendant les dernières années de sa vie (1S22 — 183 2), recueillies par Eckermann, traduites par Emile Dilerot.
même conversation, il ajoute : « Le monde est si grand et si riche , la rie si variée, que amais les sujets pour des poésies ne manqueront. Mais toutes les poésies doivent être des poésies de circonstance, c'est-à-dire que c'est la réalité qui doit en avoir donne l'occasion et fourni le motif. Un sujet particulier prend un caractère général et poétique, précisément parce qu'il est traité par un poète. Toutes mes poésies sont des poésies de circonstance ; c'est la vie réelle qui les a fait naître, c'est en elle qu'elles trouvent leur fond et leur appui. Pour les poésies en l'air, je n'en fais aucun cas. »
Si Gœthe pensait ainsi que, même en temps ordinaire, écrire sous la dictée de la vie réelle est encore le meilleur moyen de trouver des motifs originaux T émouvants, combien cette doctrine doit s'appliquer plus justement encore a la terrible période que nous avions déjà traversée avant les jours ou se déploya le drapeau rouge, et pendant laquelle nous avons vu
distinctement agir et se déployer l'Histoire, comme on voit à l'œil nu marcher les aiguilles d'une horloge sur un cadran gigantesque ! Gr.lce à vous, mon ami. au milieu des angoisses et des horreurs de la guerre, j'ai pu faire ce qui eût été alors le rêve de tout poète : c'est-ù-dire écrire et composer sous la pression même des' événements, dans un journal, et avec le public pour collaborateur, pour inspirateur et pour écho, ces petits poèmes toujours sincères !
Pour pouvoir mener à bout une entreprise si intéressante pour l'artiste qui s'y dévoue, il fallait avoir le bonheur que j'ai eu, et rencontrer un directeur de journal — comme vous lettré, passionné pour le beau, aimant la poésie en écrivain et en dilettante. En vous dédiant cette œuvre, je ne fais que vous rendre ce qui vous est dû; car c'est grâce à vous seulement que j'ai pu monter sur mon théâtre comique, réciter à la grande foule ma parabase tour à tour ironique, irritée et enthou-
siaste, et lancer à leur but mes flèches aiguës et sifflantes.
Maintenant, permettez-moi d'adresser ici un remercîment aux deux personnes qui.
après vous, m'ont aidé gracieusement et avec une générosité sans bornes. Un comédien plein d'imagination et d'esprit, qui, rimeur luimême, connaît à fond les ressources et les difficultés sans nombre de notre art, M. Saint- Germain- du Vaudeville, a, sans se lasser, récité et interprété sur les théâtres plusieurs de mes Idylles, dont il a fait de remarquables créations. H leur a donné l'intensité, le relief de la vie; il a inventé des Bismark et des de Moltke d'une ressemblance féroce, à la fois idéale et implacable; et le bruyant succès qui a accueilli ces satires en action s'adressait tout entier à l'ingénieux artiste qui a entrelacé, sur la trame que je lui avais donnée, les broderies et les arabesques de la plus savante fantaisie.
En plein siège, pendant que 1,'S obus prus-
siens éventraient ça et là nos maisons, M. Armand Silvestre, le poète exquis des Rimes neuves et vieilles et des Renaissances, a consacré à mes strophes, qui paraissaient alors dans Le National, une Etude dans laquelle il me louait avec une fraternelle sympathie dont je serai éternellement fier '.
Aujourd'hui Alphonse Lemerre recueille en un volume les Idylles Prussiennes, et nous les reimprimons sans y rien corriger, quels qu'aient pu être les illusions et les chimériques espoirs que j'ai, à certains moments, partagés avec toute la France! L'éditeur des poètes a pensé qu'il fallait rendre mes vers au public tels qu'ils se sont échappés de mes lèvres, tels qu'il les a pour la première fois entendus et souvent applaudis ; et ce n'est que justice. Ts'avais-je pas le devoir de donner cette preuve d'humilité à ceux qui m'ont lu fidèlement
I. Chronique littéraire : L'Esprit français pendant le siège. — Théodore de Banville et Daumier. Armand Silvestre dans le journal Le Soir du jeudi 12 janvier i8~i.
chaque lundi, en des moments si troublés et si tragiques?
