IDYLLES P K. TB S S I E H H ES
Celui-là, fauché par les glaives.
Est orné d'un éclat magique Et dans les ombres de nos rêves Apparaît, superbe et tragique.
Son nom, qui dans les durs carnages Se répète au milieu des flammes.
Voltigera, parmi les âges, Sur les lèvres des jeunes femmes.
Et le noir laurier de la guerre Ombrage sa tête sereine.
Il n"est plus un passant vulgaire Caché dans la mêlée humaine,
Car ce soldat au cœur stoïque Reste l'orgueil de sa chaumière; Pour jamais 3a fin héroïque A mis son front dans la lumière !
Il meurt, ayant conquis sa proie !
Et lorsque dans la plaine verte, Frémissant d'une sainte joie, Il tombe, la poitrine ouverte,
La Gloire, souriante et pure, Admirant sa fière jeunesse.
Vient baiser la rouge blessure Avec ses lèvres de déesse.
Octobre 1870.
La Lune.
Cependant, dans l'expansion de sa joie, la Lune remplissait toute la chambre comme une atmosphère phosphorique...
Charles Baudelaire.
Poèmes en prosi.
Comme les sœurs aux fronts étroits Hurlant leurs chansons meurtrières, Qu"on voit dans Macbeth, ils sont trois Dans une chambre de Ferrières.
Plus ridé que la vaste mer,
De Moltke a le visage glabre
Et plisse en un rictus amer
Sa bouche ouverte en coup de sabre.
Il ne dit rien, mais son compas, Qu"il rétrécit ou qu'il écarte, Prend des villes, et pas à pas
Les deux autres causent ; Bismark Parle avec un geste d'athlète, Et le paysage du parc Dans son crâne blanc se reflète.
Guillaume écoute, sabre au flanc, Pliant d'une main fantaisiste Sa moustache de tigre blanc, Qui se hérisse — et lui résiste.
— « Sire, dit Bismark, je conquiers, Après la France, l'Angleterre ; Puis après, je vous en requiers, Songeons au reste de la terre !
L'Espagne, l'Italie en deuil Et la Turquie effarouchée Et la Russie ivre d'orgueil , Nous n'en ferons qu'une bouchée.
Nous les aurons, foi de Bismark !
Et quant à vos brumes, Hollande, Suède, Norwége et Danemark, Je m'en fais une houppelande.
Grèce, Afrique, Hongrie encor, Nous empochons tout; quant aux Indes Fleurissantes sous leur ciel d'or.
Nous en ferons nos Rosalindes.
Et parlons net, je ne crois pas .
Former des espoirs chimériques Si je compte réduire au pas L'Asie et les deux Amériques.
L'univers ainsi dévasté.
Sur son cheval d'apothéose Que fera Votre Majesté ?
Je crois bon qu'EUe se repose.
Oui, nous rentrerons, Vous et moi.
Faire un Prussien de chaque homme Vivant, cela suffit, ô Roi !
Quelles que puissent être, en somme,
Et notre soif et notre faim, Tout boire et manger guérit l'une Ainsi que l'autre ; puis enfin On ne peut pas prendre la lune.
Quiconque s'en serait chargé
Risquerait fort à l'entreprendre.
— Si, dit alors de Moltke, j'ai
Fait mes calculs : on peut la prendre ! »
Octobre 1870.
Le Charmeur.
Tandis que les jeunes Bretons Sous Téclair du soleil oblique Passaient, et que leurs pelotons Criaient : « Vive la République ! »
On m'a montré, parmi les flots De leurs visages fiers et pâles, Un sous-lieu;=nant de moblots Dont le regard charme les balles.
Sa moustache est comme un fil d'or:
C'est un enfant à la main blanche, Et le ciel se reflète encor Dans sa prunelle de pervenche.
Il fait beau voir ces yeux ardents Et ce jeune corps svelte et grêle.
Il va seul, une fleur aux dents, Où le plomb siffle comme grêle,
Et les balles, dont les réseaux S"entre-croisent dans la tourmente, Voltigent, comme des oiseaux, Autour de sa tête charmante
Sans songer à lui faire injure Et sans même offenser jamais Les boucles de sa chevelure.
Les femmes l'admirent aussi; Mais, libre et pur et sans entrave, Il n'a d'elles aucun souci.
Car sachez que ce jeune brave
A fait un pacte avec la Mort, Et cette noire enchanteresse, Dont la dent cruelle nous mord, Doit être sa seule maîtresse.
Il marche au feu comme il lui plaît.
Grâce à la déesse impassible Qui toujours le protège. Elle est Sa dame, et le rend invincible.
Elle aura cet amant si ch^r.
Mais quand nos ennemis superbes.
Navrés et meurtris dans leur chair, Dormiront couchés sous les herbes
Car le héros, qu'avec amour Elle suit de ses yeux d'ivoire, Ne doit lepouser que le jour D: notre suprême victoire !
Octobre 1870.
PRUSSIENNES. -j..
La République.
La République est jeune et fière Et ne punit que les bourreaux ; Elle marche dans la lumière.
La République est un héros
Dont le monde entier verra luire Le front magnifique et vermeil.
Les monstres qu'elle veut détruire A la clarté du grand soleil.
C'est d'abord toi, pâle Misère.
Qui mets ta main sur notre flanc.
Comme un aigle sa rude serre Et qui bois notre meilleur sang!
