II. On ne sait quoi de pis que la pire douleut

On ne sait quoi de plus dévorant que tout ce qni dévore, — Cest la 6èvre d'un mort, la saear de pensée d'an cadavre mûrissant sous le midi d'été. .

III. C'est le spleen lugubre de l'août étincelani, de l'été implacable . .

Un silence affreux, qui semble fait de l'accord cuivié de tout les tumultes..

La chaleur torride, l'air brûlant, l'espace éclatant ne font qa'uB cri qui vibre. ., —

La trompette du soleil qui se brise en vibrant. .

IV. Le spleen d'été m'a fait de tout l'univen «a sépalcre de flamme. El, dans toute celte clarté, bain de poignards et de laao qw se lardent, je rêve de la mort comme de la seule ombre.

Le cœur est transpercé du dégoût ara sept lèches incaadescentes, —

Et les yeux roulent comme des bétcs aortes dans les otbHcs. qae l'or de la lumière aveugle après les avoir vidées. .

Mon ime \e liquéfie «ar U hou(k« puante, et daoi le lit brûlant de l'agonie.

Et )e flotte ^ur cette langue h lu lalivr cuisante.

V. Les forme» en fusion bouillent; les peoMn, de toutes parts, coulent comme de la lave,. .

N La fi^Yre mord les angles du cerveau; le délire bat sous les

tempes. .

La pie mère crève sur le brasier.. Le» chauve»-$ourii de fer tortent des ténèbres éblouies de li cervelle et frappent hideusement les frises des cheveux ; —

La huette des flamml■^ bourdonne dans les oreilles.

VI. Et tout vire dans le vertige hagard de ce qui n'a plus de nom ni de figure. . Ah, dégoôt, saveur du vide, rançon de l'acte.

Mais le pire, le pire sort du fourreau de l'ime dévorée : Des poignards rouges de sang, k la pointe noire de poisons accumulés : les pensées de la mort furieuse.

VII. Les idées de la mort se dreuent dardées en reptiles : tuer et se tuer. . , tuer encore et se tuer. .

Les fumées du meurtre, et l'encens de la mort montent en tour* nojfant de la cave où le spleen se tord et sue. . Je crie dans les chaînes. Titan.

Et je suis un sépulcre pensant, préparé pour la mort.