Avant tout, mon ami. c'est à vous que je dois d'avoir été ainsi écouté, encouragé et compris: aussi ai-je tenu à vous dire sur la •première page de ce livre que je suis avec la plus cordiale affec tion
Cotre dévoue
Théodore de Banville.
20 Juin 187 1.
Octobre 1870 — Février 1871
Cest toujours le même peuple de pantins pédants; c'est toujours le même angle droit à chaque mouvement, et sur le visage la même suffisance glacée et stéréotypée.
Ils se promènent, toujours aussi roides, aussi guindés, aussi étriqués qu'autrefois, et droits comme un I; on dirait qu'ils ont avalé le bâton de caporal dont on les rossait jadis.
Oui, l'instrument de la schlague n'est pas entièrement disparu chez les Prussiens ; ils le portent maintenant à l'intérieur.
Henri Heine, Germania.
Le Cavalier.
Le roi hésite, mais il faudra bien que le vieux cheval marche encore !
Paroles de M. de Bismark.
Il est bien las, le vieux cheval !
Après les fêtes sans pareilles De son féroce carnaval, Il a du sang jusqu'aux oreilles.
A présent que ses durs sabots Ont piétiné dans la tuerie Et qu'il s'est soûlé de tombeaux, I! lui faudrait son écurie.
Il regarde les vastes deux, Extasié comme un bon moine, Et lourd, immobile, anxieux, Il soupire après son avoine.
Il rêve au gazon vert du parc Où le flot argenté ruisselle; Mais son vieux cavalier Bismark Sur son dos se remet en selle.
Que serrent ses genoux, il entre
Son cruel éperon d'acier ;
Il lui laboure son vieux ventre.
L'écuyer, roide et sans défaut, Qui dans les entrailles lui plante Ce fer, dit : « Crève s'il le faut, Mais poursuivons l'œuvre sanglante.
Pour que nos vieux cœurs allemands Se repaissent de funérailles, Viens fouler sous tes pieds fumants Des cervelles et des en^railes.
Ecume et déchire ton mors !
Mais toujours, comme nous le sommes, Soyons des faiseurs de corps morts :
Crève, mais foule aux pieds des hommes ! »
Octobre 1S70.
La Marseillaise.
Les Prussiens, pour s'approprier notre hymne national , ont fait composer des vers allemands, qu'ils chantent sur l'air de la Marseillaise.
Les Journaux.
Joyeux, parmi les râlements Dont l'horreur vous enivre d'aise.
Vous plaquez des vers allemands Sur l'air de notre Marseillaise !
Et, fanfarons sous vos plumets.
Léchant votre lèvre gourmande.
Vous vous écriez : « Désormais Cette chanson est allema
Et Bismark vous dit : « Je le crois, Comme il fallait que je le crusse, J'en jure par toutes mes croix, Voilà bien l'hymne de la Prusse. »
Allons donc! l'Hymne au vol de feu, L'hymne de gloire et de souffrance Volant sur nous dans le ciel bleu N'a pas un cri qui ne soit : France !
L'œil enflammé, le fer en main, La généreuse, l'immortelle Dit encor : France! au genre humain En vous aveuglant de son aile !
Cri de la grande nation
Et guerrière au chant symbolique,
Elle est la Révolution,
Elle est la sainte République;
Ame, elle emporte sur ses pas Hoche et Marceau comme Gavroche :
Teutons, on ne démarque pas Cela, comme un mouchoir de poche !
Elle vous mènera jusqu'où I/injuste défaite se lave !
Ah! vous pouvez lui mettre au cou Votre ignoble collier d'esclave ;
Celle qui fait peur aux volcans Aura bien vite mis en poudre Votre livrée et vos carcans Parmi les éclats de sa foudre.
Allemagne qui remuais.
Elle est le Verbe, elle est l'Idée.
Et vous resterez tous muets Rien que pour l'avoir regardée !
Octobre 1870.
DYLLZS PRUSSIENNES.
La Besace,
L'air est lourd et le soleil fauve.
Dis. que veux-tu, bon Allemand.
Pauvre vieillard au crâne chau\e, Pour t'en aller tranquillement?
Que faut-il mettre en ta besace?
— Ames secourables, merci.
Mettez-y, s'il vous plaît, l'Alsace; Mettez-y la Lorraine aussi.