Et c'est toi, fantôme aux bras routes, Que la pensée a su flétrir Et qui déjà croules et bouges, Vieil Echafaud, qui va mourir!
La République magnanime Qui, pour sauver de leur enter Les peuples mourants qu'on opprime, Trouve des canons et du 1er.
Accueille les mères bénies,
Et, baissant ses veux triomphants
A des tendresses infinies
Pour les femmes et les enfants
La République fraternelle, Qui veut accomplir son mandat, Pour garder la Ville éternelle Se fait terrassier et soldat ;
Sous la bombe et les incendies Elle est au poste du danger ; Et quand de ses villes hardies Elle aura chassé l'étranger.
ID Y LL i.-i l'KI
Un clairon dans sa forte main,
vnnera la ci i Pour éveiller le genre humain !
• fae 1870.
Chàteaudun
Châteaudua ! qui vois des bourreaux Où furent des cœurs de lion, Tu nous parais, nid de héros, Plus sublime qu"un Ilion.
Comme on fauche des épis mûrs, Les boulets rougis et fumants Ont dans les débris de tes murs Dispersé tes abris charmants ;
Mais tes fils, les chasseurs de loups.
Sont tombés purs el sans remords.
ïnt mille, et sous leurs coups Dix-huit cents Frussiens sont morts
IDYLLES P :; U S s I E N N ES. 53
Illustre cité (les Romains Te nommaient ainsi) pour tes fils Tu renaîtras ! par tes chemins On entendra, comme jadis,
Dans tes arbres en floraison L"alouette éveiller l'écho.
La devise de ton blason Dit : Extincta revivisco !
Mais, froid cadavre au pied des tours Parmi les dJcombres mouvants Fouillé par le bec d:s vautours, Et cendre abandonnée aux vents,
Tu resplendis ! patrie en deuil, Qui, devant le destin moqueur Moins obstiné que ton orgueil, Portas la France dans ton cœur !
Car t:s défenseurs belliqueux, Frémissant d'indignation, Laissaient à de plus lâches qu'eux L'ignoble résignation;
Voulant tous, d'un esprit têtu, Que ton beau renom pût fleurir.
Ils eurent la mâle vertu De tuer avant de mourir,
Et rien ne vaut le fier sommeil
De ces soldats couchés en rang
Sur la terre nue, au soleil,
Qui dorment, couchés dans leur sang.
Octobre 1S70.
Le Turco.
Quant au lieutenant de turcos, Il a la prunelle électrique.
Ses principes sont radicaux; Il est tout noir, venant d'Afrique.
La dame — son nom triomphant Est bien connu dans tout Mayence - A de longs cheveux blonds d'enfant Avec de grands yeux bleu-faïence.
L'une avait un bon cuisinier, L'autre sa verve fanfaronne, Si bien qu'enfin le prisonnier Finit par plaire à la baronne.
5 6 IDYLLE? F R 0 - S I B N X h - .
Mais elle eut le coeur bien marri Quand le mal fut fait. « Ciel, dit-elle. Tromper, hélas ! un tel mari !
J'en sens une peine mortelle !
Un baron à seize quartiers, Dont le burg. bravant les huées, Pour ceinture a des bois entiers, Et dort le front dans les nuées !
Un seigneur au cœur ingénu.
Qui parmi ses aïeux: insignes Compte Sigefroi le Cornu.
Et qui nourrit cinquante cygnes*.
Un si digne maître ! un baron Aux cheveux à^ miel ! et si grave '.
Qui, de nos jouté, chasse au héron Dans ses forêts, comme un landgrav
A ces mots, plus navrée eneor, Dans la chambre même où l'on dîne, La pauvre baronne au front d'or Fondait en pleurs, comme une ondine.
I 0 r CX fis PRUSSIENNES. 57
Morne, elle répétait toujours :
a Trahir une telle noblesse ! »
Mais, fort expert en fait d'amours, Voyant bien où le bât la blesse,
Le turco, tant de fois vainqueur.
Trouva l'argument sans réplique, Et, l'embrassant d'un vaillant cœur, Cria : « Vive la République ! »
Octobre 1870.
Réplique.
Les Prussiens disent souvent :
« Chez nous comme dans la Thuringe, Il n'est pas un homme vivant Qui ne soit plus adroit qu'un singe !
Nous savons rester à genoux Plus immobiles que le marbre, Et c'est un jeu d'enfant pour nous De nous déguiser en tronc d'arbre.
Que le ciel soit bleu de saphir Ou bien cache dans ses fourrures, Nous passons, comme le zéphir.
A travers les trous des serrures.
Gens érudits, nous copions Molière, et — c'est par là que brille Un système — nos espions Sont imités de Mascarille.
Eve même aux divins appas, Qu'embellit encor la céruse, Ne nous en remontrerait pas :
Nous triompherions de sa ruse ! »
Les Prussiens, comme il leur plaît Célèbrent ainsi leur programme.
Puis ils disent aussi : « Quelle est La créature au nom de femme
Qui nous ferait mettre à genoux ?
Quelle est donc la dame assez fine Qui peut venir à bout de nous?
— Moi î » répond d'en haut Joséphine
Et dans l'azur criant son nom.
Tumultueuse et débonnaire, La bonne pièce — de canon Fait taire la voix du tonnerre.
Octobre 1870.
60 (DYUES PRUSSIENNES.
V Histoire.
Bismark en soldat qu'on redoute Parte, et. sans le contrarier. L'austère Déesse l'écoute, Pensive sous son vert laurier.
