I46 IDYLLE
Les Pères.
Riant à la dent qui le mord, Plein d'une joie ardente et sûre, Un jeune franc-tireur est mort, Ces jours derniers, de sa blessure.
Nulle terreur sur son chevet Ne secoua l'ombre morose De son aile noire. Il avait Seize ans, et sa joue était rose
Seize ans! doux âge filé d'or!
Eclat de l'aurore premièie Où sur nos fronts on voit encor Flotter des cheveux de lumière!
Quand la Mort, hélas ! triomphant, Eut rendu jaunes comme un cierge Le front mâle de cet enfant Et ses lèvres de jeune vierge.
Le père, d'abord interdit
Par l'épouvantable souffrance.
Lorsqu'il s'en réveilla, ne dit
Que ces mots : « Dieu garde la France ! »
Décembre 1870.
La Fausse Dépèche.
Sachant qu'il nous reste du pain. .
Et des confitures de pêche.
Le Prussien, passé Scapin, Nous bâcle une fausse dépêche ;
Puis il nous l'envoie — on se sent Ravi de ces ruses de guerre — Par un pigeon bien innocent Qu'il nous a pris sur le Daguerre.
Et la signe : Lavertujon !
Mais Paris s'en frotte la pan
En vérité, le plus pigeon
Des trois n'est pas celui qu'on pense.
IDYLLES PRUSSIENNES. I+p
La farce dont on crut subtil De charger la pauvre colombe, Était cousue avec un fil Blanc comme la neige qui tombe.
Ah ! ce conte du pigeonneau D'une franche gaîté ruisselle!
Attila devient Calino!
Cyrus pille Cadet-Rousselle!
Donc, aigle prussien, après Avoir volé, farouche et sombre, Sur tant de morts, que les cyprès Ne couvriront pas de leur ombre ;
Après avoir, cruel et sec, Ouvert tant de blessures noires, Et si longtemps rougi ton bec Dans le charnier de tes victoires;
Las enfin d'avoir triomphé, Devant l'Europe spectatrice Tu reviens te montrer, coiffé De la perruque de Jocrisse !
Décembre 1870
Travail stérile.
Le Poète.
Ovous qui fûtes les amants De toutes les vertus naguères, Que faites-vous, bons Allemands, Dans ces épouvantables guerres?
Jadis on voyait parmi vous Des Achilles et des Pindares :
Que fais-tJ, peuple brave et doux.
Au milieu des soldats barbares?
Les Allemands.
Ah! nous pensions, en W Fils de la patrie allemande Combattre pour sa liberté!
Mais un cuirassier nous commande
Nous sommes blessés, nous saignons, La liberté mourante expire.
Et dans notre sang nous teignons La pourpre d'un nouvel empire!
Le Poète
Vous, braves bourgeois de Leipsick, Où vous mènent ces chefs serviles?
Les Bourgeois.
Pour plaire au moderne Alaric, Bourgeois, nous détruisons les villes.
Le Poète.
Et vous, commerçants de Hambourg?
Les Commerçants.
C'est avec la Mort, qui nous berce, Qu'à présent, au bruit du tambour Nous continuons le commerce.
Le Poète.
Et vous, ô banquiers de Francfort
Les Banquiers
Notre échéance est toute prête :
Chaque jour, de plus en plus fort.
Le Carnage sur nous fait traite.
Le Poète, Et vous, tisserands de Stuttgard?
Les Tisserands.
Sombres ouvriers en démence, La main roidie «.t l'oeil hagard, Nous tissons un linceul immense.
Le Poète.
Et vous, écoliers de Munich Et gais écoliers de Tubingne?
Les Ecoliers.
Nous étudions, en public,
L'art où le bourreau se distingue.
Le Poète.
Et vous, brasseurs de Nuremberg?
Les Brasseurs.
Nous brassons un triste breuvage, Froid comme la neige au Spitzberg, Et sinistre, et d'un goût sauvage.
Le Poète.
Et vous, hommes des temps anciens, Quel est le labeur dérisoire Qui vous mêle à ces Prussiens, Bûcherons de la Forêt-Noire ?
Les Bûcherons.
Exilés sur le grand chemin, Dans l'horreur qui nous environne.
I S "t IDYLLES PKVSSIEIIES.
Nous frappons, la cognée en main.
Pour l'éternelle Bûcheronne.
Le Poète.
O bons Allemands qui, les nuits.
Roulez vos angoisses profondes, Songezrvous aux navrants ennuis De vos femmes aux tresses blondes ?
Les Allemands.
Nous, les fils du pays du Rhin, Où naît la grappe savoureuse, Nous marchons sous le joug d'airain.
Pour accomplir une œuvre affreuse,
Pâles, maudits, courbant nos fronts, Menés comme /esclave russe :
Et cest ainsi que nous aurons Travaillé pour le roi de Prusse !
Décembre 1870.
Les Enfants morts.
Faute d'un lait qui les nourrisse, Les tout petits enfants, que mord Une flamme exterminatrice, Défaillent, glacés par la mort.
