A ALFRED DE VIGNY I

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(pour sa statue)

EPuis que, dégoûté de tout, même des cieux, Craignant de les trQUver vides comme la terre, Tu t'endormis enfin, puissant et solitaire, Dernier fleuron de l'arbre épuisé des aïeux.

Le monde, qui blessait ta pensée et tes yeux.

S'est encore enlaidi sans être plus austère :

Le Mal n'a même plus la pudeur de se taire,

La Conscience meurt comme sont morts les Dieux !

Pour toi, qui ne voulais que Téternel silence, Nos hommages tardifs sont peut-être une offense? Pardonne-nous si nous t'avons ressuscité!

Mais, puisque les vendeurs veulent rentrer au temple, Fallait-il pas dresser, sur le seuil, en exemple, L'orgueil, doux et viril, de ton rêve attristé?

LACRYM^ RERUM 149

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A kAUx, de ^Bertba.

IN ON, je ne puis rire à Texcès, Ni rire à gorge déployée, Bien que mon âme de français Soit légère et vite égayée.

Qu'il sonne fort ou trop longtemps Ce bruit divin, doux à Toreille, Au fond de moi soudain j'entends.

J'entends gronder l'écho qui veille,

IfO IMAGES FUYANTES

Un remords qui monte et m'étreint, Le sanglot de tout ce qui pleure, Agonise, souflre, se plaint, Autour de nous, à la même heure;

Et dans cet obstiné sanglot Qui roule, épaisse et lourde masse Le torrent lointain de son flot A travers le temps et l'espace,

Mon pauvre rire, en rougissant, Fleur furtive, brève étincelle.

S'engloutit sous le bruit croissant De la douleur universelle.

DERNIÈRES VOIX Ifl

VE'BJT^IÈ'IIES VOIX

tA Madame Hélène tendre Theiuiet.

u R la crcte des monts, dans les pourpres du soir, Comme des lys fanés les nuages s'effeuillent; Le grand lac se resserre en se voilant de noir; Les villages, rangés sur ses bords, se recueillent.

Et dans tous leurs clochers épars qu'on sent frémir, L'Angélus, tour à tour, lentement vibre et tinte : Tel un cri de grand'garde, à l'heure de dormir. Aux lisières des camps où la torche est éteinte.

Comme un écho, l'oreille écoute avec émoi

Se répéter le long de l'invisible berge

La haute sonnerie où les siècles de foi

Écoutaient chanter l'Ange aux genoux de la Vierge,

Aucun des vingt clochers ne prend la même voix Pour jeter sa parole amie aux hommes tristes. Et s'il en est plusieurs qui sonnent à la fois , C'est en des tons divers ainsi que des choristes.

Ici le bronze lourd sanglote un glas de deuil. Comme si le soleil ensanglanté qu'il pleure, Par l'ombre, sans retour, éteint dans son cercueil^ Ne devait plus jamais lui venir montrer l'heure;

Là c'est presque gaîment que, sonore et léger. Par un carillon vif de notes argentines Il traverse la nuit redoutable au berger, Pressentant déjà l'aube et saluant matines;

DERNIÈRES VOIX If^

Une cloche se hâte, une autre s'assoupit,

L'une crie : « Au secours! », c'est un tocsin d'alarmes;

L'autre se traîne avec lassitude ou dépit :

Sa résignation s'écoule en longues larmes.

On dirait, à l'entour des flots silencieux, Des âmes qui s'en vont, plaintives ou ravies, Et qui, d'humeur diverse, échangent leurs adieux Quand s'éteint le couchant fatigué de leurs vies !

Et je suis, tant qu'il dure, au bout des horizons, Ce long bourdonnement d'étranges agonies D'où jaillissent, ainsi qu'en nos pauvres raisons, De courts espoirs, parmi des douleurs infinies;

Jusqu'à ce que, sentant leur devoir accompli, Les plus tardives même et les inconsolées.

Au moment de rentrer dans le commun oubli, Lancent le grand soupir des dernières volées,

If4 IMAGES FUYANTES

Soupir cruel, soupir de sommeil ou de mort, Qui, longtemps, au travers des rocs et des cépées, Se prolonge, d'un tendre et languissant effort. Comme un frisson des eaux par les rames frappées;

Cependant que m'emporte en l'horizon confus L'évanouissement du son qui s'évapore.

Et qu'à mon tour je sombre, oubliant que je fus, Dans l'insondable nuit vers l'incertaine aurore.

Talloires, 1888.

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