I D V L L F. ? PRUSSIEN] I 7 J
Moi qui puis à mon gré vêtir Le bleu riant que chacun flatte, Ou la vieille pourpre de Tyr, L'azur céleste ou Pécarlate !
Voyez, j'ouvre mon calepin Enjolivé d'or et de nacre ; Qui veut perdre le goût du pain ?
Qui faudra-t-il que je massacre ?
Qui donc m'a causé cet ennui r Son destin irrémédiable Est de périr dès aujourd'hui.
Je le tuerai, fût-ce le diable! »
Or savez-vous qui parle ainsi D'une voix rauque et solennelle Qui monte parfois jusqu'au si ?
I le seigneur Polichinelle.
S'il a pris cet air espagnol De fou décrochant une étoile, C'est qu'il regrettj son Guignol, Son palais, sa maison de toile,
Dont un large obus éperdu A massacré la vieille gloire.
L'autre jour, au beau milieu du Carrefour de l'Observatoire.
Janvier 1871.
Le Fourrier Graf.
Le fourrier Graf, ce Scipion Semant partout sa gloire éparse, N'était au fond qu'un espion!
C'est le triomphe de la farce.
Pourtant, quels exploits que les siens ! A la course et même à la nage, Il décousait les Prussiens ; lien faisait un grand carnage.
Dans le baraquement assis, Ce brave, entre deux pirouettes, Les enfilait, dans ses récits, Comme un chapelet d"alouettes.
Toujours le Prussien, guéri De la vie en une seconde.
Etait mort sans pousser un cri; C'était une mine féconde.
Graf ne voulait rien d'exigu ; Il vengeait, pieuse démence !
Un pire, comme à l'Ambigu ; C'était un guerrier de romance.
Chaque jour, ayant dépêché Douze Prussiens, le treizième Etait par-dessus le marché.
D'ailleurs il opérait lui-même.
Il les envoyait galamment
Au pa\s des apothéoses.
Pourtant un jour, Dieu sait comment!
On découvrit le pot aux roses.
S'il s'était fort évertué A tramer des récits féeriques.
Graf, en somme, n'avait tué Que des Prussiens chimériques.
Car son bagage tout entier
Etait fait de ruse et d'astuce ;
Bref, il exerçait le métier
Que l'on trouve honorable en Prusse.
Le fait est prouvé, sans effort;
Mais (on comprend que c'est dans l'ordre)
Le merveilleux nous plaît si fort
Que nous n'en voulons pas démordre.
Comme un conte des temps anciens, La légende aimable et futile De Graf tueur de Prussiens S'étend comme une tache d'huile ;
Et revenant à ses amours Avec des voluptés fantasques, Monsieur Prudhomme dit toujours :
— Mais, puisqu'il rapportait les casques !
Janvier 1S71.
Celle aui reste.
Allon^! fortifions nos âmes.
Ici près,, comme un noir tonnerr.-.
Un obus a frappé deux femmes, Une jeune nlle et sa mère.
Voyez, la jeune fille est moi te.
Et la foule, mal résignée, L'admire, gracieuse et forte Et dans son sang toute baignée.
Elle ressemble aux rieurs vermeilles.
Pour élever cette enfant blonde, La mère avait subi les veilles Et l'enfer glacé, dès ce monde.
Pas de bois, peu de nourriture.
Mais elle était comme en délire Quand l'enfant gracieuse et pure La caressait dans un sourire !
Elle se disait : « Dans nos bouges On a tout souffert : l'esclavage, La faim, le froid; mes yeux sont rouges; Mais j'ai gardé ma fille sage!
Elle est simple, docile et juste.
Elle ne sera pas légère.
Quelque bon ouvrier robuste La prendra pour sa ménagère :
Et l'ayant nourrie et baisée Comme une mère valeureuse, Ce jour-là, je mourrai brisée
Illusions! songî qui navre!
L'obus est tombé là : qu'importe !
La jeune fille est un cadavre : Elle ouvre son grand œil de morte
Où nul rayon ne se reflète; Et la voilà bien trépassée Avec sa lèvre violette...
Mais la mère n'est que blessée.
janvier 1871.
Paris.
Ainsi, les nuits dans les tranchées, I/arme au pied, le froid et la faim, Les dures angoisses cachées D'une attente morne et sans fin ;
Les batailles, les escarmouches.
