LETTRE DE M. L'ABBÉ CROZES A L'ÉDITEUR

Mon cher monsieur,

Je m'empresse de répondre à votre lettre et de vous soumettre en même temps quelques observations que j'abandonne du Veste à votre appréciation.

1° Vous .m'exprimez le désir que vous avez de réunir et éditer en forme de brochure Y Histoire du capitaine Révol que vous avez publiée dans la Semaine religieuse, et vous me demandez mon agrément. Je vous le donne d'autant plus volontiers que vous me paraissez croire que cette publication pourra être utile à plusieurs et intéressante pour tous.

2° C'est pour ce motif que, loin de désirer une édition de luxe, vous me feriez plaisir en faisant une édition à bon marché et à la portée de toutes les bourses. Ce même motif m'engage à renoncer à tonte spéculation personnelle; et si vous étiez dans l'intention de m'oflVir quelque chose, je vous serais très-obligé d'en disposer en faveur des orphelins de la guerre, sans distinction du premier ou du deuxième siège. Ce sera . certainement entrer dans les vues du héros de mon histoire, qui a laissé sur la terre une pauvre orpheline de dix ans.

3° Permettez-moi un petit détail qui pour moi a son importance. Quelques-uns de mes confrères qui se dévouent a l'œuvre de la Propagation des bons livres font parfois des éditions tellement compactes, en caractères

tellement lilliputiens qu'il est très difficile de les lire ; de sorte qu'ils ont beau les donner même gratis, je suis convaincu qu'on ne les lit pas, et je le sais par ma propre . expérience. Tl esterai que doué d'une très-mauvaise vue, qui s'accommoderait beaucoup mieux des caractères d'aveugle, je prêche ici pour tous ceux qui partagent avec moi ce triste privilège ; mais d'abord je ne ferais que suivre l'exemple et le conseil de cet ancien qui disait : Et ego miser, miseris succurrere disco, ce qui veut dire que « quand on a une infirmité, on est porté à compatir aux infirmités des autres » et de plus, je suis persuadé que mon observation est vraie même pour ceux qui ont le bonheur d'avoir de très-bons yeux.

4° Vous désirez aussi que j'affirme hautement que je suis l'auteur de ce récit, parce que plusieurs personnes, semblent en douter. J'avoue que je suis en cela peut-être . seul coupable; car je me suis plu à laisser dans le doute quelques personnes qui, m'interrogeant à ce sujet, me disaient naïvement :

« Est-ce bien vous qui avez écrit cette histoire ? si c'est vrai, nous vous en faisons notre compliment; mais nous, ne vous en aurions pas cru capable. »

Je me contentais de leur répondre :

« Inutile de vous dire si c'est moi; puisque ce récit vous a plu et intéressé, cela suffit, le nom de l'auteur n'ajouterait rien au mérite de l'ouvrage. »

J'ai, au contraire, rencontré d'autres personnes qui, me supposant un talent supérieur pour parler et pour écrire, disaient à d'autres :

<( Certes non, ce n'est pas l'abbé Crozes qui a écrit cette histoire; je le connais, et s'il avait voulu s'en mêler,

c'eût été bien autre chose! vous auriez cru lire du Chateaubriand, du Lamartine ou du Victor Hugo. »

Vous comprenez, cher monsieur, que je ne suis pas fâché de laisser ces admirateurs de mon talent dans une opinion pour morsi flatteuse.

Il y a enfin une troisième classe de personnes systématiques ou sceptiques qui ne veulent pas croire qu'on soit capable de quelque chose quand on a soixante ans, et surtout soixante-six. D'après eux, à partir même de cinquante ans, on a l'esprit obtus, les idées saugrenues, l'imagination trop calme, l'intelligence en déclin, le cerveau bien fatigué, le feu sacré éteint, et les forces morales aussi épuisées que les forces physiques. De sorte qu'après cinquante ans, les écrivains ne sont que des radoteurs, les généraux que des routiniers, les ouvriers que des candidats aux lits vacants dans les hospices, et le* employés une cinquième roueà un carrosse, bons à faire valoir leurs droits à la retraite, etc. Donc l'abbé Crozes, qui d'ailleurs n'a rien écrit jusqu'ici, et qui a une prime de seize ans sur ceux de cinquante, ne peut pas être l'auteur des quelques pages assez proprement écrites qu'on lui attribue. Laissons-les, mon cher monsieur, dans leur opinion, et, pour toute vengeance, souhaitons-leur d'arriver à notre âge; ils changeront alors tout seuls d'avis. Quand le diable se fait vieux, il se convertit. Cependant, puisque vous me le demandez, je certifie ici que l'histoire du capitaine liévol, telle qu'elle a parue dans la Semaine religieuse, est conforme au récit que j'ai fait, le 30 juillet, aux jeunes gens de la rue d'Assas, sauf quelques additions que depuis j'ai faites moi-même.