— (( Oui, dit le chancelier, en somm:
Berger ou comte palatin.
Monarque ou mendiant, tout homme Est l'artisan de son destin.
Qu'il porte la pourpre ou la hure.
Pauvre ou détenteur d'un trésor.
Qu'il soit né dans la foule obscure Ou sur le trône aux franges d'or,
Ses œuvres, dout i! est le maître Et dont il n'a pas hérité, l.
Décideront ce qu'il doit être.
Même pour la postérité !
Cet assassin à tête blonde Qui prend la lyre d'Arion, Néron, quoique maître du monde.
N'est qu'un insipide histrion.
Alexandre suit sa chimère Comme un soldat sans feu ni lieu.
Et cependant l'aveugle Homère De mendiant devient un dieu !
On ne saurait tromper la gloire Devant l'avenir indigné.
Que devient un titre illusoire Si nous ne l'avons pas gagné ?
Murât, qui, d'un geste bravache Voulant fendre en deux les deux clairs, Va, faisant sitTler sa cravache Parmi la foudre et les éclairs,
QiTest-il pour la France hautaine, Pour cette guerrière aux yeux bleus?
Un roi? non; mais un capitaine, Un vague Roland fabuleux,
Un courtisan de l'aventure.
Et Marceau, tenant dans sa main
Son épée invincible et pure,
Est plus grand qu'un César romain !
C'est pourquoi, Déesse, si j'ose Agir comme un roi, je suis roi, Créant ma propre apothéose ! »
Bismark, par ces mots qui font loi,
D'une manière péremptoire Achève sa péroraison.
— « Brigadier, lui répond l'Histoire, Brigadier, vous avez raison ! »
Octobre 1870.
Le Rêve.
La Reine, dans sa chambre vide S'éveille éperdue et lassée, Et sur son visage livide Ruisselle une sueur glacée.
— « Eh quoi ! Votre Majesté pleure !
Quel est, dit la dame suivante,
Le rêve affreux dont à cette heure Votre Majesté s'épouvante ? »
Mais la Reine, comme en furie, Garde son angoisse terrible.
En vain sa suivante la prie :
— « Non, dit-elle, c'est trop horrible ï
6+ IDYLLE? FKVSSIEHICS.
Toute à la douleur qui l'accable, Elle passe une heure mortelle, Puis la vision implacable Revient se poser devant elle !
Alors cette mère affolée.
Comme une lionne en son antre
Tragiquement échevelée.
Pose ses deux mains sur son ventre.
Octobre iSto.
b y l i b g PxncsiER s b s- ^ 5
Le* Jour des Morts.
Je prends ces fleurs, dont les corolles Ont encor des souffles vivants, lét sur l'aile des brises folles Je les disperse aux quatre vents.
Dans l'ombre où, tombés avec jo:e, Vous frissonnez, pâles et nus, C'est à vous que je les envoie, O soldats ! ô morts inconnus !
O soldats morts pour la patrie !
Qui, déjà glacés et mourants, L'avez acclamée et chérie, O mes frères! ô mes parents !
O ma généreuse famille î O parure de nos malheurs î Ces fleurs dont la corolle brille, Je vous les offre avec mes pleurs.
O mobiles, gais et superbes, 9 Si voisins de l'enfance encor, Avec vos visages imberbes Et vos cheveux aux reflets d'or 1
Cavaliers, soldats de la ligne, Turcos, par le soleil brûlés, Vétérans au courage insigne, Chasseurs d'Afrique aux fronts hâlés ï
Où dormez-vous? Pour vous sourire, Où peut-on se mettre à genoux.
Héros qui f qlje.z au martyre Et qui l'avez souffert pour nous ?
Nous l'ignorons. C'est là peut-être.
Qui peut le dire? Et c'est pourquoi, Lorsque enfin nous allons renaître, Pleins de bravoure et pleins de foi.
Après ces longs jours de souffrance, De haine et de meurtre exècre, Le sol tout entier de la France Nous sera désormais sacré.
Foule par la guerre immolée, Nous adorerons en tout temps Cette terre partout mêlée A votre cendre, ô combattants !
Et quand la Paix aux mains fleuries Aura, nourrice des chansons, Ravivé l'herbe des prairies Et les fleurettes des buissons,
Vos sœurs, vos mères, vos amantes Viendront dans les champs embaumés, Parmi les campagnes charmantes, Chercher la place où vous dormez,
Pâles d*unc espérance folle, Et. rêveuses, sui%-ant des yeux Le ruisseau pourpré qui s'envole Avec un bruit mystérieux.
6 } IDYLLE- P RU S S I E If IMS 5.
La colline où frémit le tremble.
Le nid d'où l'oiseau s'envola Et la place où le rosier tremble.
Se diront : C'est peut-être là !
Novembre 1S70.
I E NX ES. <?9
Les Fontaines,
Lorsque la Ville était heureuse.
Les fontaines, depuis l'aurore.
Disaient d'une voix amoureuse Leur chanson tremblante et sonore.
Leurs gais jets d'eau, sous la feuillée S'envolant en gerbes fleuries, Dans la lumière ensoleillée
r.pai'pillaient des pierreries.
Et, baignés d'une clarté bloncL. Leurs bassins, riant so.is les grilles.
Reflétaient dans leur eau profonde lages des belles filles.
Même la nuit, quand sous la brume Paris, toujours prêt aux extases.