Sur votre bonté souveraine Pour l'amour de Dieu j'ai compté :
Dans mon sac avec la Lorraine Mettez-moi la Franche-Comté !
Messieurs, à Dieu je recommande Votre vendange et vos moissons !
Ma besace a la bouche grande, Mettez-y, s'il vous plaît, Soissons.
Je vous bénis, que Dieu m'entende !
Et je ne réclame plus rien (Ma besace a la bouche grande) Sinon le mont Valérien !
— Bon vieillard au crâne d'ivoire, Dont les jours heureux sont passés.
Reste ici jusqu'à la nuit noire :
Tu ne demandes pas assez !
Pour apaiser ta faim qui raille, Vieillard chauve, nous te donnons Les éclats de notre mitraille Et les boulets de nos canons,
Et le sang que ton cœur préfère, Vieillard, et nous allons t'offrir Les prodiges que peuvent fair Tous ceux qui veulent bien mourir.
Nous t'offrons un festin sur l'herbe, Où devant toi dans le ravin Le sang généreux et superbe Ruissellera comme du vin,
Où la Mort, ta fidèle amante, Blanche sous le casque allemand, Peut remplir sa coupe fumante Et se soûler hideusement.
Oui, vous pourrez manger et boire Et laver vos bras rafraîchis, Toi, vieillard au crâne d'ivoire Et ton amante aux os blanchis !
Devant les paroles railleuses, Paris est lent à s'étonner :
Ecoute un peu nos mitrailleuses, Ce sont elles qui vont tonner.
Les noirs corbeaux au bec durci Qui volent en haut dans la nue Prétendent qu'ils ont faim aussi !
Octobre 1870.
Les Allemandes.
Dans leurs villes belles et grandes Où glissent leurs foules accrues.
Les jeunes femmes allemandes Vont lugubrement par les rues.
Toutes en noir, sous leurs longs voiles, Murmurant le nom du ministre Et plus blanches que les étoiles, Elles marchent d"un air sinistre.
Rebuvant leurs larmes aigries, De la guerre vivants emblèmes.
De leurs longues mains amaigries Elles traînent des enfante blêmes.
D Tl L E S PRUSSIENNES.
(i Hélas! murmure une d'entre elles
Avec une vois de fantôme,
La Victoire a pris sous ses ailes
Notre héros, le roi Guillaume ;
Monsieur de Bismark nous informe Qu"il va tailler une Allemagne Plus magnifique et plus énorme Que celle du roi Charlemagne ;
Il leur faudra mille ans pour boire Les éloges qu'ils thésaurisent, Et leur Fritz, ccrasé de gloire, Se porte bien, à ce qu'ils disent.
Mais nos Fritz à nous, ô martyre !
Les pères de ces petits êtres Dont la main tremblante nous tire.
Où sont-ils? Qu'en ont fait leurs maîtres
Loin de nous, qui devons nous taire, L'œil morne et la poitrine ouverte, A peine recouverts de terre, Ils sommeillent sous l'herbe verte.
Leur front de neige se soulève Pendant les nuits éblouissantes, Et quoique morts, parfois en rêve Ils voient leurs femmes gémissantes.
Ils dorment là-bas dans les havres Où jamais notre voix n'arrive, Et sur tous leurs pauvres cadavres On a jeté de la chaux vive. »
Octobre 1S70.
Les Deux Soleils.
Comme deux rois amis, on voyait deux soleils Venir au-devant l'un de l'autre.
Victor Hugo. Le Feu du Ciel.
Celui qu'une noire tribu De sauterelles accompagne, Le vaillant roi Guillaume a bu Quelques bouteilles de Champagne.
Il rit. Pas de rébellion Dans sa toute-puissante armée, Et dans sa tête de lion Monte la joyeuse fumée.
IDYLLE? PR.USSIEMHBS.
Héros que l'Epouvante suit.
Rêvant carnage et funérailles.
Il erre tout seul dans la nuit A travers le parc de Versailles.
Et fier comme un dieu sur son char.
Il se voit. lui. faiseur de cendre.
Avec le laurier de César Et la crinière d'Alexandre.
II erre, exprimant sous le ciel Sa joie aux astres exhalée En des mots plus doux que le miel ; Mais voici qu'au bout d'une allée
De c armille, vert corridor, Il voit, doré jusqu'à la nuque.
