F. B. V. XXXIV

II est, comme Pan dans les Moralites, a un moment oil la solitude, oil le reve ne sont plus de mise, et il accepte la femme sans sourciller. II se rend compte qu’il s’est trop egare dans les landes sans espoir de I’art et les « pares esoteriques » :

Oh ! que je suis bien infortune sur cette Terre !...

Et puis si malheureux de ne pas etre Afileurs !

Ailleurs, loin de ce savant siecle batailleur...

C’est la que je m’ereerai un petit interieur,

Avec Une dont, comme de Moi, Tout n’a que faire.

Une qui me fit oubfier

Mon art et ses ran9on3 d’absurdes satumales...