Mettait à son front qui s'allume Une parure de topazes,
Leur murmure disait encore D'une voix amie et touchante :
« Noble Ville que l'art décore, Vis et travaille en paix : je chante ! »
Et j'aimais jusqu'à leur silence î Mais à présent, dans les ténèbres Chacun de leurs jets d'eau s'élance En jetant des plaintes funèbres.
Ainsi que des démons fantasques Menant des danses illusoires, Je vois tristement dans'Jeu/s vasques Passer dz vagues f->rmes noires.
De mystérieuses Chimères S'y viennent ébaucher en foule, Et moi, plein de larmes amères, Je songe à tout le sang qui cjule,
Versé, versé comme un flot sombre Par nos batailles incertaines, — Quand j'entends s'exhaler dans l'ombre Le gémissement des fontaines.
Novembre 1870.
I n Y L L F. - PR0SSIENXES.
Le Moineau.
Rien n'est plus utile, rien n'est meilleur que d'avoir des ailes.
Aristophane. Les Oiseaux.
Nous traversions une prairie Dont le gazon à ciel ouvert Brillait d'un éclat de féerie ; Et sur son riant tapis vert,
D'où s'enfuit la blanche colombe Emportant son léger fardeau.
Nous vîmes un éclat d; bombe Que la pluie avait rempli d'eau.
Tirailleur précédant sa troupe.
Un oiselet, un moineau-franc Buvait à cette large coupe, Dont le dehors, taché de sang,
Etait enfoncé dans la boue.
Sans songer à rien de fatal, Loiseau folâtre, qui se joue, Y buvait le flot de cristal
Dans la prairie, où se lamente Le zéphyr aux parfums errants, Je vis cette chose charmante, Et je m'écriai : « Je comprends !
Je comprends enfin. O prairie, Sous ton beau ciel aérien Ceux qui font la rouge tuerie Ne Sauront pas faite pour rien !
Je disais parfois, je l'avoue, Pensant à ce qui nous est cher :
A quoi sert le canon qui troue Toutes ces murailles de chair?
A quoi bon tant de meurtrissures ?
Et, sous la mitraille de feu, Toutes ces lèvres des blessures Que Ton entend crier vers Dieu ?
Guerre ! il faut que tu me révèles Pourquoi tes coursiers, en chemin, Foulent des débris de cervelles Où vivait le génie humain !
Oui, je parlais ainsi, poëte Ayant en souverain mépris La bataille, sinistre fête. — Mais, à présent, j'ai tout compris !
Non, ce hideux massacre, où l'homme Egorge l'homme sans remords.
N'était pas inutile, en somme, — Puisque les amas de corps morts,
Tant de dépouilles méprisées.
Ces pâles cadavres cloués A terre, ces têtes brisées.
Tous ces affreux ventres troués
DYLLES PRUSSIENNES. 75
Aboutissent à quelque chose.
Car s'éveillant, ô mes amis, Sous le regard de l'aube rose, Ce champ plein de morts endormis,
Ce charnier de deuil et de gloire Au souffle pestilentiel, A la fin sert à faire boire Un tout petit oiseau du ciel ! »
Novembre 1870
A la Patrie.
Oui, je t'aimais, ô ma Patrie !
Quand, maîtresse des territoires.
Tu menais de ta main chérie Le chœur éclatant des Victoires ;
Lorsque, souriante et robuste Et pareille aux Anges eux-mêmes, Tu mêlais sur ta tête auguste Les lauriers et le» diadèmes !
Vivant passé, que rien n'efface !
Les peuples, ô grande ouvrière, N'osaient te regarder en face Dans ta cuirasse de guerrière ;
Et toi, retrouvant dans ton rêve L'âme de Pindare et d'Eschyle, Tu portais, sans laisser ton glaive, La lyre des dieux, comme Achille !
Et multipliant les prodiges, Tu pouvais semer des étoiles Sur les rênes de tes quadriges ;
On louait ta blancheur de cygne
Et ton ciel, dont la transparence
Charme tes forêts et ta vigne ;
On disait : « Voyez ! c'est la France !
Oui, je t'aimais alors, ô Reine, Menant dans tes champs magnifiques Brillants d'une clarté sereine Tous les triomphes pacifiques ;
Mais à présent, humiliée, Sainte buveuse d'ambroisie, Farouche, acculée, oubliée, Je t'adore ! Avec frénésie
Je baise tes mains valeureuses,
A présent que l'éponge amère
Brûle tes lèvres douloureuses
Et que ton flanc saigne, — ma mère !
Novembre 1870.
Le Bavarois.
Et ce que les Sarrazins et barbares iadis appeloyent proesses, maintenant nous appelons briguanderies et meschancetez...
Rabelais.
Comme le faisait autrefois Cet héritier de Charlemagne Dont l'ombre épouvantait les rois, Le futur César d'Allemagne,
Le vieux roi Guillaume, rêvant Globe d'or et pourpre enflammée, Se promène à pas lents, devant Le front immense d'une armée.
Joyeux, il flatte son coursier.
Puis il dit : — « C'est bien. Plus d'entraves.
Les canons de bronze et d'acier
Et les Saxons — ont été braves.
Soldats ! Je suis content de vous !
— Nous prendrons Londres comme Vienne,
Et si l'un de vous est jaloux
De parler à son roi. qu'il vienne ! »
A ces mots du doyen des rois.
Paie et plus jaune que la cire.
Un jeune soldat bavarois
Quitte les rangs, et loi dit : — « Sire !