Les petits enfants meurent, meurent, O pauvres anges familiers !
Il en- est bien peu qui demeurent:
On les emporte par milliers.
Avec des fureurs imbéciles, Nous restons là devant nos seuils.
A regarder en longues files Passer les tout petits cercueils.
l$6 IDYLLES PRUSSIENNE?.
O chers petits ! leur œil se vide Et s'enfonce dans un brouillard ; En deux jours, leur front qui se ride Ressemble à celui d'un vieillard.
Puis, hélas ! charmants petits cygnes.
Orgueil fleuri de la cité, Ils meurent avec tous les signes Affreux de la caducité.
Roi Guillaume ! à l'heure inconnue Où notre âme, dans l'azur bleu, Frissonne épouvantée et nue Devant la colère de Dieu;
A l'heure où, sans que nulle excuse Apaise ses yeux fulgurants, La victime sanglante accuse Les meurtriers et les tyrans ;
A l'heure où les soldats, que paie Ton empire aux fureurs voué, Te montreront ouvrant sa plaie Leur flanc hideusement troué;
A l'heure où tant de femmes pâles Tordant leurs minces doigts de lis, L'horreur sur leurs têtes spectrales, Viennent hurler : — « Rends-nous nos fils ! »
Tu sauras bien que leur répondre !
Tu leur diras : — « Au champ lointain, Le rang que le boulet effondre Est la pâture du Destin.
Ils étaient tous ce que nous sommes, Des voyageurs nés pour souffrir; C'étaient des soldats et des hommes, Partant destinés à mourir ! »
Tu diras ainsi, roi Guillaume, Pour tromper le maître attentif.
Mais quand le tout petit fantôme S'approchera de toi, pensif;
Lorsque, sans peur de ton épée, Les tout petits, avec leurs doigts Grands comme des doigts de poupée, Débiles, sans regard, sans voix,
Te désigneront à Dieu même
Que rien ne saurait abuser.
Et lorsqu'ils tendront, fiasque et blême,
Leur petit bras pour t'accuser;
Quand paraîtront, ô toi qui navres Le désespoir et la vertu , Ces anges devenus cadavres.
Dis-moi, que leur répondras-tu ?
Janvier 1S71.
Alsace.
Toute désolée et meurtrie, Notre Alsace, en proie aux horreurs.
Dans son sein de mère patrie Nous trouve encor des francs-tireurs.
Où se forment-ils? On l'ignore.
Calmes et le fusil aux doigts, On les voit paraître à l'aurore, Devant quelque bouquet de bois
D'où leur troupe au combat s'élance, Ou bien émerger d'un rideau D'arbres noirs, ou bien en silence Suivre quelque petit cours d'eau.
Ï6à 1DYHE; PRUSSIENNE?
Leur flot se masse ou s'éparpille ;
Harcelant, pillant les convois,
Ils fusillent, on les fusille ;
Ils vont, par les temps les plus froids.
Affrontant la neige brûlante Et le plomb qui siffle à l'entour, Embrasser une Mort sanglante Avec de grands transports d'amour.
Mais en vain le plomb les dévore :
Exterminés, ils sont vivants;
On les entend crier encore
Lj nom de France aux quatre vents;
Et l'Alsace française admire, Sur son vieux sol bouleversa.
Cjs enfants au hardi sourire Qui renaissant du sang versé !
Janvier 1871.
OSSIBNNES. 1 6 1
L'Empereur.
L'empire est fait. Le roi, que flatte L'Europe, attentive à son jeu, Marche dans la pourpre écarlate Et tient en main le globe bleu.
Tandis que les rois, dans leur force, Ne sont que Victor ou que Jean, Superbe, il peut couvrir son torse De la cuirasse de Trajan.
Il est le divin porte-glaive; Et les Allemands indécis N'osent plus affronter qu'en rêve Le froncement de ses sourcils.
Cachant son regard insondable, Ainsi qu'une idole d'airain, Il pose sa main formidable Sur l'épaule du dieu du Rhin.
L'univers avec lui respire !
Mais tout à coup, — est-ce un hasard ?
Vibre un énorme éclat de rire.
Qui raille le nouveau César.
Qui donc? lui! comme un roi vulgaire, On le raille! O deuil! ô courroux!
Assemblez les conseils de guerre, Et graissez à neuf les verrous !
Cherchez une tombe bien noire Qui cache au monde extérieur Cet insulteur de votre gloire.
Cet être effronté, ce rieur !
Non, non. ne dérangez personne.
Geôliers de l'empire naissant : Car ce rire effrayant qui tonne.
Ce grand rire retentissant.
IDYLLES PRUSSIENNES. l6j
Ce rire surhumain qui roule De la terre jusqu'au ciel bleu, Fort comme celui d'une foule Et clair comme celui d'un dieu,
Et qui fait trembler l'Allemagne, Sort, beau de joie et de fureur, De la tombe de Charlemagne :
C'est Lui qui rit, Lui, l'Empereur!
Janvier 1871.
lf>+ IDYLLES PRUSSIENNES
Marguerite Schneider.