5° J'aurais voulu rendre ce récit plus édifiant par de pieux détails, de pieuses réflexions, et l'expression d'une foi plus expansive, qui l'eussent mieux fait goûter d'un certain nombre de lecteurs. Mais n'oublions pas que je

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me suis fait entendre dans une soirée récréative où l'on chantait de jolies chansonnettes, et à des jeunes gens qui toute la journée avaient donné satisfaction à leurs devoirs religieux, et qui venaient, le soir, pour se distraire et se dérider un peu le front. C'était donc le cas ou jamais de. suivre le conseil de saint Paul : « Soyons sobres même dans la sagesse. » Je suis d'ailleurs forcé de vous avouer que dans mes discours aux sociétés ouvrières, aux associations de jeunes gens, je me déclare hautement prêtre homœopathe et que j'y pratique réellement l'homoeopathie, en ce sens que la dose de piété que je mets dans mon discours est insaisissable, inaperçue et infinitésimale; et cependant, je pourrais citer un grand nombre de guérisons obtenues par l'emploi de cette méthode homœopathique appliquée aux maladies de l'âme.

Permettez-moi d'ajouter que par habitude et par caractère, je n'aime pas à révéler au public ce qui peut se passer de trop intime entre Dieu et moi, entre celui que e regarde comme mon tendre père, que j'appelle même quelquefois l'époux de mon âme, et moi que ce bon père traite comme un fils bien-aimé. Voyez ce qui se fait tous les jours dans le monde;, voyez ces jeunes époux qui viennent de s'unir par les liens sacrés de l'amitié conjugale : ils vous reçoivent dans leur salon, peut-être même serezvous admis à leur table avec les convives du festin, mais sur la porte de la chambre nuptiale vous verrez écrit, si vous savez lire : « Le public n'entre pas ici. » Eh bien, il en est de même dans nos rapports avec Dieu ; il y a souvent entre lui et nous de ces intimités secrètes, de ces délicatesses de l'âme et je ne sais quelle révérencieuse pudeur qui ne vous permet pas de lever le rideau et d'ouvrir la porte à tout le monde. « Quand vous voudrez « prier, dit Jésus-Christ, entrez dans votre chambre, « fermez la porte, et adressez votre prière à votre Père

« qui est dans les cieux, et qui voit ce qu'il y a de plus « caché. » Aussi les profanes, dans les premiers siècles de l'Église, n'assistaient jamais à la communion des fidèles. Et de nos jours, je regrette qu'on lise publiquement et à haute voix, dans nos églises, certains actes avant ou après la communion, que les indifférents ne peuvent comprendre, et dont l'impie qui passe dit :« Quelles bêtises! » Oui, j'en conviens, ce sont des bêtises, mais de ces sublimes bêtises comme celles qu'une mère dit à son enfant, un époux à son épouse, et qu'il n'est pas donné à tout le monde de comprendre. Le seul tort qu'on a, c'est de les rendre trop banales en les disant trop souvent et trop haut, et surtout en les disant devant toi, ô impie, contrairement à cette parole que je n'ose pas traduire par égard pour toi : Nolite dare sanctum canibus ! *

Du reste, c'est chez moi une disposition, une habitude, une certaine timidité cachottière qui datent de mon enfance. Étant bien jeune, en effet, il m'arrivait souvent de m'échapper de la maison paternelle, à mes heures de loisir, pour aller prier dans la majestueuse cathédrale de Sainte-Cécile, dont mon frère aîné a fait, il y a quelques années, une savante et intéressante monographie. Or je me rappelle très-bien que pour faire mes adorations et mes prières, malgré le demi-jour qui régnait dans l'église, j'allais, non par respect humain, mais par goût, me cacher dans l'endroit le plus retiré, derrière les piliers et sous la voûte sombre du jubé, ce chef-d'œuvre d'architecture et de sculpture dont les inimitables beautés, quoique cachées dans l'ombre, m'aidaient à élever mon âme vers Dieu. Que les lecteurs ne s'étonnent donc pas si, cinquante ans plus tard, je garde encore dans les replis de mon cœur

* Ne livrez pas aux chiens les choses saintes. {Note de l'éditeur.)

certains sentiments qui se plaisent chez moi à rester cachés comme la violette des champs. Salomon n'a-t-il pas dit : « L'homme sera dans sa vieillesse ce qu'il a été dans sa jeunesse? » mais tout ceci m'est absolument personnel, et j'avoue que cette retenue, ce manque de pieuse expansion, si ce n'est pas en moi un défaut, indique du moins l'absence d'une qualité. Heureusement il y a, et j'en remercie le ciel, il y a de ces natures privilégiées qui doivent, au contraire, pour notre édification, laisser évaporer autour d'elles et au loin les parfums de leur âme, et dire bien haut et à tout le monde, comme Marie, les touchantes inspirations de leur Magnificat. Vous étiez de ce nombre, aimable et saint abbé Seigneret, noble martyr du 26 mai, gloire de Saint-Sulpice, fleur moissonnée avant le temps. Je suis heureux de pouvoir souvent relire ces lettres délicieuses qui nous révèlent tout ce qu'il y avait dans votre âme de foi, de tendresse, d'amour et de suave piété. Vous en étiez aussi, pères vénérés, illustres martyrs d'une illustre et sainte compagnie ; soyez bénis de n'avoir pas enfoui dans votre cœur les riches trésors que vous aviez puisés dans le cœur même de Jésus votre maître.

Mais je m'oublie, je le vois bien, mon cher monsieur, et je vous en fais mes excuses. Après les explications que je viens de vous donner, vous jugerez vous-même si vous devez imprimer l'histoire du capitaine Révol telle que je l'ai racontée, ou si nous devons la retoucher et lui donner une autre physionomie.

Votre très-humble et dévoué serviteur,