Un fantôme ruisselant d'or
Coiffé d'un spectre de perruque
C'est Louis Quatorze. Le Roi Soleil, qui tfest plus qu'un fantôme.
Dit sans colère et sans effroi Ces paroles au roi Guillaume :
« Salut, mon frère. J'ai connu L'orgueil de semer les désastres ; J'étais comme un Apollon nu, J'étais Soleil parmi les astres.
Je lançais, entouré de feu, Sur les peuples, foules serviles, Mes flèches d'or, ainsi qu'un dieu; J;étais le grand preneur de villes.
J'allais traitant les potentats Comme l'arbre aux minces ramilles, Taillant à mon gré les États Et la figure des charmilles".
Je buvais le vin de l'amour Sur les lèvres de La Vallière, Et c'est moi qui faisais le jour, Et j'avais pour valet Molière !
Infirme et vieux, sous mon talon Je foulais encore les cimes Avec le masque d'Apollon, Et mes flatteurs aux voix sublimes
lô IDYLLE? PtUSSlEIlTSS.
M'appelaient encore Soleil
En leurs phrases que le temps rogne,
Quand, déjà fétide et vermeil,
Je n'étais plus qu'une charogne. »
Octobre 1870.
Les Villes Saintes.
Certes il luira sur nos fronts, Ce grand jour de nos destinées Où nous vous ressusciterons, Saintes villes assassinées !
Toul ! nous te verrons resplendir Au pied de tes montagnes vertes ; Et toi qui sus encor grandir Sur tes places de sang couvertes,
Strasbourg! après tant de douleurs, Tes remparts dont la voix s'est tue Seront jonchés des mêmes fleurs Que ton héroïque statue ;
Et nous y verrons — c'est demain Sous tes guirlandes et tes voiles.
Uhrich élevant dans sa main Son bâton bleu semé d*étoiles.
Octobre 1870.
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PRUSSIENNES. iç
Bonne Fille.
Prussiens, vous disiez naguère :
« Nous pouvons faire des paris !
A la guerre comme à la guerre, Nous allons bien rire à Paris.
Paris, où tout flamboie et brille, A toujours son rire divin :
C'est une Ville bonne fille, Elle nous versera du vin !
L'aimable et folle courtisane
Bercera notre état-major.
Et lui donnera pour tisane
Le Champagne au flot couleur d*or.
IDYLLtJ PRUSSIENNES.
Et le Teuton aux mains de pâtre, Amant de la nymphe Paris, Séduira cette Cléopâtre Dans un flot de poudre de riz ! »
Vous aviez compté sans votre hôte, Le paradis est un enfer.
Vous trouvez, cœur haut, tête haute, La Guerrière au glaive de fer.
Son étreinte est dure et farouche.
Elle vous déchire et vous mord.
Et voici que sur vous sa bouche Crache la mitraille et la mort.
Croyez-moi, reprenez haleine; Car ici vous entendrez, non Les refrains de la Belle Hélène, Mais le tonnerre du canon ;
La Ville est irritée et forte, Et si vous l'approchez jamais, C'est qu'alors elle sera m Et vous la caresserez, — mais
Prenez garde que la Martyre, Levant son bras ensanglanté, Pour vous égorger ne retire Le couteau dans son sein plan
Octobre 1870.
La Populace.
Qui t'aidera, prince ou bandit.
Qui veux te mettre à notre placer Monsieur de Bismark nous l'a dit :
Il compte sur la Populace !
Sur ce qui se vautre à genoux.
Sur ce qu'on pille et qu'on assomme.
Nous n'avons r>as cela chez nous; Vous pouvez repasser, brave homme.
Ici. nous sommes Peuple, et non Populace (erreur n'est pas compte !) Le doux mot : France est notre nom Enfin chez nous, monsieur le comte,
L'enfant même, aux hommes pareil, Porte en lui les biens qu'il adore :
L'Amour, clair rayon du soleil.
Et la Liberté, cette aurore !
Octobre 1870.
Les Femmes Violées.
Les atrocités des Prussiens continuent à Versailles.
De nombreuses femmes et jeunes filles ont été violées, non-seulement par les soldats , mais aussi par les officiers.
Plusieurs sont devenues folles à la suite de ces violences, d'autres sont mortes.
Les Journaux.
