CHAPITRE VIII

Je m'arrêtai là, comme malgré moi ; et il me vint cette idée :

S'agit-il de Job, ou de nous tous? Ne sommes-nous pas tous comme Job, quand vient l'instant de mourir? tout ne disparaît-il pas, tout ne s'évanouit-il pas? Nos biens ne sont-ils pas détruits, nos enlanls morts ? El tout cela en un clin d'ceili Notre mort est comme ces Sabéens qui enlèvent les bœufs de Job, elle est comme ce feu du ciel qui réduil son menu bélail en cendres, elle est comme ces Clialdéens qui se jettent sur ses chameaux, elle esl comme ce vent du désert qui tue tous ses enfants; noire mort, d'un coup, fait tout mourir.

Mais non, dis-je ensuite, pourquoi exagérer? Job es! une exception, nous ne sommes pas tous aussi malheureux que lui. Nous mourons, il esl vrai ; mais d'autres, que nous aimons, survivent.

Et ces autres, me demandai-je, combien vivront-ils?

Et je me rappelai de nouveau ce roi de Perse qui versait des larmes en pensant que de la multitude d'hommes qu'il commandait et qu'il avait sous les yeux, pas un ne vivrait dans cent ans.

Oui, poursums-je, c'est de nous qu'il s'agit. Job est seulement notre ligure à tous. Si tout lui échappe en un instant, c'est que tont nous échappe de même.

Et je demeurai quelque temps à considérer celle pensée et à en respirer la Irislesse.

Mais Job acceplc celle deslinée, conlinuai-je, ou parait l'accepter.

Accepter cela, c'est accepler la mort!