Le sang qui coule sur vos pas.
Et les fusillades farouches D'un ennemi qu'on ne voit pas ;
L'ami qui tombe, l'ombre noire Où le hasard seul est vainqueur.
La retraite après la victoire.
Avec le désespoir au cœur:
I 8li IDYLLE- PRIISSlfelflVES
Les Parisiens gais et pâles.
Devenus soldats en un iour.
Ont subi ces choses fatales Avec une extase d'amour.
Enfants d'une mère meurtrie
Qu'ils adorent tous à genoux.
Les yeux tournés vers la Patrie.
Ils ont dit à la Mort : « Prends-nous!
Les blessés, fiers de leur martyre.
Sans baisser leurs regards voilés.
Ont vu même avec un sourire Tomber leurs membres mutilés.
Dans la forteresse où nous sommes.
Nous avons, sans reprocher rien.
Rapporté morts des jeunes hommes.
Et leurs mères ont dit : « C'est bien. ■
Paris aux mille renommées A levé son front de géant:
Il a fait sortir des armées De la misère et iu néant.
Graveur sur l'or et l'améthyste, Tenant son délicat burin, Il a su, de sa main d'artiste, Fondre les lourds canons d'airain.
Partout, du faubourg Saint-Antoine A l'ancien boulevard de Gand, Il a mangé son pain d'avoine Avec un dandysme élégant ;
Et lorsque Forage des bombes A formidablement tonné Sur nos palais et sur nos tombes, Sjs femmes n'ont pas frissonné.
Tel fut Paris en ses désastres.
Tel ce héros, dont le front bout, Tint son cœur plus haut que les astres, Saignant et lassé, mais debout !
Janvier 1871.
Le Docteur.
Sous les vieilles solives noires Où, racontant leur fabliau, Leurs légendes et leurs histoires, Bruissent les in-folio,
En pleine vie imaginaire.
A côté de son chat câlin, Le docteur septuagénaire Aglaiis Evig, à Bénin,
Parle à ses tisons de la sorte.
En tourmentant ses favoris D"une blancheur livide et mortj :
— « Lorsque nous aurons pris Paris.
Dit-il, c*est nous, dont l'esprit veille En djpit des pharisiens, Nous, les Prussiens, ô merveille!
Qui serons les Parisiens.
Nous pourrons, sans qu'on en disserte.
Boire sentimentalement Le vin de Champagne, qui, certe, Sera du Champagne allemand.
Nous écrirons pour les théâtres Des pamphlets gais et querelleurs; Nous serons légers et folâtres Comme l'abeille sur les fleurs.
A tout propos, nous saurons dire.
D'un ton malicieux et fin. Des contes à mourir de rir3 :
Nous aurons le mot de la fin.
Nous fumerons des cigarettes Et, mettant le beau monde à sac.
Nous aurons tous des amourettes A la manière de Fronsac !
Ainsi fleurira le poëme Depuis longtemps par nous rêvé ; Et moi-même. Aglaûs. moi-même J'aurai l'air d'un petit crevé ! »
A ces mots, s'étirant pour cause.
Et d'un air de puissant mépris Bâillant, tirant sa langue rose.
Le chat dit : — « Paris n'est pas pris.
Docteur, je ne sais s'il doit l'être ; Mais à jamais, fatalement, C'est notre destin, mon cher maître, De ne miauler qu'en allemand. »
p r ussi r. n ' . :'ùr
La Fillette.
Dimanche dernier, presque à l'heure Où déjà va tomber le soir Sur le grand Paris qu'il effleurj. — Bruyant, et sur le pavé noir
Faisant une joyeuse tache Avec son cortège ambulant, Devant la pointe Saint-Eustache Se tenait un marché volant.
Une laitue, aujourd'hui chose Fort rare et bonne pour les fous.
Grosse comme un bouton de rose.
Se vendait de six à huit sous.
Bref, comme partout, les légumes Etaient hors de prix. — Mais la chair, Quand on la revoit dans ces brumes ! — Le lapin était cher, fort cher.
Avec des fiertés non pareilles,
Victime que la gloire émeut,
Il semblait dire à ses oreilles :
« Rothschild peut me mander, s'il veut. »
Puis, comme au pays de Silvandre, Une Églé, dans ces lieux forains Avait apporté, pour la vendre, Une cage avec des serins.
