OU SONT-ILS

O TEMPS de prose, ô siècle avare Où la matière prime l’art !

Où donc le grand Pierre Ronsard ?

Où donc la reine de Navarre P

Et Du Bellay, poète rare,

Dont Rome attrista le regard,

Qui prit le sonnet pour sa part Et le sculpta comme un carrare P

Villon, prête-moi ton refrain !

Gémissons en strophes d'airain Sur notre époque hérésiarque !

Le culte se perd du vrai beau,

Et nous mettrions au tombeau La gloire du divin Pétrarque !

L’Ame Solitaire