DE POUPÉES

Dans le grand préau de l'Enfance, aux murs couleur d'après-midi, la procession des petites porteuses de poupées tourne depuis des jours et des jours. Au dehors, la neige tombe.

Deux par deux, en rangs pressés, défilent toutes les petites filles de la Terre. Elles tournent dans le grand préau sonore, penchées sur le visage en porcelaine de la poupée qui dort, les yeux écarquillés, serrée à pleins bras sur leur cœur.

Voici passer les petites filles de ma race.

De toutes tailles, cheveux libres ou nattés, en tabliers multicolores, le rose de leur joue uni au rose de la mignonne tête inanimée, elles tournent d'une allure

pareille en unissant le bruissement inlassable de leurs pas très doux.

Sans cesse, il en passe de nouvelles, aussi empressées, aussi dévotieuses.

Durant tout le jour, les petites porteuses chuchotent d'interminables tendresses audessus d'un front creux qui ne résonne que de leur propre adoration, et, sous la pure passion de leurs mains étreignantes, le vide de ces têtes menues et la sciure de bois de leurs corps s'emplissent d'une chaleur troublante qui est la Vie.

Tout le jour, elles tournent sans se voir, trop occupées à regarder, sur leur précieux fardeau, se succéder des merveilles...

Où vont-elles? Elles vont vers un avenir qu'elles craignent en l'appelant, en rangs obstinés, prisonnières de leur ferveur, et sur leurs têtes volent en tous sens les Anges de l'Angoisse.

Dans le grand préau de la Terre, nu comme l'espace, tournent sans hâte, les Mères de demain. Au dehors la neige tombe avec la nuit.

Sans arrêt, elles marchent sous la béné-