ACTE PREMIER il

Mais ne siiis-je pas le parent de madame de Sauves et un peu Tami de son mari, en conséquence leur intermédiaire désigné.

LÀHIREL.

Intermédiaire!... Ces diplomates ont des euphémismes!...

DÉSAUBIERS.

Lahirell... Il y a des choses... il y a des personnes!

LAHIREL.

Désaubiers, que tu m'affliges. Enfin, va, mon bonhomme, sois discret, c'est de notre âge.

DÉSAUBIERS.

Eh! de notre âge! notre âge!... Tu es assommant!... notre âge!...

LAHIREL.

L*âge ingrat, mon pauvre vieux.

DÉSAUBIERS.

LAHIREL, fioissant 8a toilette.

Mon cher, les dramaturges psychologues qui se préoccupent de rhomme ne sont jamais descendus dans les profondeurs de ces puérilités. Une analyse trop fine demande trop de détails, raction n'a pas le temps d'attendre. C'est pour cela, sans doute, qu'ils ont négligé une des époques les plus intéressantes de notre existence à nous autres. C'est l'heure bouleversée, hésitante, tourmentée, où l'homme encore jeune, qui n'est plus un jeune homme, se demande avec angoisse s'il lui faut désormais fermer le carnet rose et renoncer au Satan enjuponné, à ses pompes mystérieuses et à ses œuvres charmantes.

DÉ8AUB1ERS.

Oh! si à quarante-six ans...

LAHIREL.

Quarante-six, quatre-vingt-quinze!... Mon Dieu! le chiffre n*y fait rien. C'est un moment psychologique qui vient quand il vient et s*il vient. C'est un âge de transition, indécis, ténu et de diagnostic difficile, Tàge ingrat, Contran, où notre petit nom devient plus jeune que nous, où la redingote serait peut-être trop longue, mais où le veston est déjà trop court.

DéSALBlBRS.

Est-ce pour moi?...

LAHIRBL.

Trop court le veston... où Ton découvre ses cheveux blancs, et où Ton couvre ses cheveux rares.

DéSAUBIERS.

Rares!...

LAHIRBL.

Disons fins pour ne pas te blesser... Où les formes décidément s'accentuent et tournent au beau fixe comme chez moi, ou au très-sec, comme...

néSAUBlERS.

Ahçà! dis donc...

LAHIRBL.

Disons svelte pour ne pas te blesser... Où nos névralgies ont des lenteurs de rhumatismes, nos rhumes des ténacités de bronchite, et nos amours des persistances d'habitude. C'est l'âge mélancolique, 6 Désaubiers, où l'amour rend des services et ne rend plus d'arrêts, où l'on ne triomphe plus qu'avec sa science et sa patience, où manquant d'élan pour l'assaut, on s'en tient au blocus.