À LÀ GLOIRE DE ROUSSEAU

Strophes dites au Panthéon, le 3 février 1889.

Il est venu le jour de justice éclatante, Où l'oubli de ta gloire est enfin réparé ; Où sur un piédestal si longtemps espéré, Réalisant le vœu de la Constituante, La France libre dresse, après cent ans d'attente, Ton bronze, ô maître vénéré !

Ali! lu pouvais l'attendre un siècle et plus encore, Ta statue, ô penseur au front monumental! Car les temps ne pourront en user le métal, Lorsque plus d'un héros, dont l'image décore Nos places, tombera, têle vide et sonore, De son précoce piédestal.

Comme ce mont géant que la neige couronne, Pour le mesurer l'oeil a peine à s'enhardir: Plus il est éloigné, plus il semble grandir. A l'extrême horizon, seul son sommet rayonne, Et l'ombre efface, éteint tout ce qui l'environne Qu'on le voit encor resplendir.

O Jean-Jacques! ainsi grandira ta mémoire. Les siècles auront beau s'épuiser dans leur cours, Et les jours s'entasser, dans l'oubli, sur les jours, Et la nuit s'épaissir autour de toute gloire : Aux deux bouts de la terre, à la iin de l'histoire, Ton nom resplendira toujours.

Marc Bonnefoy»

A JFAN-JÀCQUES

Voyageur amoureux des fnûchos rêveries, Quand lu vins de Genève, un bâton à la main, Ton siècle philosophe ignorait le chemin Qui mène de la ville aux retraites fleuries.

Mais toi, tu défendis aux poitrines flétries Les murs tristes, les cités mornes, l'air malsain, Et tu mêlas au sang brûlé du genre humain Les philtres qui refont le^ races appauvries.

Ta petite m.ison, blanche, aux contrevents verts, Sourit sur la colline, et le vit-il univers, Charmé de l'obéir et ravi de t'entendre,

Te suivit, p-o neneur pensif, aux grand bois sourds Doit la vertu, forte et suave, rend toujours Noire corps plus robuste et notre âme plus tendre.

Henri Chant avoine.

Jean-Jacques, avant toi la nature incomprise K'était pour la plupart des cœurs, depuis longtemps, Qu'un aimable prétexte à bergers palpitants Dont les babils soyeux frissonnaient à la brise ;

Les foiêls qu'un mystère enténèbre à nos yeux .ee transformaient alors, par un constant mirage, En bosquets où Pbilis, bergère sans ouvrage, Accueillait de Lindor les discours précieux ;

Houlettes et rubans se mêlaient aux ramées Dans les tableaux rêvés par les beureuxdu jour, Et de blanchies brebis, sans doute parfumées, Reflétaient la douceur de ce pays d'amour,

Dans un air transparent glissait Je son des flûtes, Les hymens souriaient sous le calme du ciel, Et la sérénité de passions sans luttes Eclairait les regards de son charme éternel ;

Mais toi, chassant la mode et dédaignant son rite, Tu fis de la nature un être harmonieux, El lu ressuscitas, vrai comme Théocrite, L'intimilé des bois et la splendeur des deux.

Tu devins hardiment le poète sans rimes

Qui s'émut du frisson musical des forêts ;

Dans le sommeil des eaux, sur le désert des cimes,

Ton esprit retrouvait Pan et ses vieux secrets.

L'âme des fleurs parlait doucement à ton âme; Parmi les cerisiers ombreux des grands vergers, Campagnard inspiré, tu chérissais la femme De l'amour chaud et vrai des antiques bergers;

Et par :il en toi-même à la nature immense Qui, dans ses floraisons, se livre toute à nous, Tu dévoilais ton rêve intime ou la démence; Au pied de tes candeurs tombe notre courroux!

Aussi nous t'admirons comme un beau paysage Où tout frémit au loin de grands souffles vivants, Où l'amour sans respect paraît un amour sage, Où les instincts épars flottent avec les vents!