Ces mortes que la brise effleure Dj ie^rs chevelures voilées, Ces mortes blanches, tout à l'heure C'étaient des femmes violées.
Sur leur front triste et sur leur face. Le vent caressant qui se joue, De son aile tremblante efface Vos baisers de sang et de boue.
O Prussiens, ô capitaines !
Tout à l'heure ces femmes pâles Suppliaient vos lèvres hautaines Avec des sanglots et des râles ;
Et vous, les mains de sang tachées, Gais, meurtrissant chaque victime, Devant leurs mères attachées, Vous avez froidement... O crime !
A l'heure où vos fils à l'œil sombre Pleureront aux lueurs des lampes, Où la mort posera dans l'ombre Son doigt de marbre sur vos tempes,
Vous les reverrez, ces martyres Qui, la prunelle encor vivante, Sous vos caresses de satyres Se débattaient dans l'épouvante !
Oui, ces cadavres et ces folles, Tendant leurs longues mains d'ivoire Contre vous alors sans paroles Témoigneront dans la nuit noire.
Et Dieu, dans la voûte étoilée, Ne verra votre âme anxieuse Qu'à travers l'horrible mêlée De leur troupe silencieuse.
Montrant au ciel qui les regarde Leurs ventres souillés, vos amantes, Foule hâve, morne, hagarde, Tordront leurs lèvres écumantes.
Plus blanches qu'une aile de cygne, Elles vous montreront, vous dis-je.
D'un doigt vengeur qui vous désigne Et vous, par un affreux prodige,
Entre leurs têtes sépulcrales.
Dans les ombres visionnaires Vous apercevrez les fronts pâles De vos filles et de vos mères !
Octobre 1870.
DYLLES PRUSSIENNE
La Soirée.
Lorsqu'en revenant du rempart Où, plein d'une foi chaleureuse, Il a bien veillé pour sa part, Le père quitte sa vareuse,
En voilà jusqu'au lendemain !
Il t'oublie, aigre vent qui souffles Sur les talus, et, d'une main Réjouie, il met ses pantoufles.
Après avoir dîné sans bruit, Il regardera quelque estampe Ou bien lira jusqu'à minuit Aux douces clartés de la lampe,
Avec sa femme et ses enfants, Amusant l"un d'eux sur sa jambe Et voyant leurs fronts triomphants Luire aux clartés du feu qui flambe.
Il caresse complaisamment Cette jeune et chère couvée Et suit avec un œil d'amant Sa compagne enfin retrouvée,
Qui, charmante en sa floraison, Sous le clair regard qui l'admire Se promène dans la maison Qu'elle éclaire de son sourire.
Alors le père tout heureux Ne regrette ni les théâtres, Où des cailloux aventureux Ornaient de fausses Cléopâtres,
Ni les cafés, plus laids encor.
Où des Phrynés aux blancheurs mates Flamboyaient sous leurs cheveux d'or.
Comme des bêtes écarlates.
Plus de cercles, où par monceau L'or tombait, et ruisselait comme L'eau méprisable du ruisseau !
La femme a retrouvé son homme,
Et chacun reste avec les siens, Riant à l'enfant qui babille, Grâce à messieurs les Prussiens, Qui nous ont rendu la famille !
Octobre 1870.
La Bonne Nourrice.
Portant, selon le rit ancien, Un manteau de pourpre, et coiffée Du sombre casque prussien, La Mort, épouvantable fée,
Son échine ployée en arc Et doc .'le an moindre caprice, Câline son enfant Bismark, Ainsi qu'une bonne nourrice.
Et doucement, avec amour.
Elle berce le rude athlète Entre ses os lisses, à jour Sur sa poitrine de squelette.
Arrangeant le front du héros Sur un oreiller de dentelle Disposée en riants carreaux, « O pauvre bien-aimé, dit-elle.
Il est fatigué du gala
Qu*il a fait avec ses ilotes.
Il revient de la fête; il a
Du sang jusqu'au haut de ses bottes ;
Pour me préparer mon butin Qu'une pourpre vivante arrose, Il a veillé jusqu'au matin :
Il est bien temps qu'il se repose ! »
Ainsi parle à mi-voix, sans bruit, Avec sa bouche sans gencive Dont les dents brillent dans la nuit, La bonne nourrice attentive.