Les Bavarois ne sont pas gais.
Paris est gardé comme l'arche, Et nous sommes tous fatigués Depuis six grands mois que je marche.
De plus, une si grande faim A nos autres ennuis se mêle, Que je me résoudrais enfin A manger dû cuir de semelle !
On ne nous nourrit que de vent, C'est là ce dont nos cœurs s'émeuvent, Et l'on nous met toujours devant A l'endroit où les balles pleuvent.
Les jeunes comme les anciens D'entre nous jonchent la clairière, O mon roi ! quant aux Prussiens De Prusse, ils sont toujours derrière.
Puis le froid vient nous épier Et nous tient sous sa dent mortelle Avec nos souliers de papier.
Et nos capotes de dentelle ! »
Ainsi le soldat qui pâlit
Défile son triste rosaire.
Le Roi lui dit : ■*- « Pauvre petit !
J'aurai pitié de ta misère.
Tu souffrais quand je triomphais !
Mais quoi ! je ne suis pas un Russe. — Allons, console-toi, — je fais Notre Fritz maréchal de Prusse ! »
Novembre 1870.
Rouge et Bleu.
O République ! dans leur antre Il fut des traitants rabougris Qui faisaient un dieu de leur ventre Et que le Vice avait pourris.
Ceux-là, pour qui les heures douces Avaient des plaisirs de haut goût, — Les acheteurs de filles rousses Et les marchands de rien du tout,
C'étaient les faiseurs de pastiches, Si jolis, — si tristement laids, Et les gentilshommes postiches :
Ils sont partis ! bénissons-les,
IDYLLES PRUSSIENNES. 8j
Ces petits-crevés sans haleine, Sans âme et sans barbe au menton, Qui riaient d'Orphée et d'Hélène Avec des Phrynés de carton !
Ce qui reste dans tes murailles Où l'on ne connaît pas l'effroi, Par le sang et par les entrailles, O Paris ! est digne de toi.
Ceux qui demeurent, sur la lèvre Ont la bataille sans merci ; Et, fils de Mercier ou de Febvre Ou bien fils de Montmorency,
Ils ont des cœurs que rien ne glace, Et combattre est leur seul besoin.
Tes fils, ô grande Populace, Et les marquis venus de loin
Ont les désirs qui sont les nôtres ; Et Paris, qui veut tout souffrir, Voit que, les uns comme les autres, Ils savent marcher et mourir.
Le peuple, fait d'âmes stoïques, Ayant brisé son vieux lien, S'envole aux trépas héroïques, Et les marquis meurent, très-bien.
Ils vont où le plomb tue ou blesse, Les uns font bien, les autres mieux ; Et tous, populace et noblesse.
Ils sont dignes de leurs aïeux!
Restés sans peur et sans reproche.
Jacques Bonhomme avec Roland, Amadis de Gaule et Gavroche Vont ensemble au combat hurlant,
Et, conquérant d'égales tombes Devant la batterie en feu.
Mêlent, sous les éclats des bombes, Le sang rouge avec le sang bleu !
Novembre 1870.
Le Cuisinier.
Bismark a dit : « Pour les réduire, Tous ces Parisiens que j'eus En haine, il faut les laisser cuire Jusqu'au bon moment, dans leur jus.
En attendant qu'il nous perfore, Notre ennemi pille Varin, Joue, emprunte sa métaphore A l'art de Brillât-Savarin,
Se fait blanc comme une avalanche.
Et même, d'un air ingénu, Décore de la toque blanche Son crâne, ce blanc rocher nu.
Donc il se fait, d'un cœur tranquille, Cuisinier. Oui. Pas de mot vain.
Il est cuisinier, — comme Achille ! Et, comme ce boucher divin,
S'il le peut, guerrier magnanime Jetant loin de lui son manteau, Dans la gorge de la victime Il enfoncera le couteau.
Il veut, ce nouveau Péliade Choisi pour forger les destins, Que les chants de son Iliade Soient coupés de larges festins !
Lorsque sera venu le terme Déjà fixé, la hache au flanc, Il portera d'ane main ferme Le vase où doit toiaber le sang.
Il veut, comme on faisait en Grèce, Brûlant sous le ciel radieux Les entrailles avec la graisse.
En offrir la famée aux dieux ;
Il veut, lui soldat qu'on redoute, Cuirassier, général en chef, Savoir quel goût, quand on les goûte, Ont les vrais Parisiens; — bref,
Il veut — c'est le désir en somme
Dont il fut toujours démangé —
Dire un jour de nous, le pauvre homme :
« Ils étaient bons, j'en ai mangé ! »
Novembre 1870.
Attila.
Lorsque sur le monde un barbare Passe sanglant et triomphant.
Et que dans son orgueil bizarre Il se complaît comme un enfant;
Quand devant lui ses hordes viles En hurlant ont rasé les tours Et brûlé les maisons des villes Et mis la nappe dfis vautours ;
Lorsque ces soldats en démence Ont détruit les blés et le miel, Et même jeté la semence Au caprice des vents du ciel ;
Quand le ravageur fraternise Avec la peste et l'Aquilon ; Lorsqu'il dit : « Ce peuple agonise Et je le tiens sous mon talon !
Les vieillards et les jeunes femmes Mourront, et les enfants aussi.
Par la famine ou par les flammes, Parce que je le veux ainsi ; »
Alors, au milieu du dédale Des embûches et des trépas, Apparaît devant le Vandale Un être qu'il n'attendait pas !
