LES BRASSEURS

Nous brassons un triste breuvage , Froid comme la neige au Spitzberg , Et sinistre, et d'un goût sauvage.

LE POETE

Et vous, hommes des temps anciens, Quel est le labeur dérisoire Qui vous mêle à ces Prussiens , Bûcherons de la Forêt-Noire?

LES BUCHERONS

Exilés sur le grand chemin.

Dans rhorreur qui nous environne, Nous frappons, la cognée en main, Pour Tétemelle Bûcheronne.

LE POETE

O bons Allemands qui, les nuits.

Roulez vos angoisses profondes , Songez-vous aux navrants ennuis De vos femmes aux tresses blondes?