Car, dans ce Paris qui se montre Héroïquement endurci, Comme alouettes de rencontre On mange les ser.ms aussi.
Plus loin, d'une voix monotone, Une vieille, aux regards peu francs.
Chantonnait : « C'est pour rien ; ie donne Ma poule pour trente-six francs ! »
IDYLLES PRUSSIENNES. I Ko
Et la fuyant d"un air morose Pour jusqu'au jugement dernier, Je vis une fillette rose
' auprès d'un grand panier.
Belle comme un ange en visite, Avec de grands yeux résolus.
Elle était petite, petite ; Elle avait six ans tout au plus.
Je regardais, comme une étoile, Ce pauvre être charmant, vêtu D'une affreuse loque de toile.
— « Et toi, lui dis-ie, que vends-tu -
Et l'enfant, les pieds dans la boue Près du bureau des omnibus, Me dit vite, en enflant sa joue :
— « Moi, je vends des éclats d'obus ! »
Janvier 1871.
Henri Régna ult.
Henri Regnault ! La Muse pleura Avec un long regard ami ■ Ce ieune homme illustre, avant l'heure Mort soldat devant l'ennemi.
O Mort, de forfaits coutumière!
Charmant de sa jeunesse en fleur.
Il se jouait dans la lumière.
Créant la vie eî la couleur.
Prenant à l'art ses énergies.
Ses voluptés et ses tourments.
Il s'enivrait de ses magies Et de ses éblouissements.
A travers les étoffes rares. Il voyait, d'un œil enchanté, Sous l'or et les joyaux barbares Vivre l'immortelle Beauté.
Déjà même, ivresse infinie!
Il sentait, rêveur ébloui, L'aile de son naissant génie Palpiter au dedans de lui.
Oh! qui consolera le père, En son tourment sinistre et noir Tombé du faîte où l'on espère Dans le gouffre du désespoir ?
Qui? le sacrifice lui-même De cet enfant insoucieux.
Qui pour notre rachat suprême A donné son sang précieux.
Sa mémoire vaillante et pure A vaincu l'oubli meurtrier:
A jamais dans sa chevelure Verdira le divin laurier,
ip2 IDYLLES PRUSSIEN H ES.
Et l'Envie aux dents de couleuvre, Qui respecte notre sommeil, Ne mutilera pas son œuvre Où se joue un rayon vermeil.
Hélas! la danseuse lassée Qu'il peignit folle et sans remords.
C'est la Destinée insensée, Assise parmi des trésors,
Qui, paresseuse et l'œil candide.
Sans rien vouloir ni rien sentir.
Joue avec le couteau splendide Qui doit immoler un martyr!
Janvier 1S71.
Vingt-neuf Janvier.
Tristes d'une douleur austère, Nos combattants, mornes, surpris Et leurs fronts baissés vers la terre, Viennent de rentrer dans Paris.
Plus de bataille ! Plus de fête !
C'en est fini pour de lonçs jours.
Et l'on n'entend plus à leur tète l clairons ni les tambours !
Voici les hommes intrépides Des bataillons mobilisés, Ces braves, du péril avides, Par le haie déjà bronzés.
1 9-j. IDYLLEs PB.USSIEBHES.
Leurs fusils qui déchiraient l'ombre Avec un flamboyant éclair, Sont entourés d'un crêpe sombre.
Ils les portent, la crosse en Pair.
Sans que rien désormais les touche, Ils s'en vont comme des troupeaux ; Un crêpe aussi, noir et farouche, Entoure les plis des drapeaux.
Puis, ce sont des soldats sans armes Spectacle amer et douloureux Fait pour nous arracher des larmes !
Qui parlent à voix basse entre eux.
Leurs officiers, comme aux parades Impassibles, marchent au pas; Et, pensant a leurs camarades Qui trouvèrent de beaux trépas.
Songent que la part la meilleure Fut celle de ces combattants.
J'en vois un, déjà vieux, qui pleure, C'est un Africain du bon temps,
Athlétique et de haute taille, L'homme de bronze du devoir.
Une large balafre entaille Son dur visage, presque noir.
Officiers ou soldats, qu'importe !