Cet inconnu dans les fumées Se dresse, et d'un souffle géant Disperse les noires armées Dans les abîmes du néant!
Quel est ce passant? On l'ignore, Et les peuples voient seulement Qu'il porte sur son front l'aurore Et dans ses yeux le firmament.
90 IDYHEi PK.USSIEHHES.
C'est un David à tête blonde.
Ayant l'enfantine rougeur D'une vierge, et qui de sa fronde Va lancer le caillou vengeur!
C'est Jeanne, la bonne Lorraine !
C'est quelqu'un dont l'éclair en feu Respecte la tête sereine, Et qui vient de la part de Dieu !
Mais, dis-tu, le cri des oracles
Depuis plus de mille ans s'est tu
Et c'en est fini des miracles 1
— O chasseur d'hommes, qu'en sais-tu
Ce dieu des combats que tu vantes, Parfois, indigné dans l'azur, Pour outil de ses épouvantes Suscite quelque pâtre obscur
11 vient conduit par une étoile Et vêtu de grossiers habits, Couvert d'un bleu savon de toile Ou d'une toison de brebis;
Et pour ce héros solitaire, Lorsque le moment est venu, Attila n'est qu'un ver de terre Qu'il écrase de son pied nu !
Novembre 1870.
Orléans.
Blessé, mourant, traînant son aile, Un pauvre pigeon gris et blanc.
Apportant la bonne nouvelle, Est arrivé, taché de sang.
Donc, ô Victoire, tu te lasses De suivre machinalement, En rampant dans les routes basses, Le porte-cuirasse allemand!
Tu ne veux plus, sous nos huées, Car, même en tombant, nous raillons, Ainsi que les prostituées Marcher vers les gros bataillons
IDYLLES PRUSSIENNES. rjj
Tu reviens ! sois la bienvenue !
Dans les rangs d'où l'on t'exila Tu ne pouvais être inconnue.
Puisque tes amants étaient là !
Ce vin d'espérance et de fièvre.
Ce noble, ce généreux vin Dans lequel tu trempes ta lèvre En nous offrant son flot divin.
Oui, c'est chez nous qu'on le savoure ! Nos fils, dont rien ne peut briser La stoïque et mâle bravoure, Connaissent ton rouge baiser.
Dans leurs maisons, au vent flottantes, Ils savent te garder pour eux, Et, lorsque tu quittes leurs tentes. C'est une brouille d'amoureux.
Mais te voilà! C'était un rêve.
Regarde-nous de tes yeux clairs, Chère infidèle, dont le glaive Met sur nos têtes d^s éclairs !
9f IDYLLES PRUSSIENNES.
Et brisons leurs fourches caudines !
Là-bas, son épée à la main, C'est Aurelles de Paladines Qui t'emportait dans son chemin,
Et, recommençant notre histoire Dans un long combat de géants, Hurrah ! nos soldats de la Loire Ont, en deux jours, pris Orléans !
Orléans ! c'est là que la France Trouve son plus cher souvenir; C'est de là que la délivrance Vers nous encor devait venir
Là, ce flot d'azur qui s'allume Au soleil, ces bois et le val Qui la vit passer dans la brume, Flattant de la main son cheval,
Tout nous parle de la guerrière !
O Prussien, qui t'aveuglais, Orléans est la ville fière D'où Jeanne a chassé les Anglais
Ah ! sans doute, forte et sereine, Dans la nue, en armure d'or, Avec nous la bonne Lorraine Combattait cette fois encor !
Elle veille sur la chaumière !
Et nos ennemis, en fuyant, Durent entrevoir la lumière De son doux sourire effrayant !
Oui ! sans cesse, ô fatal présage !
Le troupeau mené par Bismark Rencontrera sur son passage La figure de Jeanne d'Arc!
Et si son nom vient sur ma bouche Au jour éclatant du réveil, Lorsque enfin notre honneur farouche Prend sa revanche au grand soleil,
C'est parce que jadis, haïe Des traîtres qui sèment l'effroi, Elle ne tomba que trahie Par la lâcheté de son roi
Et ce qui de tout temps vers elle Ramène mon esprit charmé, C'est que pour nous cette pueelle Reste la foi du peuple armé,
Et que sa vertu d'héroïne Brûle toujours, malgré les ans, Flamme inextinguible et divine.
Dans l'âme de nos paysans !
Novembre 1870.
Le Mourant.
Le Soldat.
Dans la fumée affreuse et noire, Avant du sang jusqu'aux genoux, Il nous faut suivre la Victoire Sans regarder derrière nous !
O mon vaillant frère, pardonne!
Moi je me sens désespérer, Car tu meurs, et je t'abandonne.
Ah! du moins, laisse-moi pleurer.
Le Mobile.
Non ! car je meurs ivre de joie Va, suis là-bas nos tirailleurs Que le canon blesse et foudroie ; Je n'ai pas besoin de tes pleurs.
Mon sang inonde les clairières ; Mais, ô jour longtemps souhaité !
J'en vois naître ces deux guerrières, La Vengeance et la Liberté !
Le Soldat.
Mais tu t'en vas, si jeune encore!
Le Mobile.
Frère, ce qui remplit mes yeux Ce n'est pas la nuit, c'est l'aurore.
Va combattre. Je suis joyeux
IDYLLES PRUSSIENNES. ÇÇ
Le Soldat.
Une douce lèvre fleurie
Sans doute eût béni ton retour !
