ORLÉANS

Le théâtre représente la tente de Bedfort devant Orléans. Trophées d'armes. Une porte de chaque côté de la scène.

Bedfort, seul.

BEDFORT

Enfin c'est aujourd'hui que l'armistice expire,

Et de Chinon pourtant rien encor ne transpire.

Au Nord, au Sud, partout c'est le calme absolu ;

Jusqu'ici l'Angleterre a partout prévalu.

La France, paraît-il, renonce à se défendre,

Et dans quelques instants Orléans doit se rendre.

Ce dernier boulevard de la France tombé.

Le pays tout entier est par nous absorbé.

Hourrah ! noble Albion, quel jour pour ton histoire !...

— Pourquoi faut-il, hélas ! qu'une tache à ta gloire,

Comme un lourd cauchemar, me pèse sur le cœur,

Jetant son ombre impure au beau front du vainqueur?

C'est cet affreux démon venu de la Bavière,

Cette reine de France, à la France étrangère,

Epouse sans honneur et mère sans amour.

Dont les vices nombreux s'étalant au grand jour.

Font, sur son front abject, rougir le diadème;

Dont le nom dans nos rangs sonne comme un blasphème;

Des malheurs d'un enfant qu'elle devrait chérir.

Se faisant, mère infâme, un monstrueux plaisir;

Capable, en ses périls, de sauver sa patrie.

Qui préfère à la perdre employer son génie ;

Esprit né pour le mal, dont les instincts pervers

Ont, dans les grands dangers, de sublimes éclairs.

Mais qui n'a rien d'humain, qui ne vit que de haine

Et n'eut les noms de mère, et d'épouse et de reine

Que pour grandir l'abîme et tomber de plus haut.

Ah ! malheureux le jour où la reine Isabeau

A paru parmi nous ! Ses funestes services

Attireront sur nous de sévères justices.

Ses bienfaits sont maudits et ses dons me font peur;

Ses vices, tôt ou tard, nous porteront malheur

— France, que ne vois-tu ton rival à cette heure ! Console-toi, ta gloire est encor la meilleure ; Tomber avec tes preux pour moi serait plus beau Que de te vaincre, hélas ! avec cette Isabeau

— Te vaincre ? Ah ! cette impie et cette sacrilège Trop bien contre nos coups, ô France, te protège. Non, ce mot de victoire est trop prématuré,

Nos glaives sont souillés du contact exécré De cette femme immonde, et le Dieu des batailles Qui te donna Dunois et Lahire et Xaintrailles Pourrait, en un moment, sur notre camp trop fier Faire gronder sa foudre et briller son éclair.

(On entend du bruit.) Mais qu'entends-je? qui vient? C'est un Français peut être.

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Bediort, un chevalier français

qu'introduisent deux chevaliers anglais.