Cependant le chef des uhlans, Rêvant du carnage écarlate, Voit encor les blessés hurlants, Et sa prunelle se dilate
Enfin calme, heureux, sans remord,
Il ferme sa paupière sombre.
Il sommeille dcjà ; la Mort,
Se penchant vers le faiseur d'ombre
Qui de tout temps la festoya.
Le caresse à chaque minute, Et, jouant sur un tibia, L'endort avec un air de flûte.
Octobre 1R70.
DYLLES PRUSSIENNES. 33
Un Prussien mort.
Couché par terre dans la plaine Sous une aigre bise du nord Qui le fouettait de son haleine, Nous vîmes un Prussien mort.
C'était un bel enfant imberbe, N'ayant pas dix-huit ans encor.
Une chevelure superbe Le parait de ses anneaux d'or,
Faisant ressortir sa pâleur, La large blessure écarlate S'ouvrait comme une rouge fleur.
Il était beau comme une femme, Étendant ses bras onduleux, Et l'on eût dit que sa jeune âme Errait encor dans ses yeux bieus.
Il dormait, le jeune barbare, Avec un doux regard ami ; Un volume grec de Pindare Sortait de sa poche à demi.
C'était un poète peut-être, Divin Orphée, un de tes fils, Qui pour un caprice du maître Est mort là. brisé comme un lys.
Ah ! sans doute, au bord de la Sprée,
Une belle enfant de seize ans
A la chevelu/e dorée
En versera des pleurs cuisants,
Et toujours parcourant la route Qu'il suivait en venant les soirs.
Une mère de plus sans doute Portera de longs voiles noirs.
Il est parti bien avant l'heure, Jeune et pur, sans avoir pleuré.
Pour quel crime faut-il qu'il meure, Cet enfant à l'œil inspiré ?
Peut-être que sa mort est juste, Et ne sera qu'un accident S'il se peut que son maître auguste Devienne empereur d'Occident,
Et qu'en sa tragique folie, Monsieur le chancelier Bismark Prenne d'une main l'Italie Et de l'autre le Danemark !
Ah ! Bismark, si tu continues, De ces beaux enfants chevelus Aux douces lèvres ingénues Bientôt il n'en restera plus !
Octobre 1870.
Cauchemar.
Oui, venez tous ! Goths et Vandales Graissés de suif, sortez encor De vos tanières féodales, Avec vos casques tachés dor !
Attilas de la parodie.
Ravageurs blonds, meute aux abois,
Qui n'avez pas l'âme hardie
Et qui vous cachez dans les bois !
Soldats que le vieillard gourmande.
Immobile, et sur son coursier Rêvant son Europe allemande.
Traînez vos lourds canons d'acier !
Ainsi que des sauvages ivres, Brûlez le passé radieux Et les monuments et les livres !
Brisez les images des Dieux !
O superbes marionnettes Au courroux froid et compassé.
Au fond, convenez-en, vous n'êtes Que les fantômes du passé !
Et vous pouvez sur votre housse Copier en riches lampas L'ancien blason de Barberousse :
Mais enfin, vous n'existez pas.
Trombe que l'ouragan soulève, Vous êtes, ô peuple géant, Un rêve effrayant, mais un rêve, Qui s'enfuira dans le néant.
Quand la France, enfin délivrée De cet horrible cauchemar, Cherchera ia foule enivrée Des Vandales, et leur César,
Demandant à la plaine verte,
Au mont, plens d'abris murmurants,
A l'ombre de la nuit déserte :
«Où sont donc ces spectres errants ?
Qu'est devenu leur troupeau blême? »
Alors le mont aérien,
Les plaines et l'ombre elle-même
Diront : u Nous n'en savons plus rien ! »
Octobre 1S70.
wy ^
Le Héros.
Nous avons à faire pénétrer dans l'esprit de nos officiers et de nos soldats cette grande pensée dont n'ont pas voulu les monarchies et que la République doit consacrer :
Que l'opinion seule peut récompenser dignement le sacrifice ae la vie.
Lettre du général Trochu
AU GÉNÉRAL Ta.MISIER.
Ils le disaient, ces grands Hellènes Qui, morts, dans leurs apothéoses Respiraient encor les haleines Des myrtes et des lauriers-roses :
Heureux qui, jeune, à son aurore, Embrassant la Mort détestée, Tombe dans le combat sonore Pour sa patrie ensanglantée !