Qu'elles sont toujours romantiques, Ces Gretchens aux chastes profils.
Ayant à leurs yeux angéliques Des fils de la vierge pour cils !
Quels tendres lis! et comme il prouve Des cœurs faits idéalement.
Ce paquet de lettres qu'on trouve Sur tout fusilier allemand !
Marguerite Schneider, fleur ros<:
Ayant en son cœur un aspic, Ecrit en cette aimable prose A son amant Jean Diétrich :
<( Bien-aimé, si chez l'hérétique Où tes deux mains vont grapiller, Tu passes par quelque boutique Où les soldats pourront piller,
Au milieu des tas de merveilles.
Ne manque pas de me choisir, S'il te plaît, des boucles d'oreilles ; Elles me feront grand plaisir. »
Ah ! flamboyante d'étincelles, Cette lettre au ton résigné Passe de bien loin toutes celles De Madame de Sévigné!
On y savoure, avant la noce
Que précéderont les cadeaux,
Un joli goût d'amour féroce
Qui vous laisse un froid dans le dos.
C'est pourquoi, fleur plus délicate Que le blanc duvet de l'eider, O vierge que la brise flatte, Jeune Marguerite Schnjidcr.
Je veux à la race future
Te montrer, fille au divin nom.
Riante sous ta chevelure
Et portant aux oreilles, non
De tremblants joyaux dont l'or bouge.
Mais cet ornement tout romain.
Deux gouttelettes de sang rouge ; Oui, deux gouttes de sang humain.
Ne tombant pas, mais toutes prêtes A tomber sur tes blancs habits; Et te faisant, riches fleurettes. Des pendeloques de rubis
Et tu seras toujours en fête Devant Puniversel public !
Ainsi, chère enfant, le poète.
Plus heureux que jean Diétrich.
Grâce au miracle de la lyre T'aura pu fournir, tout entier.
Le présent que ton cœur désire.
Sans piller aucun bijoutier;
IDYLLES PRUSSIENNES. l(>7
Et toujours, sous les fleurs vermeilles De ton visage rose et blanc.
On pourra voir à tes oreilles Pendre les deux gouttes de sang !
Janvier 1871.
Les Larmes.
Dans Pair, où son drapeau qui bouge Flotte au-dessus des chapiteaux.
Visant dabord à la croix rouge Qui protège les hôpitaux,
Et jonchant les nefs des églises De tristes cadavres meurtris Qui tombent sur les dalles grises.
Les obus pleuven' sur Paris.
Et tout là-bas. dans les fumées.
Les Allemands à l'œil flottant Disent : a Notre Dieu des armées Dans les deux doit être content.
IDYLLES PRUSSIENNES. I û"0
Il se réjouit, d'ordinaire.
Lorsqu'au lieu de balbutier, Nous faisons sortir un tonnerre Du flanc de nos monstres d'acier.
Parmi ces orages de fonte, La gaîté dilate son flanc Lorsque vers sa narine monte Une épaisse vapeur de sang.
Son calme regard qu'il promène Sur la campagne, hier en fleur, Aime ces tas de chair humaine Broyés, sans forme ni couleur,
Qu'a terrassés notre bravoure Pour le triomphe de César; Et ce spectacle, il le savoure Comme un délicieux nectar.
Car il est le Vengeur sinistre, Coupant l'univers par moitié; La Guerre est son fauve ministre.
Il ne connaît pas la pitié
DYLLE? PRUSSIENNE!
Il ne permet qu'aux siens de vivre, Et, sous les éclairs fulgurants, Mieux que d'un cantique, il s'enivre Du râle sombre des mourants.
Dédaigneux des corps et des âmes, Il plaît à ce maître jaloux De voir les enfants et les femmes Exterminés comme des loups ;
Et dans les villes, ces auberges Où tombent nos obus hideux,
Il aime à voir les corps des vierges Brutalement coupés en denx. »
Ainsi de vos lèvres pâmées Louant, ô rêveurs Allemands, Le farouche dieu des armées Que proclament vos hurlements.
Vous vous enorgueillissez même, Lorsque souffle et mugit Fautan, D'avoir mis ce cuirassier blême Sur un vieux trône de Titan ;
IDVLLF.> PRUSSIENNES.
Et vous trouvez encor des charmes A l'assourdir de vos hurrahs. — Mais cependant, les yeux en larmes, Jésus emporte dans ses bras
Jusqu'aux demeures sidérales, Où les anges sont prosternés.
Les pauvres petits enfants pâles Que vous avez assassinés.
Janvier 1S71.
Un Vieux Monarque.
Un monarque aux favoris blancs.
Turbulent, ivrogne et féroce.
Affronte les passants tremblants Et gonfle sa poitrine en bosse.
Il est rouge comme du vin.
— « Par Baechus! dit-il, on me brave
Moi le héros, l'homme divin !
Moi, le triomphant ! moi le brave !
Moi. le vieux qui, depuis longtemps, Ai conquis, montrant ma semelle, L'Europe et tous ses habitants.
Et les enfants à la mamelle !
