OSSIAN EN FRANCK
fc prose médiocre, on a peine à retrouver l'harmonie, si admirée de Gray, de la prose poétique que Macpherson a eu l'honneur, non pas de créer, mais de meltre à la mode : qu'on se figure Alala traduit dans la langue de Johnson. Cepeudant VOssian de Letoorneur reste un livre capital dans l'histoire de notre littérature.
" Je ne crois plus, écrivait un jour Chateaubriand, a l'authenlicité des ouvrages d'Ossiau.... J'écoute cependant eucore la harpe du barde, comme on écouterait une voix, monotone il est ATai, mais douce et plaintive '. 'i Cetteu voix», nous rentcndons aujourd'hui encore, et, quand il nous plaît de l'y chercher, nous trouvons dans le faux Ossian ce qu'y trouvait Chateaubriand, » une haute et noble source de poésie — suivant les paroles d'un excellent juge, — Dù passe, quoi qu'on en ait dit, un soulDe aussi puissant que les vents orageux ' ".
En revanche, nous ne croyons plus ni à Fingal ni à Oscar. La civilisation m calédonienne », qui avait pour les contemporains le charme d'une nouveauté piquante, nous fait l'effet d'un composé artificiel d'éléments hétéroclites. Les clans, les druides, les bardes de Macpherson ont perdu leur prestige : nous avons admis — un peu légèrement peut-être — que Macpherson n'est qu'un adroit mystificateur. Mais il faut noter, quand on cherche h s'expliquer la vogue des poèmes ossianiques, que les contemporains en jugèrent tout autrement. Ils crurent, de la foi de l'imagination, aux Calédoniens, hommes robustes, dont la peau était blanche, les cheveux
bloDiis, la prunelle amrée. Us crurent aux druMe»^ législateurs et prêtres, aux bardes, poètes el ambassadeurs. Us crurent à ce peuple étrange, qui n'avait Dï ÎDdustrie ni agriculture, ne connaissait que l'or et le fer, lançait sur les mers ses barques hardies, plaçait ses demeures sur les lieux élevés, près du ciel. Us crurent à cette religion poétique etj vague, où les âmes habitent les nuées, commandent aux vents et aux tempêtes, parlent aux vivants dans les heures solennelles et les défient aux combats. Us crurent aux combats mystérieux des dieux avec les hommes, dans les nuits obscures — et ils en aimèrent la sombre poésie.
« La lune montrait â l'Orient sa pâle et froide lumière; le sommeil descendit sur l'armée : les casques assoupis brillaient au feu mourant des chênes : mais le sommeil ne ferma pas les yeux de Fingal. Il se lève, il prend ses armes, monte lentement la colline, et veut revoir encore, la flamme sinistre du palais de Cathula.
« Elle ne jetait dans l'êloignemenl qu'une lueur obscure : la lune cachait sa face rouge&tre dans les nuages de l'Orient : tout h. coup fond de la monta^pie un vent impétueux : il portait l'esprit de Loda. Lb fanlûme vient se placer sur la pierre; la terreur et les feux l'environnent; il agite sa lance énorme; ses yeux semblent des flammes sur sa face ténébreuse, et sa voix est comme le roulement lointain du tonnerre. » Fingal défie l'esprit divin : b Veux-lu me forcer à, quitter l'enceinte où l'on m'adore 'î répondit le fantûme d'une voix sépulcrale. Les peuples se prosternent devant moi : le sort des armées est dans mes mains. Je regarde les nations, et elles disparaissent; mou souffle exhale el répand la morl; je me promène
