LE JARDIN, L ETANG

Viens, mon amour, ne nous apeurons pas du cri humain des gonds rouilles de la vieille porte : sortons.

Ah! tristesse! que le jardin dépouillé de ses feuilles apparaît dévasté, du seuil de pierre ! Il semble qu'un incendie, activé par un vent de rage le dévora pour ne laisser sur la terre que branchages calcinés sur cendres d'or morne.

Vois les squelettes crispés des pauvres arbres dévêtus de leur parure. Répandue aussi la robuste toison du platane hospitalier, ensevelissant à son pied le banc ■de nos rêveries du soir et de nos murmures sans fin.

Onduleux et nus, sur le mur serpentent les longs bras d'étreinte de la glycine emmêlés aux derniers festons rougis de la

vigne vierge. Enfin, rien ne la cache plus, la griffe de la ronce, la griffe prête à déchirer où, ce printemps, ton sang perla en cueillant une sauvage petite corolle trop voisine.

Et l'insolent massif des dahlias, regarde ce qu'il est devenu : un fumier.

Tout est muet, tout est mort et les hirondelles sont loin...

Quelle leçon, ô Jardin, que ta jeunesse si rapidement flétrie !

Décrépitude ! Décrépitude !

Seul, le lierre à la durée insultante prend sa revanche d'avoir si longtemps rampé sous les fleurs, il étend partout, sur son tissu de tentacules, ses mains funèbres.

Ah ! ce sont hier là de tes surprises. Automne massacreur, ces débris affreux de l'éclatante jonchée que fit éclore la magie d'avril, ces spectres sombres surces feuilles pourrissantes.

Jardin, trois jours ont suffi pour rompre ta palpitante chevelure et dissiper ton voluptueux parfum !

A Pompéï, ville somptueuse de plaisir, enfouie sous la lave brûlante,