Le Mobile.
Ma fiancée est la Patrie ;
Qu'elle ait mon dernier cri d'amour !
Le Soldat.
Et plus tard, dans ta maison close, Des enfants, beaux comme des lys, T'auraient tendu leur bouche rose.
Le Mobile.
Ceux-là qui vaincront sont mes fils !
Que l'azur sur leurs têtes brille!
Ils vont me suivre et me venger.
On n'a ni maison ni famille Sous le talon de l'étranger.
IOO IDYLLES PRUSSIENNES.
Le Soldat.
Et ta mère, au front angélique !
Le Mobile.
Orpheline par mon trépas, Je la lègue à la République.
Va donc, et ne me pleure pas.
Le SolJjt.
Je ne pleure plus, je t'envie!
Exhale en paix d'un cœur fervent Le dernier souffle de ta vie !
Le Mobile.
Le clairon t'app.-lle. En avant !
Novembre 1870.
L'Ane.
L'Ane, aimé de Titania, N'a qu'un seul défaut, tout physique C'est que de tout tempo il nia Les délices de la musique.
Il mange les chardons qu'il voit,
O la précieuse nature !
Méprise la boue, et ne boit
Que dans une eau splendide et pure.
Douce monture de Jésus,
Il est tout joyeux le dimanche.
Ses chants sont un peu décousus.
Mais il porte au dos la croix blanche.
Il aime ce qui nous est cher, Et ne commet point de rapines ; Cependant nous trouons sa chair Avec les durs bâtons d'épines.
Et quand il est mort, tous les jours Pour nos concerts et pour nos luttes, On fait de sa peau des tambours, Et de ses tibias des flûtes.
Il nous croit bons, rêveur charmant !
Nous flatte de sa longue queue.
Et nous regarde tendrement De sa vague prunelle bleue.
Tant de haine et tant de fureur N'ont pas troublé ?a douceur d'ange, Et le laissaient dans son erreur : A présent voici qu'on le mange !
C'est que Bismark et les destins Sont d'une humeur capricieuse !
Et le pauvre être à nos festins Offre une chair délicieuse.
Elle a conservé le parfum Du pré fleurissant qui verdoie, Et, malgré son léger ton brun, Sa graisse vaut la graisse d'oie.
Comme lorsqu'on prend des galons On n'en saurait Jamais trop prendre.
Nous, ingrats, nous nous régalons De ce manger bizarre et tendre.
Ane, qui te protégera ?
Car, je le dis, quoi qu'il m'en coûte,
A l'avenir on mangera
Toujours des ânes, sans nul doute !
Pourtant rassurez-vous, pédants, Barnums, cuistres, faiseurs de banques.
Spadassins, arracheurs de dents.
Pitres, charlatans, saltimbanques !
Rassurez-vous, faux avocats Instruits au seul talent de braire.
Et toi. rimeur, qui provoquas Au suicide ton libraire!
IO-fr IDYLLES PRUSSIENNES.
Vous qu'on vit, troupeau révolté, Prendre pour des accords de lyre Des chants de Jocrisse exalté, Rassurez-vous, cols en délire !
Oui, rassurez-vous, manitous!
Fabricants de vieux vers classiques, Rassurez-vous ! Rassurez-vous, Paillasses, Pierrots et Caciques !
Et toi, vendeur d'orviétan Qui séduis la rouge et la noire !
Rassure-toi. beau capiian Que l'on admirait à la foire,
Et tâchez de faire tenir Vos anciens plumets sur vos crânes ; Jamais nous ne pourrons venir A bout de manger tous les ânes !
Novembre 1870.
Chien perdu.
Quand, s'étant coiffé de son heaume, Il partit pour venir ici, Bismark suivit le roi Guillaume; De Moltke le suivit aussi.
Les princes aussi les suivirent ; Puis après, généralement, La Prusse, puis tous ceux qui virent Lever le soleil allemand.
Ils vinrent, ceux de la Bavière Et même les Wurtembergeois, Et le sang, comme une rivière, Lava les pieds de ces bourgeois.
Rassasiés de funérailles, Ils croyaient entrer à Paris; Mais, foudroyés par nos murailles, Ils durent s'arrêter, surpris.
Et sentant rouler dans leurs âmes ' Tout l'ennui qu'on peut éprouver, Ils écrivirent à leurs femmes Qu'elles vinssent les retrouver.
Alors vers leurs lèvres gourmandes, Pour mettre un terme à leurs tourments, Vinrent les femmes allemandes Avec les petits Allemands.
Puis, lorsqu'en vain ils essuyèrent Les écuelles d'ur air câlin, Les chiens prussiens s'ennuyèrent ; Ils vinrent aussi de Berlin,
Espoirs des futurs holocaustes ! — Moi-même j'en vis quelques-uns Flâner jusqu'à nos avant-postes ; Des noirs, des jaunes et des bruns.
Un surtout, — oh ! si triste ! Seule, Sa queue était gaie. Il tenait Une sébile dans sa gueule, Pour apitoyer Dumanet.
Et même, d'une façon nette, Je compris qu'il eût au besoin Joué des airs de clarinette, Et pris le roi Zeus à témoin.
Cet animal était habile !
Par un geste vraiment trouvé.
Bien vite il posa sa sébile Tout près de moi, sur un pavé.
— <( Pauvre chien vagabond, lui dis-je, Que veux-tu? Dis, que te faut-il? » Mais soudain, — ô rare prodige Permis par quelque dieu subtil, —
J'entendis parler ce caniche !
