AUTOUR D UX MORT I

si pâle, elle défaillerait de toucher le lit glacé ; — par pitié, qu'elle aille choisir son deuil : qu'il soit seul !

Seul.

Oh ! les mouches !

Il en est venu de très loin et de toutes sortes, des vertes, des bleues et des dorées; lien est venu de plus loin encore, du Nord avec des ailes de givre, de l'Asie avec des ailes de rubis, et des pays étranges qu'il rêva avec des ailes de phosphore ; elles virent autour de son visage dans d'imposantes musiques et s'en vont...

Quel dommage !

C'est l'envoi de la lumière qu'il aimait tant.

La Nuit entre par la fenêtre ouverte.

Silence. La cire chante et la flamme ploie, et l'ombre danse, danse, sur le mort.

Et, peu à peu, c'est la Lune qui le veille et se plaint sur les rayons blancs de sa Grande Lyre.