En leur cœur dédaigneux et fier, Tous ont une espérance morte Dont ils portent le deuil amer.
Nos marins surtout, dont l'orage Connaît si bien les fronts hâlés, Pâles d'une muette rage, Sont frémissants et désolés.
Ils promènent leurs regards vagues Au loin, mornes, presque honteux.
Comme si le gouffre et ses vagues Venaient de surgir devant eux.
A leur aspect, le cœur se brise.
Car il semble, à les voir ainsi, Que de loin l'Océan leur dise :
— <(Eh ! quoi, matelots, vous aussi !
196 IDYLLE? PK.VSSIEMHEJ
Et qu'en leur foule résignée, Où s"amasse un âpre tourment, La voix de la mer indignée Se plaigne douloureusement!
Février 1871.
L'Epée.
Epée aux éclairs furieux, Qui, vaillante et de sang trempée, Dans la main des victorieux Scmblais vivre et combattre; Epée
Qui brillais aux mains de Roland, Toi dont toute chair lâche et vile Craignait le choc étincelant,
Arme de Klcber et d'Achille!
Ton rôle est désormais fini.
Ton noble fer, que rien n'imite.
N'est plus, en ce brouillamini, Qu'un objet symbolique, un mythe.
Il dut, ainsi que tu le vois, Céder à l'obus en délire, Comme le piano de bois A remplacé l'antique lyre.
Jadis, mieux valait, dans le choc Des batailles âpres et dures, Asséner de bons coups d'estoc Que de dessiner des épures;
Nous avons changé tout cela.
Désormais la sûre victoire
Est à celui qui se cela
Dans un trou, sous la terre noire.
Ares, ménager de ses pas, (Certes, bien fol est qui s'y fie.) Tourmente avec un grand compas Des cartes de gJngraphie ;
Et ce qui vous brise les dents.
C'est un large pavé de fonte Avec du pétrole dedans :
La méthode est facile et prompte.
jtpée à qui, si grands jadis.
Nous dûmes tout ce que nous sommes,
Guerrière plus pure qu'un lis,
O mâle compagne des hommes !
Un bon arithméticien, Dédaigneux des récits épiques, A détruit tes honneurs anciens Par des calculs mathématiques.
Et cependant, sous les deux clairs Où tu promenais l'épouvante, Épée aux furieux éclairs, Oh ! que tu fus belle et vivante,
Avant qu'en un pays dompté Par sa patiente industrie, Ce voyageur n'eût apporté Sa boîte de géométrie !
Février 1871.
Le Lion.
Il fait nuit noire au fond de l'antre, Où nul rayon ne vient fleurir, Et c'est là. couché sur son ventre, Que le grand Lion va mourir.
Sa longue chevelure pâle S'affaisse sur son corps tremblant, Et voici déjà que le râle Sort de sa poitrine, en sifflant.
Or le Renard, plein de génie, Vient ainsi qu'un lâche irrité Insulter à cette agonie Avec un cvnisme effronté.
Il dit au Lion : — « Pauvre Sire!
La vie heureuse et libre fuit Ton front plus blême que la cire, Et tu vas rouler dans la nuit !
Dans ta prunelle douloureuse
Que jadis caressait l'air pur,
Tu n'auras plus que l'ombre affreuse,
Sans astre, ni plafond d'azur.
Tu subiras l'éternel jeûne Et les noirs épouvantements ; Et moi je vivrai, je suis jeune !
Je courrai dans les bois charmants,
Rapide, en mon ardeur furtive Plongeant mes yeux dans l'horizon, Et buvant aux ruisseaux d'eau vive Qui murmurent dans le gazon!
A moi l'inexprimable joie, Quand j'aurai, grâce à mes talents, Guetté, surpris ma faible proie, D'en faire des lambeaux sanglants ! >i
Tel, en ce discours plein de haine.
Le Renard, épiant ses traits Affaiblis dans l'ombre incertaine.
Triomphe du roi des forêts.
Mais lui, levant son œil où brille Un rayon presque évanoui, En écoutant ce Mascarille, Il bâille avec un sombre ennui.
Et fier à son heure dernière
Comme un prince dans Ilion,
Il dit, secouant sa crinière :
— « Je meurs, mais je suis le Lion !
Février 1S71.
DYLLES PRUSSIENNES. 2O3