Et comme je tirais deux liards
Pour le renvoyer à sa niche,
Il répondit : — « Cinq milliards ! »
Novembre 1870.
lo8 IDYLLES PRUSSIENNES.
La Contagion.
La Contagion, dans ce temps Epouvantable des histoires, Sur nos ennemis hésitants Eparpille ses flèches noires.
Ils meurent en leurs lits fiévreux, Tandis que dans 'eur âme crie, Au milieu de songes affreux.
La figure de la Patrie.
D'un œil morne et vivant encor, Ils voient, loin des salles mor Leurs femmes aux longs cheveux d*or Et leurs enfants aux bouches roses.
IDYLLES PRUSSIENNES. IOp
Et brûlants, le sein haletant,
Ils cherchent, dans leur longue épreuve,
Le gai village, reflétant
Ses maisons blanches dans le fleuve !
Ils meurent, soldats, cavaliers, Jeunes gens gais comme l'aurore, Par centaines et par milliers, Et la chaux vive les dévore.
Parfois, sentant comme un remord A voir cette masse vivante S'écrouler ainsi dans la mort, Leur chef se trouble et s'épouvante.
— « Fléau, dit-il d'un cœur transi, Que veut ta rage envenimée ?
Pourquoi viens-tu me prendre ainsi Tout le meilleur de mon armée?
Pourquoi viens-tu nous immoler? n Mais la Contagion impure Devient visible et fait voler Les serpents de sa chevelure,
Et parle ainsi : — a Quand les clairons, Déchaînés sur les territoires, Font frissonner les ailerons Noirs et sinistres des Victoires ;
Quand montent les arcs triomphaux, Et quand les Batailles fatales Vont tranchant de leur large faux Des moissons de cadavres pâles ;
Quand vous avez dit : Tue ou meurs !
Quand de la terre qui poudroie Montent d'effroyables clameurs ; Quand la Guerre tonne et foudroie
Au milieu des champs douloureux.
Cette meurtrière a i'a-il sombre M'apporte dans le vol affreux De ses ailes. Je suis son Ombre.
Novembre 1870.
Les Rats.
Dans un coin retiré du parc, Les Rats, assis sur leurs derrières, Regardent monsieur de Bismark Sous les ombrages de Ferrières.
Les yeux enflammés de courroux.
Et lui tirant leurs langues roses, Les'petits Rats blancs, noirs et roux.
Lui murmurent en chœur ces choses :
— « Cuirassier blanc, qui te poussait A vouloir cette guerre étrange ?
Ah ! meurtrisseur de peuples, c'est A cause de toi qu'on nous mange !
DYLLES PRUSSIENNES.
Mais ce crime, tu le paieras.
Et, puisque c'est toi qui nous tues, Nous irons, nous les petits Rats, En Prusse, de nos dents pointues
Manger les charpentes des tours
Et les portes des citadelles, —
Plus affamés que les vautours
Qui font dans l'air un grand bruit d'ailes
Tu nous entendras dans le mur De ton grenier, où l'ombre est noire, Tout l'hiver manger ton blé mûr, Avant de grignoter l'armoire !
Puis nous rongerons l'écriteau Qui sacre un nouveau Charlemagne, Et même le rouge manteau De ton empereur d'Allemagne,
Toujours, toujours, à petit bruit, D'une dent aiguë et folâtre Mâchant et mordant, jour et nuit, Ces accessoires de théâtre ;
Puis, sous les veux de tes valets.
Nous couperons, ô philanthrope !
Les mailles des hideux filets Où tu veux enfermer l'Europe ! »
Novembre 1870,
Versailles.
Versailles regarde la route, Muet et se sentant frémir.
Et son peuple de marbre écoute La voix des fontaines gémir.
Maître des palais et des bouges, Le roi Guillaume sort, coirfé D'une casquette à galons rouges.
Il est simple, ayant triomphé.
A travers la campagne verte, Il passe d'un air indulgent Dans sa calèche découverte, Entre deux cuirassiers d'argent.
Puis il rentre. O gaîtés champêtres !
Pendant qu'il dîne, on fait un peu De musique sous ses fenêtres.
C'est bien modeste pour un dieu !
Haïssant la lâcheté vile Et mal instruits aux trahisons, Tous les habitants de la ville Sont enfermés dans leurs maisons.
Mais, sous leurs cheveux en broussailles Le visage de blanc couvert, De fausses « dames de Versailles »
Agrémentent le tapis vert.
Ce sont les rousses fiancées De tout le monde, — au cœur bavard, Que, par décence, on a chassées De nos cafés du boulevard.
Les officiers, par politesse Pour des Phrynés que nous cotons, Disjnt : « Madame la comtesse, »
Au nez rose de ces Gothons,
Et s'inclinent jusqu'à leur ventre.
Le soir vient. Lise et Turlupin.
Tout ce beau monde en carton — rentre Dans quelque boîte de sapin,
Et sur toi. dans les maisons closes.
Sans lumière dans leur mur blanc, France des épis et des roses.
On verse d.s larmes de sang !
Cependant les officiers glabres, Avec un cynisme innocent, Font traîner lourdement leurs sabres Sur le pavé retentissant,
Et l'on entend sous les murailles Qui déjà tressaillent d'espoir, Cet absurde bruit le ferrailles Déchirer le silence noir.
Novembre 1870.
Aux Compagnies de guerre