Dans la lourde fumée et l'horreur de nos villes, Dans les étoufîements des faubourgs populeux, Jean-Jacques, je t'envie, avec tes frais asiles, Tes amours en plein air et tes calmes lacs bleus,

Et dans ton savoureux et délicat génie,

Je retrouve un écho des forêts et des champs,

Un reflet de nature à la grâce infinie,

Un rayon de l'or pur des grands soleils couchants !

Charles Grandmougin.

Ah! qu'on n'oulrage plus cet homme,

Ce philosophe audacieux

Qui, pareil aux sages de Rome,

Méprisait les rois et les dieux !

Qu'où ne raille plus ce prophète

Dont l'âme tragique était faile

De faiblesse et de passion,

Et qui, martyr de son génie,

Portail dans sa tête punie

Toute la Révolution !

Qu'on n'offre plus à la risée Cet amant du juste et du beau, Qui, dans sa poitrine brisée, Ecoutait gronder Mirabeau, Et qui, devinant l'heure énorme Où tout au monde se transforme Au gré des penseurs inspirés, Voyait peut-être dans ses rêves Luire déjà, comme d*s glaives Les mots terribles et sacrés !

II est, dans la mêlée humaine, Deux sortes d'hommes de combat:

Les uns sont voués à la haine Et sur eux le mépris s'abat.

Les autres, couronnés de roses, S'en vont droit aux apothéoses Sans que leurs noms soient reniés ; Dans ce partage dérisoire, Les uns sont revêtus de gloire, Les autres sont calomniés.

Quelquefois la justice arrive

Pour ces sublimes torlurés;

Q ielquefois la pitié tardive

Les traite en martyrs vénérés ;

Quelquefois on leur dresse un temple,

Où le peuple ému les contemple ;

Mais c'est toujours quand ils sont morts'

Que nous les proclamons augustes ;

Et le souvenir de ces justes

S'éveille en nous comme un remords.

Inquiet, raillé, misérable, En proie aux devoirs irritants, Rousseau n'élail qu'un grain de sable Au pied des maîlres de son temps.

11 avait sur lui l'ombre viie De tous ceux qui vont p:ir la ville Flétrissant les coeurs les plus purs !

Ah! pourquoi nous rendrait-il compte?

Leurs vices étaient d ins sa honte Comme le ver dans les fruits mûrs!

On peut fonder avec le livre

Un éblouissant avenir ;

Etre le penseur qui délivre

Les peuples lents à le bénir ;

On peut, à force de génie,

Ecouter de près l'harmonie

Eparse dans le ciel vermeil ;

Mais, si grand qu'on soit en ce monde,

Toujours à quelque chaîne immonde

On est rivé sous le soleil.

POÉ&LES XXIX

Caton, l'homme du sacrifice, Disait : « Tu n'es qu'un nom, vertu Socrate ignorait la justice ; Horace s'était mal battu.

Les sages flattaient Alexandre ; Mirabeau rêvait de se rendre ; Cicéron, le tribun aigri, Eût fait clouer par une balle Catilina, superbe et pâle, Au poteau blanc de Satory.

Et que parle-l-on de Je m-J.icques ?

Qui donc était juste, ô Rousseau, Lorsque le roi dans les cloaques Se vautrait ainsi qu'un pourceau?

Quand l'orgie était souveraine?

Quand la cour était e.icore pleine Des hontes de la Pompadour?

Quand les valets de la couronne Ne se pressaient autour du trône Qu'afin de tarifer l'amour?

Toutes ces luisantes poupées, Tous ces beaux courtisans fougueux, Tous ces fringants traîneurs d'épées Etaient-ils meilleurs que les gueux ?

Les dieux élaient-ils sans faiblesse?

La rieuse et folle noblesse Adoptait-elle ses bâtards ?

Avait-on d:oit à l'innocence, Dans la monstrueuse alliance Des Phrynés avec les soudards ?

Va, nous respecterons ta vie Comme nous respectons ta mort, O Rousseau, géant que l'envie Eclabousse, déchire et mord !

Dors en paix! Le grand jour se lève ! Le monde entier comprenl ton rêve;

Ton nom brille sur fottfc sommet ; Et, près de toi, viennent d'éelore Ces belles fleurs pleines d'aurore, (Jue Madame Warens aimail.

Clovis Hugues.