LIED-MOTIF DE LA MARTYRE

Seigneur, Seigneur, séparez-moi de ces maudits;

que votre éternité où j'entre, me dérobe à la vue des mauvais. Ma vertu ne va pas jusqu'à leur pardonner, car ce soir de colère, cette aube de vengeance, mon

dernier jour, Daoud l'avait promis, les Sybilles juré, parait donc dans les airs irrités, bannière céleste enceuiller mes bourreaux de honte foudroyés. . . .

Celle que Nergal appelait familièrement le poupard japonais, vint sur la pointe de ses petits pieds regarder par-dessus Tépaule du romancier qui ne la vit pas et, rejoignant la joyeuse assemblée •

— Il écrit un Dies irœ...

Soit respect pour l'écrivain, soit intuition infiniment délicate et tendre, le poupard japonais empêcha qu'on ne vint troubler la lugubre élucubration.

Le romancier resta jusqu'à l'aube étendu sur une causeuse. Le premier blanchissement qui parût aux fenêtres, le pressa comme un appel occulte; sans un mot aux amis, qui le voulaient suivre lui offrant leur voiture, il se précipita au dehors et se fit conduire chez lui fiévreusement, comme si quelque chose l'y attendait. Il aperçut la concierge un télégramme à la main, causant avec la laitière sur Je seuil.

— C'est pour vous, monsieur Nergal, — dit la portière. Il sauta du fiacre et frîppa le papier bleu.

« Héroïne assassinée, feuilleton manque^ prenez rapide huit heures cinquante ; attendrai cinq heures, sinon refus du journal.

Le Houzard.

— Gare de Lyon ! — dit le romancier, et laissant la concierge stupéfaite, il remonta en fiacre, en Rainswood, il n'avait que le temps. A la gare, on le prit pour un fou; lui, ne s'aperçut de son insanité que lorsque, tombé comme une trombe dans un compartiment, il fut interpellé par un gendarme.

— J'étais au bal, en rentrant une dépêche de mort, et tenez faites télégraphier.

il put à peine tracer au marquis, tant il tremblait de lui apporter une houppelande à la gare. De Laroche, il télégraphia au Père Alta. Quand le train entra en gare, il se précipita avant l'arrêt et fut tombé sans le capitaine qui lui jeta un macfarlane sur les épaules.

Le romancier ne put articuler qu'un mot : morte?

— En voiture, — dit le houzard, et poussant son ami dans le cabriolet, il le conduisit lui-même à bride abattue.

— Hier soir, à onze heures, un cri efïrayant chez la Malabierne; on se précipite, Istar raide morte dans le petit salon... Mon avis... Leclerc, d'accord avec la Malabierne a fait le fantôme et dans l'état où la pauvre femme... Quand vous battrez- vous?

— Je ne me battrai pas, — dit Nergal, — je ferai justice.

— Chacun son point d'honneur, — oit le mnitaire.