LES PORTEUSES DE POUPEES 5I

diction de Celui qui, là-haut, les aime, dans la vaste solitude crépusculaire, alliant la tristesse du soir à Tobscure force de leur instinct qui frissonne : sur leur foi, descend la brume d'une ivresse déjà mêlée d'un goût de larmes.

Sans repos, elles tournent autour du centre de la Douleur et de la Joie; sans fatigue, elles mènent, sous le déluge de l'ombre, la ronde sans fin de leur maternelle destinée. Elles tournent depuis toujours...

Et de toutes parts, il en vient de nouvelles...

Au dehors, la neige tombe sans répit, manne de la Détresse.

Qu'importe, elles ignorent le froid, car leur amour est un feu qui brûle malgré la neige. Et n'est-ce pas le temps de malheur où, sous un toit, l'on désire le plus chérir son enfant ?

Dans l'immense préau de la Vie, elles tournent avec un rythme de danse grave, toujours penchées sur leur trésor, les petites filles de la Terre, et, peu à peu, leurs silhouettes disparaissent dans des ténèbres où l'on n'entend plus que leurs

pas traînants, — dans les ténèbres d'une nuit où tourne, pour jamais, la ronde de la maternité vigilante, — dans les ténèbres d'une nuit où vient de s'allumer l'unique étoile du Sacrifice.

VALLÉE d'avril

Est-ce pour mes yeux que le ciel t'habite, rivière bleue ? Est-ce pour mes oreilles que murmure sans se reprendre la voix de tes eaux ? Est-ce pour mes narines que tu exhales avec tant de finesse l'odeur de ton poisson et de tes joncs ?

C'est pour tout ce qui, pareil à moi, ce matin, voit, entend, respire...

Dans la trame du long reflet de ciel pur, les fils d'argent de la rivière s'entrelacent avec un frémissement de tissage sous les peupliers aux bruits de fuseaux.

Je regarde les feuilles et les herbes, tout est constante et insensible activité ; tout est labeur merveilleux dans l'immense jeunesse de la Terre ; tout vit, autour de moi, du même mystère que mon sang :

je suis saisi de ma grandeur.

Ailes poudreuses des papillons, ailes vernies des libellules, que vos élans sont