LES ENFANTS MORTS

Faute d'un lait qui les nourrisse, Les tout petits enfants, que mord Une flamme exterminatrice.

Défaillent, glacés par la mort.

Les petits enfants meurent, meurent, O pauvres anges familiers !

Il en est bien peu qui demeurent :

On les emporte par milliers.

Avec des fureurs imbéciles.

Nous restons là devant nos seuils, A regarder en longues files Passer les tout petits cercueils.

O chers petits ! leur œil se vide Et s'enfonce dans an brouillard; En deux jours, leur fix>nt qui se ride Ressemble à celui d'un vieillard.

Puis, hélas ! charmants petits cygnes.

Orgueil fleuri de la cité, Ils meurent avec tous les signes Aflreux de la caducité.

Roi Guillaume ! à Theure inconnue Où notre âme, dans l'azur bleu.

Frissonne épouvantée et nue Devant la colère de Dieu ;

A rheure où, sans que nulle excuse Apaise ses yeux fulgurants, La victime sanglante accuse Les meurtriers et les tyrans ;

A l'heure où les soldats, que paie Ton empire aux fureurs voué.

Te montreront ouvrant sa plaie Leur flanc hideusement troué ;

A Fheure où tant de femmes pâles Tordant leurs minces doigts de lys, L'horreur sur leurs têtes spectrales, Viennent hurler : — « Rends-nous nos fils ! »

Tu sauras bien que leur répondre !

Tu leur diras: — « Au champ lointain, Le rang que le boulet effondre Est la pâture du Destin.

Ils étaient tous ce que nous sommes, Des voyageurs nés pour souffrir ; C'étaient des soldats et des hommes.

Partant destinés à mourir! »

Tu diras ainsi, roi Guillaume, Pour tromper le maître attentif. Mais quand le tout petit fantôme S'approchera de toi, pensif;

Lorsque, sans peur de ton épée.

Les tout petits, avec leurs doigts Grands comme des doigts de poupée.

Débiles, sans regard, sans voix.

Te désigneront à Dieu même

Que rien ne saurait abuser,

Et lorsqu'ils tendront, flasque et blême.

Leur petit bras, pour f accuser ;

Quand paraîtront, ô toi qui navres Le désespoir et la vertu, Ces anges devenus cadavres.

Dis-moi, que leur répondras- tu ?

Janvier 1871.